Галина Шестакова "Будьте моей тетей"

– Нет, я не Оля, – Подайкопеечку погладила женщину по руке. – Мне пора. Пора, – она резко встала, схватила мешок и побежала, бормоча: – Пора, пора. Подайкопеечку я, а не Оля. Не Оля я. Пора мне.

Женщина побежала за ней, но Подайкопееку нырнула в кусты и спряталась там, где обычно пряталась от людей, когда те прогоняли её.

– Подайкопеечку я, – шептала она и плакала. – Подайкопеечку. Нет Оли. Не Оля я.

Женщина обежала весь сад, но не нашла Подайкопеечку. Постояла растерянная, не зная, что предпринять. Потом забежала в храм.

– Кто это? – она схватила монахиню за руку. – У вас там, в саду, Оля.

Монахиня непонимающе посмотрела на неё.

– Чем я могу вам помочь? – осторожно спросила она.

– Там, там, как она, попрошайка, Подайкопеечку, – она для убедительности показывала рукой в сад.

– Она вас обидела? – нахмурилась монахиня.

– Нет, это Оля!

– Пойдёмте, я вам воды дам, – монахиня потянула её за руку. – Не волнуйтесь.

Женщина выпила воды, присела на жёсткую скамью.

– Понимаете, это Оля. Она пропала давно. Мы с ней в одной группе в институте учились. Она поехала домой на каникулы и пропала. Её все искали. Долго. Всё надеялись, что найдём. Потом, – она вздохнула, – что хоть тело её найдём. Потому что невыносимо было, что нет человека, был и пропал. Мать у неё не выдержала и умерла. А Олю так и не нашли. Двадцать лет уже прошло. Понимаете?

– Понимаю, – монахиня печально посмотрела на неё.

– А сегодня я её здесь увидела. А она не помнит, что её Оля зовут. А это точно она! Её сумку нашли, документы, кровь была вокруг, куртка её была порвана, следы мужские, Олины следы… – женщина всхлипнула. – Мы дружили с ней, понимаете?

– Да…

– В милиции сказали, что, скорее всего, было изнасилование. Мужика, который это сделал, задержали. А её так и не нашли. Она словно испарилась. – Женщина опять схватила монахиню за руку. – А она давно у вас тут?

– Да, давно, – сказала монахиня, – я уж и не помню сколько лет. И откуда она, не знаю.

– И ничего не рассказывала?

– Нет, – она помотала головой, – думаю, она не хочет это вспоминать. Или просто забыла.

– Нет, ей надо обязательно помочь! Когда она приходит?

– Днём. Но, – монахиня задумалась, – вы уверены, что она хочет быть найденной сейчас?

– Да!

– Если она не помнит, как её зовут, возможно, она захотела забыть, что с ней случилось?

– Нет, нет, – рассердилась женщина, – я её буду ждать.

– Воля ваша.

Подайкопеечку до темноты сидела в кустах. Видела, как вышла та женщина. Опять забормотала: «Не Оля, не Оля, не Оля», заплакала и уснула. Проснулась ночью, встала, подошла к своей скамейке. Села. Легла. Посмотрела на звёзды сквозь облетающую листву большого дерева.

Все мы птицы небесные…

Встала, подхватила мешок и перелезла через ворота. Повернулась, взялась руками за прохладные прутья монастырской ограды, прижалась виском, постояла.

– Не Оля, не Оля, не Оля, – мучительно выкрикнула она и ушла.

Женщина приходила в монастырский сад до холодов, постоянно спрашивала монахинь, не появлялась ли Подайкопеечку. Но никто с тех пор её не видел.

РЕТУШЁР

Сколько он себя помнил, его жизнь была связана с фотографией. И жизнь его семьи тоже. Дед, прадед, отец – все были фотографами. И он считал, что тоже будет фотографом. Даже сомнений не было.

Но фотографом он не стал.

– Руки кривые, – сердился отец, когда рассматривал его снимки. – Что, ты не можешь фокус правильный выставить? А выдержка? Боже, ты же всё это знаешь с детства!

Так получилось, что он всё знал, но делать сам не мог. И поэтому работал у отца в фотоателье ретушёром. Фотоплёнка, даже при самом лучшем и правильно выставленном свете, всё равно была безжалостна к возрасту, морщинам и потухшим глазам клиентов.

Но клиенты, приходившие запечатлеть себя для вечности и внуков, не хотели оставлять вечности и внукам свои помятые, стареющие лица. И он исправлял, стирал годы разочарования и провалы с фотографий. И преуспел в этом деле. Очередь в фотоателье была расписана на месяцы вперёд.

