Светлее любого из нас, докторов.
И пусть Вы кричите, что Бога нет, все же
Взгляните на небо, ведь нет там врагов!
Лорд.
Друзей там, однако, я тоже не вижу!
И если святая действительно есть,
То нимб она носит, скорее, как грыжу!
Скажите, а демон способен воссесть
На троне святого и мнить себя богом?
Не ласковой дланью, а лапой держать!
И, власть заимевши над нашим чертогом,
Решила в такую игру поиграть…
Оставить неверных и слепо молящих,
Вернуть из могилы покойника в свет.
Неверный поверит душою скорбящей,
Молящий же скажет, что демона след.
Доктор.
Скорее, неверный подумает: спятил.
А верный, увидев живых мертвецов,
Молитвы все вспомнит давно, что утратил
От страха, восторга пред силой Богов.
Лорд.
Я ужас не слышу, твой голос спокоен
От мысли, что мертвый способен ходить.
Ребенок, который давно упокоен,
Воскреснет, и это ты хочешь клеймить
Восторгом и силой безумной богини?
Доктор.
Как задал вопрос ты, отвечу я здраво.
Я рад, что сердечко умершей княгини
Забилось и снова жить дало ей право!
Но Вы же, напротив, боитесь увидеть,
Безмерно хотите, но страх Ваш сильней.
За что же себя можно так ненавидеть?
Лорд.
Я страшно виновен и как перед ней
Вести себя, право, уже и не знаю.
Ни мать, ни ребенка отец не сберег.
Дышу и за это себя осуждаю…
Быть может, беду я на них и навлек?!
Доктор.
Воистину адским деяние Ваше
Для кары столь жесткой обязано быть.
Души до краев переполнены чаши,
Должны темной кровью и жаждой убить.
Неужто с убийцей провел я все лето?!
Лорд.
И встретили осень в компании с ним!
Мой меч не извел невиновных со света,
Однако жесток был ко многим другим…
Кто вилы и копья в меня направляли.
К соседям, что город хотели мой взять.
Я лорд, у меня не должно быть морали,
Я тот, кто обязан всех нас защищать.
Однако защитник, как видите, жалкий.
Доктор.
Достойный правитель, хороший отец.
Безбожной, но все же надежной закалки.
Лорд.
Какой же Вы, доктор, порядочный льстец!
Доктор.
Давайте мне руку, с могилы холодный,
Болезненный ветер в доспех Вам свистит.
Теперь от земли Ваш ребенок свободный,
Уверен, она… эту кровь Вам простит.
Лорд.
Она-то, быть может, вину мне и спустит,
Но сам я навряд ли прощенье приму.
В объятья родные без трепета впустит,
Но в них невозможно дышать самому.
Доктор.
От счастья, от горя дыханье собьется?
От жуткой, но все же нелепой вины?
Вы знаете, грешник в грехе сознается,
Когда его разум и сердце пьяны
Вином или скорой возможной кончиной.
Но Вы же не пили, Вас смерть не зовет.
Однако решили по странной причине
Присвоить проклятья суровый исход.
