Правда есть.
Убей же меня книгой,
Задуши и дай понять,
Что я живу ненужной жизнью.
Хочу взять и провалиться,
Сгнить в подвале,
Упасть в пропасть.
Разорваться в клочья изнутри.
Мне ведь тоже бывает больно.
Ты не виноват, молчи.
Не смей мне словом потакать!
Я расплачусь сейчас в двойне,
Своим же кровным достоянием..
Больше не доверюсь
А я так хочу сказать,
Доверить свои мысли – страшно.
Ещё страшней ими делиться.
Рискованно сказать «прощай».
И ты не можешь даже знать,
Что думает другой, другая.
Ведь за экраном все равны.
Лежим мы и страдаем,
Смеемся до упаду.
И попробуй докажи,
Свои намерения даме,
Парню, да не важно.
Ведь страх, он есть,
И не пройдет.
Хоть «время лечит»
Говорят.
Не верьте этим умным,
Экспертикам диванным.
«Психосоматика», —
Вы прокричите мне в голосовое.
А что же я отвечу вам?
Что сам внушил боязнь
Открыться людям?
Что сам боюсь их без причины?
Причина есть,
И глубоко.
А вам о ней и знать не надо.
Я ведь могу сказать «забудь»,
Да даже если будет важно,
Ты в душу мне не лезь.
Ты там хоть раз бывал?
Хоть на минуту
Я тебя впускал?
Ты скажешь «да»
Так твердо, ярко.
А я отвечу «нет, ни разу»
Я не впускал тебя в свой храм.
В моё сознание и обитель.
«Я все пойму, я все приму»
Ага, ещё хоть раз,
Чтоб я доверился людишкам.
ДА НИКОГДА!
НЕ БЫТЬ ТАКОМУ!
Сотню уроков получил я.
Что любая,
Незначительная.
Даже мелкая инфа.
Обернётся вскоре врагом.
И станет в путь, против меня.
Ночные мысли
Ночью много мыслей настигает..
И меня это конкретно раздражает.
Да, моё сознание это понимает,
И о дальнейшей боли знает.
На обрывках мои мысли,
Начеркал карандашом.
На бумаге мои слезы,
И лезвие мне нипочём.
Телефон откинул в стену,
Как и тот стакан с водой.
Сжал я эту ручку снова,
Поломал карандаши.
Мыслей больше чем бумали,
Мыслей больше чем листов..
Сердце сжалось изнутри.
Где же нужный кислород?
Надежда
Закину в мусорку надежды.
Она ими полна по край.
Они трясутся и боятся.
«Ну ты нас не забывай»
Надежда.. странная ведь штука.
Ее никогда не понимал.
Она такая, словно есть,
А вроде не было и вовсе.
Не я её придумал,
И не мне решать —
«Нужна она,
Зачем же ей существовать.»
Я давно ее забыл,
Потерял в серой грязи.
«Что за грязь же?»,
– спросишь ты.
Мыслей, вязкая такая..
Разных мыслей,
Грязных, вдохновляющих,
Запутанных, простых.
Правда.. очень разных.
За некоторые даже стыдно.
А некие, хотел бы вам я рассказать.
На бумаге изложить и написать.
Чей-то, с кем-то, кому-то, кого-то
Чей-то первый поцелуй украл,
С кем-то на гитаре в тишине играл,
А кого-то за сосною утром в губы целовал,
Некоторых дам от смущения избегал,
А к одной по ночам без стеснения залезал.
Всех любил кого я знал.
Ну, а с той, под новый год я танцевал,
От другой сбегал,
Из-за этой руки резал,
Кого-то мокрый обнимал,
На ту «ненавижу» от любви кричал.
И вправду, всех ценил кого я знал.
Ей свое время и ночь отдавал,
У другой резинки воровал.
Никому я не врал..
Поэт пропал
Я был поэтом, но пропал.
Теперь я просто человек.
Он умер тихо, неспеша.
Да позабудь его на век.
Он автор вовсе некудышный.
И человек совсем угрюм.
Его стихи – простые мысли.
Где нет рифм, миниатюр.
Он писал лишь для себя.
Стараясь успокоить слезы.
Он выкладывал в ВК,
В голове крутилась проза.
Он пытался и старался,
Но пошло ко дну всё быстро.
Он закончил не писать,
Он отдал им свою жизнь.
Не радовался ей совсем,
Много было огорчений.
Сборник выпустил он свой,