Лица на фотографиях были счастливые, молодые, энергичные. А ретушёр смотрел на них и удивлялся, почему люди прячутся за своими счастливыми портретами, будто убегают от самих себя. Неужели морщины, мудрость и опыт ничего не значат?

Он рассматривал негативы клиентов через увеличительное стекло и каждый раз заставлял себя убрать морщинку, дорисовать пышную шевелюру, убавить талию или исправить обвисшую, дряблую шею стареющей красавицы.

– Разве ж это красиво, когда нет жизни в фотографии? – говорил себе ретушёр, обмакивая кисточку в жидкость для ретуширования. Не так-то много было у него инструментов для того, чтобы исправить все недостатки на фотографиях: кисточки, бритва, карандаш и жидкость. И всё. Ещё большой мольберт и огромное увеличительное стекло.

Но все считали, что лучше, чтобы на фотографии было красиво, а не живо.

Во время ретуширования негатива ретушёр изучал и запоминал каждую морщинку и складочку клиентов. По этим признакам он узнавал их, прогуливаясь по улицам города.

И постепенно стал замечать, встречая клиентов, что чем моложе он их делал на фото, тем старше они становились в жизни. Он стирал и ретушировал морщины, а те становились всё глубже и глубже на лицах живых людей. Он убирал второй подбородок, дряблые щёки, а они делались ещё хуже.

Город постепенно выцветал. Из него уходила жизнь, краски и энергия. Он словно покрывался пылью.

И чем старее и ужаснее выглядел человек, который приходил в фотоателье, где работал ретушёр, тем больше времени приходилось тратить на ретуширование. Он ворчал, делал людей молодыми и красивыми на фото, а они старели ещё больше. И снова приходили к нему за красивыми фотографиями.

Почти весь город стал старым. Но все, как заколдованные, бежали фотографироваться и молодиться на фото.

Даже дети становились похожими на маленьких старичков после того, как побывают в фотоателье.

Тогда он решил попробовать исправить это.

Когда клиенты просили сделать их чуточку моложе, ретушёр выполнял просьбу, а отпечатав фотографии, снова садился за работу и возвращал на негативе все морщинки, родимые пятна, бородавки. Возвращал толстые мясистые щёки и упитанные талии. А потом бежал на улицу города и искал тех, кому исправил возраст. И стал замечать, что люди становились чуточку моложе. Самую-самую чуточку, но моложе. А вместе с этим и город начал становиться чуть ярче и живее.

Дети стали улыбаться. И даже появились цветы.

Он решил не останавливаться на этом. Он стал специально состаривать людей на негативах. А потом стал распечатывать именно такие, состаренные фото и вывешивать у себя на стенах в коморке. И в город постепенно стала возвращаться жизнь.

– Думаешь, ты сможешь со мной справиться? – оторвала от работы ретушёра старая женщина, неизвестно откуда появившаяся в коморке.

Она сидела, закинув ногу на ногу, и курила, и качала правой ногой в вызывающей красной туфле.

Ретушёр вздрогнул и посмотрел на неё. Улыбнулся.

– Я давно ждал тебя, – сказал он и нарисовал ещё одну морщинку на негативе.

– Дождался, – холодно сказала женщина, выпустила облачко папиросного дыма, которое не превратилось в колечко, а стало похоже на цифру семь. – Думаешь, если ты будешь рисовать этим глупым людишкам морщины, животы и брыли, уродуя их, они проживут дольше?

– У меня же получается, – не отрываясь от работы, ответил ретушёр.

– Получается, – недовольно согласилась старуха. – Но думаешь, они оценят твои старания?

– Неважно, – отмахнулся от неё ретушёр тонкой кисточкой.

– Неважно? – хмыкнула она. – Ещё как важно!

Он промолчал.

– Думаешь, они оценят те минуты жизни, которые ты им подарил? – ещё раз спросила старуха.

– Они проживут их счастливо, – ответил ретушёр, с трудом поднимая кисточку.

– А знаешь, чем ты рисуешь им морщины?

– Карандашом и краской, – улыбнулся он.

– Нет, – старуха сдула пепел с папиросы на негатив, на котором была изображена молоденькая девушка. – Ты рисуешь это своей рукой, используя свои минуты жизни.

– Пусть так, – беспечно ответил он.

– Надолго тебя хватит? – ухмыльнувшись, спросила старуха.

– На всю жизнь.

Она недовольно хмыкнула, затушила папиросу о мольберт ретушёра и вышла.

