Евгений Кирюшин "Сон уходящего дня"

Вечерня

Я весь на зыби островка,

Который, вот недавно был водою.

Теплеют световые облака,

Еще вчера казавшиеся тьмою,

Все те же, но как-будто пронзены,

Лучей Восточных розовой струею.

Восторгом летним вновь обагрены.

Мой взгляд прикован к бронзе Царских Врат.

Вот вечность выплывает из мгновенья.

Глотая стен сосновый аромат,

Сорастворяясь с ладана куреньем,

С Пришедшим от Востока льюсь в закат.

Я чувствую, не зная, что сказать,

Вся суть растворена вокруг незримо.

Ее я знаю, объяснить не в силах…

…Живая Солнечная Гладь

Под куполом пространство затопила!

Возвращение вперед

И снова уходит, и знаю надолго,

Оставив тоску, изнутри пустоту.

"Останься" – кричу безнадежно вдогонку,

Пытаясь поймать в отраженьи звезду.

"Привет" – говорит мне прохожий – "вот малость

Хлебни на дорогу, ты вроде не пьян."

В плече ему ткнулся – "Вся жизнь поломалась".

А он мне ответ : "Почини лучше кран".

И снова один, я лениво пытаюсь

Услышать хоть что-то в чужой тишине.

Опять на предутренний зов возвращаюсь

Того, кто сказал нам : "Придите ко Мне."

Волчья Вера

Его церковь – кабак,

А иконы – глаза потаскух.

Его сердце наждак

И лицо беззаботно спокойно.

Его вера – игра.

Чудо – дикого хищника нюх

Будто пламя костра,

Он хранит эту веру достойно

Презирает он страх,

Пробираясь по чаще толпы.

Не считает, что прав

И не жаждет себе оправданья.

В нем болотный огонь

Жжет горячую твердость стопы.

Он испытывал боль!

Он не верит в свое наказанье.

Волчья вера верна?

Для него уж другой не дано.

Даже смерть не страшна!

Как колдун, призывающий беса,

Верит в помощь себе,

Хотя пламя уже доползло

К искривленной губе

Его лика, смотрящего к лесу!

Вольный поэт – Певец свободы

Ну кто, ну кто повинен в том,

Что некого винить?

И, если, вдруг его найдем,

Не станет легче жить?

Что слишком много принимал

Помойку за цветник?

И свой "мирок" на пьедестал

как истину воздвиг?

Что взялся обличать вокруг

Всех "Голых королей",

Хотя и гол, и глуп,

И сам не голубых кровей?

Кто виноват, скажи ты мне,

Что миф сумел создать,

Чтобы свое небытие,

Хоть как-то оправдать?

За благодарность лесть принять,

Пороки за любовь?

Потом, кряхтя на жизнь роптать.

И крыть и в глаз и в бровь?

Ну? Кто же виноват сейчас?

Вини иль не вини,

Когда и жизнь и бровь и глаз