Ника Эльба "Неопалимая купина. Путевые заметки"

И сказки не рассказывала на ночь —
Одна на всех пяти работах
Телегу жизни героически тащить умела,
Но прелесть окружающей природы
Она в раздольных песнях воплощала.
Случалось если с дедом петь ей песни,
Но чаще лишь со мной вечор,
Так мир души своей она в тех песнях раскрывала.

Как песни с дедом пела мать

Как песни с дедом пела мать,
Мне б вам хотелось рассказать.
Полёт их духа в песне вольной
Возможно ли словами передать?
Два дивных голоса, в один поток сливаясь,
Рождали красоту родного края —
Прибрежные поля пшеницы золотой
И в алых мальвах силуэты хаток белых,
В садах рубинов россыпь вишни спелой,
Сверчков в степи немолчный строй,
Азова волн зовущие за горизонт напевы,
Светящийся в ночи песок на взморье
И лёгкий вздох пурпурного заката —
Всё это будто из забытых детских снов
Вновь пронеслось пред взором вольницей крылатой.

Бывает, песни мамы и во сне пою

Бывает, песни мамы и во сне пою,
И чутко голос в них её ловлю,
И вместе с ней, как в детстве, мы два голоса вечор поём
О вольнице степной былых времён,
О вольном соколе, свою что ищет долю,
О лунном чёлне, что блуждает в лунном море,
И о невидимых сверчках – певцах ночных степей,
И о садке вишнёвом возле хаты,
Где распевает звонкий соловей,
И о солёном ветре – страннике морей.
Уж сколько лет минуло, а в душе моей поёт
Её души неугасимый пламенный полёт.

Маме

С днём рожденья, светлый ангел,
Мама милая моя!
Где бы ни была, тобою
Жизнь моя озарена.
Ты мне радость в светлый праздник,
Утешенье в день лихой,
Два зерна мы в этом мире —
Ты да я, да мы с тобой.
Я твои целую руки,
Твои милые глаза.
Образ твой в часы разлуки
В сердце я храню не зря.
Коль в моём живёшь ты сердце,
Не прошёл ещё твой век,
И твой лик, святой и нежный,
Я храню как оберег.

Разговор с портретом мамы

Слышишь, мама, вечерами
Дочь с тобою говорит,
Отчего не сплю ночами,
Отчего душа болит.
Я в портрете воплотила
Дух твой светлый и родной,
Я стараюсь что есть силы
Быть достойной и живой.
Да, живой, ты только знала.
Как мне достаётся жизнь,
И что я не унываю,
Говоря себе: держись!
Да, держись, коль выпал жребий,
Предназначенный тебе,
Стать легендой в этой доле
Злой наперекор судьбе.

Храню я верность маминым заветам

Храню я верность маминым заветам —
Что надо людям помогать,
И если зачастую сил нет, то хотя б советом,
Испросят коль, как гордиев им узел развязать,
А коль материально туго,
Последним поделиться с другом
И подарить улыбку или стихотворное посланье
О красоте души и мирозданья,
И поддержать их в трудный час —
Ведь сколько жизни той у нас!

Памяти моей бабушки Елизаветы Васильевны

В короткой нашей встрече в детстве, в солнечном Бабкенте,
Елизавета, бабушка моя,
В нетленной памяти жива
На фотографии красавицей с сияющим лицом,
Когда она на городских балах блистала,
И грацией своей, харизмой и умом
Меня в её воспоминанья приглашала
Об этикете, нравах и хорошем тоне тех времён.
И я в свои шесть лет ей поверяла,
Что стану продолжением блистательных имён.

Осенние мелитопольские сады

Мне вспомнился забытый аромат
Той мелитопольской поры осенней,
Что сладкой пряною волной
Окутывал дремавший сад.
Плод сливовый алел, благоухал под пологом листвы
Шикарный винный виноград,
И от земли там исходил пьянящий аромат —
Плодов опавших лёгкое броженье,
Кружило голову в букете запахов осенних,
Рог изобилия садов
Был полон щедрых солнечных даров.

Село Косы (фрагмент)

В Кирилловке под Мелитополем
Моя когда-то мама родилась:
Пришлось мне в тех краях однажды побывать —
В том доме, где и мамина жила когда-то мать,
Моя родная бабушка Веруня,
Которая давно уже не с нами.
Село же Косы, где была я, окружали
Бескрайние сады, благоухающие сливы спелыми плодами.
Обширный дом, при нём и сад,
На лозах спелый виноград —
Всё ностальгией здесь дышало.
Когда-то бабушка моя,
Чтоб повидаться с отчим домом,
Свой путь, что в сорок километров, одна пешком одолевала —
Такие были времена.

Весна поэта

Коль уж любить, то лишь любить любя,
И пламенно, самозабвенно:
Сгорая, позабыть себя,
Отдаться неземному чувству, что нетленно,
Боготворить движения души,
Что расцветают дивным цветом,
Избранницу лелеять, как мечту,
Воспетую влюблённостью поэта.

«Внемлите: у художников ведь всё не так, как у людей…»

Внемлите: у художников ведь всё не так, как у людей,
Ведь всё не так, вы вникните в их суть:
Ужели постоянно надо объяснять,
Как смог ты в трёх соснах блуждать,
Как, оторвавшись от земли в астрал,
Вдруг сознаёшь: куда же ты попал? —
Когда на землю вновь вернулся.
Когда же надо абстрагироваться от беды,
К земным корням приходится призвать,