Ретушёр сдунул пепел с негатива девушки, дорисовал морщинку на её лице. Кисточка выпала из ослабевших рук. Он закрыл глаза и тяжело опустил голову на мольберт…

ПИСЬМО ОТ БАБУШКИ

Сегодня я получила письмо от бабушки. По электронке. И это было удивительно. Потому что она, во-первых, не любит писать письма, а во-вторых, она ненавидит всю эту компьютерную дребедень, как она это всё называет.

– Не заставляй меня копаться во всех этих электронных кишках! – возмущённо говорила мне бабуля, когда я пыталась научить её пользоваться компьютером лет двадцать назад. – Для чего всё это надо?

– Общаться…

– Общаться, детонька, надо вживую, – задумчиво отвечала мне на это бабуля и пускала отменные кольца дыма в потолок. – А мне общаться уже почти и не с кем, ну кроме тебя и твоей мамы. Все мои ровесники либо выжили из ума, либо умерли. Что, в принципе, одно и то же.

– Ну, общаться, бабуля, можно не только с ровесниками, – начинала я свои психологические проповеди.

– Да, – и бабуля выпускала ещё одно идеальное кольцо к потолку. – Можно завести молодого любовника и общаться с ним. Хотя вживую это делать всё-таки приятнее, согласись. По твоему дурацкому компьютеру не передать запах кожи, прикосновение и сердцебиение после секса, когда ты лежишь у него на плече и чувствуешь, как бешено бьётся подключичная артерия в одном ритме с твоим сердцем. И налей мне ещё кофе.

– Бабуля, из тебя плохой романтик.

– Зато хороший врач, детонька.

Конечно, её не переспоришь. Но со временем она всё же научилась сносно пользоваться компьютером и даже писала письма по электронной почте своим родственникам и подругам, которые «не выжили из ума, хотя я в этом сомневаюсь». Многие из её друзей уехали в Израиль, вдруг найдя там свои израильские корни.

Мы тоже хотели уехать. Но не срослось. И это к лучшему. А у неё сейчас действительно почти всё общение свелось к «этим электронным кишкам в этом гробу». Но мне бы она точно не стала писать. И письмо было очень странное.

«Я знаю, что ты не ждёшь от меня письма, тем более после того, что случилось».

Прочитав первую строчку, я уже заволновалась. Это была и моя бабуля и не моя. Так бы она точно не начала письмо, и потом я виделась с ней вчера и у нас ничего не случалось. Но от дальнейшего мне совсем стало плохо.

«Санька, я знаю, как тебе тяжело, ты никак не можешь привыкнуть к новой стране, хоть и обзавелась друзьями. Я до сих пор сомневаюсь, правильно ли мы сделали, что решили уехать, и что было бы, если бы мы остались, как настаивала твоя мать.

И да, ты спрашивала, почему я её всегда называю «твоя мать» или просто по имени, хотя она моя дочь. Так бывает. Возможно, потом, в другом письме я тебе объясню. А писем ещё будет ровно семь. Я так решила.

По одному письму в год, на твой день рождения. И в них я расскажу тебе о том, что никогда бы не рассказала тебе вживую. Всё-таки письма – это гениальное изобретение, в них можно рассказать о том, что не решишься рассказать в глаза. А твои дурацкие электронные письма тоже пригодятся: я разобралась с кишками этого электронного чудовища, настроила, что письма будут приходить сами, даже тогда, когда…

Но об этом позже. Это письмо внеплановое, вот через месяц твой «ДР», как ты его называешь, получишь полноценное письмо с ностальгией, розовыми соплями и прочими по этому поводу словесами. Твоя я».

Я прочитала, проверила адрес электронной почты, с которого пришло письмо. Да, это адрес бабули. Но что всё это значит? Что она, позвонить не могла? И где это мы с ней живём?

– Ба, – я уже на седьмом гудке была готова броситься и бежать в соседний дом, где жила моя бабуля, но она, наконец, взяла трубку. – Ба, ты что, не можешь мне позвонить? Что за дурацкие письма? И куда это мы уехали?

– Саня, не ори, как оглашённая. Я только из душа, мы решили с девочками пройтись по магазинам.

– Да? Что за письмо ты мне прислала?

– Я ненавижу писать письма, ты же знаешь.

– Знаю, поэтому и спрашиваю. С твоего адреса пришло очень странное письмо.

– Ну, зачитай мне его, – я услышала, как она выпустила своё коронное колечко дыма. – Что такого шедеврального я могла написать, чтобы моя внучка-журналистка впала в истерику с раннего утра?

Я прочитала, постоянно запинаясь и задавая дурацкие вопросы по тексту: