Вариантов не остаётся. Номер отца находится в самом низу списка, подписанный как «Ублюдок».
Набираю. Слушаю гудки и смотрю, как сестрёнка делает нам с ней чай. Нарезает остатки сыра, выкладывает слоями на ломтики батона, всё время сдувая с лица растрепавшиеся тёмные пружинки кудрявых волос.
– Да! – наконец раздаётся раздражённое в трубке.
– Это твой типа сын, – поясняю, совершенно уверенный в том, что мой номер у него никак не записан. – Надо поговорить.
– Саркис? – хрипло и удивлённо.
– У тебя есть ещё взрослые дети? – зло усмехаюсь в ответ. – Хотя, не удивлюсь.
Так. Стоп. Мне нужна его помощь. Выдыхаем, мать его! Выдыхаем!
– Точно ты, – посмеивается отец года. – Что случилось? Опять что-то с матерью?
– Ерунда. Она умерла месяц назад!
А-а-а!!! Сука! Тормозов у меня нет. Плохо.
Продолжаем дышать. Глаза только резать начинает.
Глубокий вдох. Выдох. Спокойно. Это всё ради сестры.
– Чёрт, – с сожалением, в которое я не верю. – Ты помнишь адрес? Он не изменился.
– Помню, – цежу сквозь зубы, уперевшись лбом в оконное стекло.
Пережитое тогда унижение забыть сложно.
– Завтра к шести приезжай. Поужинаем и поговорим.
– Окей, – отняв трубку от уха, скидываю звонок и продолжаю пялиться в окно.
– Кис, иди пить чай, – тихо зовёт сестра.
Ухожу сначала в ванную. Закрываюсь. Включаю воду. Упираю обе ладони в раковину и смотрю на себя в зеркало. Взгляд волчий, скулы заострились, волосы дыбом. Дикий, блядь! Иначе и не скажешь.
Умываюсь и выхожу к Анаит. Она жуёт бутерброд, болтая скрещенными в щиколотках ногами под столом.
Сажусь напротив. Залпом выпиваю сразу половину сладкого чая из чашки.
– Мы будем сегодня докрашивать стены? – спрашивает она.
– Конечно. Доедай, переодевайся и начнём.
Только сначала мне надо сделать ещё один звонок. Пока сестра допивает чай и доедает мой бутер, набираю напарника из автосервиса, в который недавно устроился. Договариваюсь подмениться. Я снова выйду в ночную, чтобы завтра к шести успеть доехать до отца. Ну а он отработает за меня день.
Допив чай, иду к соседке из квартиры напротив. Прошу снова присмотреть за Анаит. В благодарность выношу ей мусор и поливаю цветы на лестничной клетке.
Мы с малой докрашиваем стены в её спальне. Выходит довольно нежно, как она хотела. Здесь осталось совсем немного доделать, и можно возвращать мебель на свои места. Я обещал сестре новое покрывало на кровать и занавески, подходящие под цвета в комнате. С зарплаты надо будет купить и приниматься за гостиную. Её я хочу изменить полностью.
К восьми уезжаю на смену. Работы наваливается много. К текущим машинам привозят ещё три тачки с пометкой «срочно». И до утра я загружаю голову ими, гася в себе всё ещё бултыхающийся осадок от разговора с отцом. Главное, не сорваться завтра. Я не прощу себе, если Ану заберут в детский дом и тем более если отдадут в чужую семью. У неё есть своя. Я – её семья!
Отработав свои двенадцать часов, еду отсыпаться. На одном из светофоров дёргаю байк вперёд, выскакивая перед «шестёркой». Водила бьёт по тормозам и недовольно сигналит. Высовывается в окно, начинает орать, задерживая движение.
– Извини! – подняв визор шлема, ору в ответ. Ногами отталкиваясь от асфальта, откатываюсь назад.
Сплю наполовину. После прошлой ночной отоспаться не дали.
Сворачиваю, потом ещё раз. И добираюсь до нашего двора. Соседка на скамейке.
– Доброе утро, – киваю ей. – Как Ана? Нормально всё?
– Всё хорошо, Саркис. Она умничка. Я её к себе брала на вечер. Мы оладьи нажарили. Там, в холодильнике у вас найдёшь. Тебе оставили. И мёда немножко в пиалке. Только верни мне её потом.
– Спасибо, – искренне улыбаюсь ей.
Паркую мотоцикл и плетусь к себе, мечтая об этих самых оладушках и подушке.
Завожу будильник на три часа дня. Роняю своё тело на кровать, и свет гаснет до тех пор, пока не начинает орать мобильник.
– Выключи этот кошмар! – визжит Ана.
Не любит она Рамштайн. Сильно. Зато просыпаться под него зашибись.
Принимаю душ, съедаю оладьи с мёдом и шлёпаю босыми ногами к шкафу за свежей одеждой. Вытягиваю с полки летние белые джинсы и чёрную футболку с капюшоном.
– Так хорошо? – малая прибегает и крутится в платье с белым верхом и лёгкой тёмной юбкой в горошек. – А мы куда едем?
– Очень хорошо. Только надо волосы твои собрать. Неси расчёску и резинки. Сейчас что-то сообразим.
Заливаю торс спортивным дезодорантом и надеваю футболку. Анаит прибегает из гостиной с прозрачной сумочкой на молнии, в которой лежат все её заколки и бантики. Она у нас девочка-девочка. Любит наряжаться.
– Сделай мне просто хвост наверх, – просит сестрёнка, усаживаясь на край моей кровати. – И ты не сказал, куда мы едем.
– К отцу.
– Ой!
– Вот тебе и «ой». Сиди ровно.
Справиться с её волосами не так просто, но что-то у меня вроде получается. За три года успел потренироваться. Закрепляю хвост пушистой резинкой. Малая сама добавляет последние штрихи парой маленьких блестящих заколок и уходит обуваться. Я закидываю в карман сигареты, мобильник и ключи от квартиры.
– Мы на машине поедем? – грустно вздыхает Анаит, увидев подъехавшее к подъезду такси.
– Как я тебя в таком платье на мотоцикле повезу? – посмеиваясь, открываю ей дверь.
Забирается в салон. Вежливо здоровается с водителем. Я сажусь рядом с ней, а не вперёд, как обычно. Курить хочу, не могу. Но терплю до самого дома отца.
Такси останавливается возле кованных ворот. Выходим с малой. Я прикуриваю и прячу сигарету в ладонь так, чтобы на Анаит не дымило. Свободной рукой достаю из заднего кармана штанов телефон. Набираю отца.
– А если он нас прогонит? – шёпотом спрашивает Ана. – Ты же говорил, он нас не любит.
– В морду получит, – подмигиваю ей. – Мы приехали, – сообщаю в трубку.
Глава 3
Саркис
Во двор нас провожает охрана. Анаит притихла. Крепче держится за мою руку и настороженно смотрит по сторонам. Отец стоит на ступеньках перед дверью. В пальцах зажата сигарета. На белой рубашке расстёгнута пара пуговиц и рукава подвёрнуты до локтя.
Удивлённо смотрит на собственную дочь, будто не знает, сколько ей лет.
Анаит больше, чем я, взяла от мамы. Кудряшки её эти прикольные, улыбка, более мягкие черты лица. У меня же отцовские выраженные скулы, форма подбородка, нижней челюсти, да и в остальном я больше похож на него. Хорошо, что только внешне.
– Знакомься. Твоя дочь, – киваю ему на малую.
– На Лену очень похожа, – замечает он.
Тушит сигарету в пепельнице. Спускается к нам, присаживается на предпоследнюю ступеньку и тянет руку к Анаит. Она, естественно, не идёт. Делает шаг назад и прячется у меня за спиной.
– Ты меня совсем не помнишь, Ана? – спрашивает отец.
Я аж слюной давлюсь от возмущения. Что за дебильные вопросы? Ты, сука, свалил, когда она ещё даже не ходила!
Отец и раньше-то у нас был приходящий. Они с матерью год вроде вместе жили, потом просто регулярно спали. Вот где-то там, видимо, порвался презерватив и родился я.
До четырёх лет я считал, что у меня есть папа. Странно такое помнить. Ана вот свои четыре не помнит, а у меня в памяти осталось или на уровне ощущений, я не понимаю. Просто отец тогда впервые исчез из нашей жизни. Наверное, на подкорке отпечаталось.
Я взрослел. Мать мне про него рассказывала. Помню, как ждала его. Любила, несмотря на предательство, а у него другая жена. Мне мелкому всё это сложно было понять. Постепенно доходило и ненависть к человеку, из-за которого часто плачет мама, росла.
А потом, спустя примерно пять с половиной лет отец решил, что соскучился. С женой у него не ладилось, а тут есть Лена – любящая его, верная, вечная любовница.
Я отца на тот момент уже категорически не принимал. Он для меня стал чужим человеком, после ухода которого мать опять всё время плакала.
– Ты просто маленький ещё. Ты не понимаешь. Вот влюбишься, – говорила она, когда я пытался гнать отца из дома. – Тогда обязательно меня поймешь.
Не хотел я так влюбляться. И до сих пор не хочу. Платоническая любовь гораздо честнее. Главное, никому ничего не обещать и предохраняться.
