Ильдус Муслимов "Я ей в глаза раскаявшись смотрел… Стихи о жизни"

Фермер

Где край терпения никто не знает толком,
Но я уверен, то, что он не за горами.
Когда нет выбора, невольно станешь волком,
И как тот волк, очистишь путь себе клыками!

Да! Волк жесток. Порою, даже очень!
В смертельной битве никого ему не жаль!
Он смел, силён. Всегда сосредоточен!
А сила воли, словно танковая сталь!

Меня пытались взять тут двое на испуг.
«Убьём семью твою, коль денег нам не дашь.
Ждёт тебя, фермер, череда жестоких мук», —
Сказал громила мне, войдя в звериный раж.

А чтобы я, всё понял с полуслова,
Он ткнул стволом, ребёнку между глаз.
И со словами: «Завтра. Пол восьмого!»
Они ушли. Я помню, как сейчас…

Я ночь не спал. Но я собрал весь арсенал.
И получилось, как бы так, неплохо очень:
Ведро патронов, два ружья. И вот я стал!
Тем самым волком, чей мне облик напророчен!

И было утро с перестрелкой во дворе!
И в ней, убив бандитов наповал!
С ружьём в обнимку, на собачьей конуре,
Я сидя молча опергруппу ожидал.

Старлей

Он на кофейной гуще не гадал,
И не любил, без дела говорить.
Но глядя на солдат, он точно знал,
Кому и сколько на войне осталось жить.

Обычный с виду, стойким став в боях,
Старлей к солдатам, не был крайне строг.
И те, познавшие впервые в жизни страх,
Наивно думали, что он и впрямь пророк.

В боях за Грозный, в городской черте,
Где снайперы резвились словно в тире.
Старлей вытаскивал «трёхсотых» на себе,
По дну траншей, через воронки, через дыры.

Он многих спас и многих потерял,
Но никогда, нигде, ни днём, ни ночью!
Тела солдат своих убитых, не бросал.
И даже тех, кто на куски разорван! В клочья!

Но не бессмертен, был старлей и сам.
И угодив, в тот страшный круг порочный,
Скатился он на дно одной из ям.
А на костях его, построен новый Грозный.

Штурмовой батальон

В современной войне, на вес золота он,
Состоящий из профи – штурмовой батальон.
У которого есть, всё что нужно для боя:
Штурмовик убивает сидя, лёжа и стоя!

Все контакты с врагом очень схожи с охотой.
Штурм для них не игра, а скорее работа!
Из которой вернуться суждено либо вместе,
Либо также отдельно. С маркировкой: груз двести!

Их боятся враги. Против них ставят доты.
Оснащают те доты, ставя внутрь пулемёты.
Чтобы всех покосить нужно много патронов.
Штурмовать могут пять или шесть батальонов!

Но из опыта всех необъявленных войн,
Выживает в бою – штурмовик! Он тот воин,
У которого есть, всё что нужно для боя:
Штурмовик убивает сидя, лёжа и стоя!

Время сволочей

В Москве повсюду паника и хаос.
Все потому, что немец у ворот.
И паникёры, в крике надрываясь,
Кричат, что Сталин бросил свой народ!

Вон на полуторках крупу, муку, консервы,
Везут, кто оказался половчей.
«Голодный будет, – шепчет мать, – год сорок первый.
Коли настало, время сволочей!»

И маршируют роты, батальоны,
Из всех военкоматов прямиком.
Туда, где разрываются от стонов!
Те первые, кто встретился с врагом!

Отец, обнялся с матерью, да крепко,
Он будто верно знал: в последний раз.
И на глаза мои, надвинув глубже кепку,
Сказал: «Ты, сын, за старшего сейчас!»

Потом бежал за ним я, а он шёл,
В строю со всеми, как в единой связке.
Но через сутки смерть свою нашёл,
Их третий полк на линии Можайской!

Мать горевала и воспрянула тогда,
Когда по радио внезапно объявили.
Что наши лётчики, летая в тыл врага,
В Берлине три завода разбомбили.

Игра в орлянку

В том сорок пятом, нам друзьям, всем по пятнадцать.
Мы выглядели, старше своих лет.
А накатив портвейн, любили драться,
В центральном парке. С чужаками. Где буфет.

Война отшибла напрочь слёзы, страхи!
И закалила, превратив в броню.
«Согнутся и затупятся все плахи, —
Шутила мать, – об голову твою!»

Отец погиб под Киевом. Не спасся!
Его дружок прислал одно письмо.
Он написал: «Все сдались. Ваш – не сдался!
Сказал, что расстреляют всё равно…».

Я на блошином рынке по дешёвке,
Прибарахлился, прикупил наган.
И как-то в драке, что на острове Крестовском,
Пальнул с него, поранив двух цыган.

Друзья – братки известно убежали,
Недолго думая, рванул и я тогда.
Но было поздно. В парке меня взяли.
Мне не впервой, а матери – беда!

Когда поймали я не отпирался,
И следаку, как есть всё рассказал:
«Один цыган, – сказал я, – понтовался,
Что он в блокаду, вкусно ел и сладко спал».

Мне дали срок, без малого – десятку,
А умер Сталин, тут амнистия пришла.
И танцевали зэки все вприсядку!
За радость ту, что с неба снизошла.

Война отшибла напрочь слёзы, страхи!
И закалила, превратив в броню.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/chitat-onlayn/?art=70503562&lfrom=174836202&ffile=1) на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.