Всё не может подниматься в мудреца,
Могут люди поднимать свой тлен души,
От того, который роскошью спешит
Отвести внутри – искусственные стены.
Этой волей в неприметной полосе -
Видит Бог – он за свободу порицает,
Но внутри, оставшись в видимой красе -
Заземли свою нетленную природу.
Пой под участью из ветхой былины,
Выдвигая только лучшее – доселе,
Как из близкой расстоянию вины -
Ты не видел этот роскоши – маяк.
Он стоял внутри отмеченной равнины
Между степью и покорной синевой,
Что в предместье утолённого – ревнивой
Стал ты думать об иллюзии – другой.
Ей слагать одну модель – за переливом
От наглядности по видимой росе,
Где стоят твои искусные – на ивах,
Непонятные по стойкости в красе
Обоюдные пощады в цели мира,
Им ты выждал свой нелётный приговор,
И обдумывая новые стропила -
Видел сам искусство в лучшем – на другом.
Философской оболочкой в небо – глядя
Не рискует заземлять тот идеал -
Опустившее на землю – нам от рода,
Обоюдное в искусстве этих драм
Понимание, что совестью не вышло
Утомлять внутри причины – от ума,
Только выждав эволюцию – на пришлом
Ты ведёшь свои системы от добра.
Щедрая ложь метафоры
Не видишь глядя, что сам не свой,
А только машешь внутри рукой,
Смотря на людный проспект игры
По той, что будет твоей бедой.
Ты вышел модой внутри такой,
Что щедрой пищей – смотреть нельзя,
Но этот сыщик – внутри покой,
Что сам он взыщет – твой час родной.
А ты под клювом берёшь родник,
Он новым чудом садится – в миг
На эту чашу щадящей мглы
По роли в нашей – утрате лжи.
Метафор пища сложила яд,
Ей верить нищие умом миры -
Не могут в принципе и этим я
Не сам, так в лирике – ищу тебя.
Ты ходишь около притворной мглы,
За садом – город твой и те мечты,
Что мыл ты в памяти от слёз – другой,
Такой же ревности – под щедрый вой.
Спустилась к правому, идти маня
Твоя история, что нет меня
В том месте пагубном, сложив круги,
А только в радуге – остались письма.
На небе холодно и нет в той тьме
Природы голода в кромешном сне,
Судьбу метафоры ты видел – в ряд,
О той, что пагубе её – не дарят.
Не могут жить с ней – одни шаги,
В той яме – призраки и смерти лица,
А только мысли там – пускают сны
И стелют признаки в ответ весны.
Метафор призма нам – искала суть,
Что верой признан был ответ ума,
Но новый город в ней под ложью – пал,
Он смерть свою, не глядя – отдал.
И живо общество внутри вины,
Метафор тождество струится – вверх,
А белый в множестве уходит сам,
Приятным холодом ответа к лирам.
Ему несмело ты простишь вину,
Ему осталось жить одну войну
И только в призраках сгустилась явь -
Ты видишь мир ему – в беде храня.
За город смысл таких – твой идеал,