В тот период мама снова забеременела. Это я уже хорошо помню. Родилась Анаит и всё, что дал ей наш так называемый отец, это свою фамилию. Он помирился с официальной семьёй и исчез. А у нас дома снова слёзы, сопли, нехватка денег и прочие прелести.
Мне мамины слёзы давались сложно. Я любил её очень. Да и она нас любила. Несмотря ни на что, пыталась сохранить нормальный образ отца, много работала, поддерживала, пока я взрослел. А я помогал ей с Аной.
Мамы нет теперь. Я ещё не привык к этой мысли. Меня злит, что спасти её не получилось. И этот ублюдок, который игрался с её чувствами, тоже злит.
– Откуда она должна тебя помнить?! – огрызаюсь на отца. – Ты же свалил после её рождения и не вспоминал о нас, пока я сам к тебе не приполз. Мама умирала! Она три года умирала! А тебе было насрать! Но я снова приполз. Что мне в этот раз сделать, чтобы ты не вышвырнул нас? Могу на колени встать. Хочешь, папа? – выплёвываю с ненавистью.
Понесло. Я дебил! Чёртов дебил! И при сестре не надо было.
– Саркис, – отец подходит и кладёт ладонь мне на плечо. Сбрасываю. – Мне правда жаль, что с Леной всё так вышло. Но я уже ничего не могу изменить. Пойдём в дом. Спокойно поговорим.
У меня за спиной тихо шмыгает носом сестра. Разворачиваюсь, присаживаюсь перед ней на корточки и крепко обнимаю.
– Прости, что сорвался, – шепчу на ушко. – Наговорил лишнего. Прости. Не плачь. Всё будет хорошо. Я больше не буду.
– Давай уйдём, – шепчет она. – Нас тут не любят.
– Нам не надо, чтобы нас любили, – говорю громче, чтобы отец тоже слышал. – Надо, чтобы помогли. Твой старший брат не со всем может справиться один.
Отец снова приглашает нас в дом. Заходим. Анаит с приоткрытым ртом смотрит по сторонам, а я продолжаю грызть себя за то, что наговорил. Собирался же сдержаться.
Мой взгляд натыкается на женщину в лёгком брючном костюме, стоящую на лестнице, ведущей на второй этаж. Официальная жена отца положила ладонь на перила, поджала губы и даже не пытается скрыть того, что совсем не рада нашему визиту.
– Наташа, – отец зовёт свою женщину, – забери Анаит, познакомь её с младшими братом и сестрёнкой. Пусть поиграют в детской, пока я разговариваю с сыном.
– С сыном? – её передёргивает. – Мальчишка опять пришёл просить денег?
– Уйди, я сказал! И возьми ребёнка! – теперь взрывается отец. Удивлённо веду бровью.
– Я не хочу, – прячется за меня Анаит.
А я понимаю, что так действительно будет лучше. Уговариваю её. Заверяю, что никуда не денусь, и она всё же соглашается пойти с Натальей.
– Сурен, я отцу своему позвонила, – бросает та с лестницы. – Он приедет на ужин.
Мой «донор» кивает и приглашает меня пойти за ним. Сворачиваем в небольшой коридорчик, из него попадаем в столовую.
– Скажи, у тебя внутри хоть что-то дёрнулось, когда я сказал, что матери больше нет? – в груди всё ещё горит, а мне за каким-то хером надо услышать его ответ.
– Мы с Леной давно стали чужими людьми. Она вам даже фамилии поменяла. И отчества, – отвечает он.
– Это я настоял. Когда мы виделись в прошлый раз, ты чётко расставил приоритеты. У тебя семья, дети. Согласись, при таком раскладе странно носить фамилию постороннего мужика.
– Но ты всё равно пришёл. И привёл сестру.
– У меня снова не оказалось выбора. И я опять пришёл просить не за себя.
Отец откупоривает бутылку вина, разливает по бокалам. Свой осушает сразу. Я не притрагиваюсь.
– Лена хорошо тебя воспитала, – улыбается он. – Ты вырос мужчиной. Защищаешь своих близких женщин, мать и сестру. Вспыльчивый. Весь в меня. А Анаит так похожа на мать… Знаешь, сын, я был в неё влюблён. Между нами была огненная страсть, в которой родились красивые дети. Но семью я тогда оставить не мог. Отец Натальи вложился в мой бизнес и потребовал, чтобы я оставил любовницу. Честная сделка на мой взгляд. Да и пора было определяться.
– Ты сделал выбор.
– Да, сделал. Прощение просить не буду. Может, когда ты станешь ещё немного старше, по-мужски сможешь меня понять. Рассказывай, ради чего ты наступил на горло своей гордости и приехал ко мне, – усмехается отец.
