Остаётся чеканить своё ремесло,
Слыть в надежде героем.
Своих лучших идей одиночкой – отцом,
Окружённый конвоем…
«Страна Оруэлла»
В стране царей не будь угрюм,
Итак здесь много коридоров
Из серых лиц, из грузных дум,
Международного позора.
Страна орлов, стальных цепей
Закрытых ртов, экранов лживых.
Здесь будь немного веселей,
Горит огонь в сердцах без дыма.
Здесь лестницы ведут к стене,
Уходит из-под ног брусчатка,
И мысли о чужой стране
Нас посещают слишком часто.
И это повод горевать…
Но повод ведь не значит надо!
С утра помятая кровать
Испачкана чужой помадой.
Покрепче кофе завари,
По часовой мешая ложкой.
В экранный ящик не смотри,
Инсинуирует он ложью.
Но главное ты не грусти
И выгни грудь как ветром парус.
Итак осталось пол пути…
Итак вся жизнь сплошной артхаус…
В стране царей не будь угрюм,
Здесь будь немного веселей.
Ведь радость как родник средь дюн
В местах монархов и вождей.
«Друг-друга любили»
Пройдя по старой брусчатке,
Подумал о тех, что здесь были.
О тех кто без всякой оглядки
Друг-друга любили.
Наверно, давно, даже очень:
Лет двести назад или больше,
Он узнавал ее почерк
Из сотен похожих.
И был может он менестрелем,
Или из знатного рода.
Возможно, страдая похмельем,
Любовью до гроба.
И чувства были взаимны,
Здесь на старой брусчатке,
Они мечтали о дивных
Мальчишках, девчатах.
Детей у них было восемь:
Друг на друга похожих.
Лет двести спустя снова осень,
А может и больше…
«Над Москвой»
Над Москвой порхают голуби.
Мне от них в этих крышах не скрыться.
Заморозить бы эти годы мне
В седокаменной старой столице.
И сниму я с гвоздя настроение,
Что под цвет рекламы бульварной.
Я пройдусь сквозь клаксонов пение,
Переходом в Москву-товарную.
Серость неба синью меняется,
Желтый дом гепатитного цвета.
Мое сердце в груди валяется,
Моя песня пока что не спета.
Я люблю этот город праведный,
Купола заменяют солнце.
Третий Рим, Господом неприкаянный,
С кожей бронзовой…
«Сохрани мою тень»
Календарный день
У порожной двери,
Сохрани мою тень,
Контур мой сохрани.
Может быть я устал
И сутулый чуть-чуть,
Свое место искал,
Я прокладывал путь.
А теперь – тишина,
И с комода свеча.
Моя тень мне нужна,
Гладит ангел с плеча
Ее чёрную плоть,
Ее живность и лень.
Наш отец и Госпо?дь,
Сохрани мою тень.
«От простого усложнения» Стихотворение в прозе
Чёрный холст неба разукрашен бесконечностью: от простого усложнения вселенских частиц до моего задумчивого настроения. Энергия космоса дышит мне в ноздри, сливаясь с нейронами моего головного мозга. Троллейбусы электричества тела ходят, не выбиваясь из графика. Их решим может сбить режим наркотрафика. Обычное явление в эпоху нескончаемого желания. Утонув в вечерней тоске, ты восполняешь пробелы души, вклеивая в разорванную киноленту жизни обрывки памяти, что потерял, спеша повзрослеть, теперь не зная, как скинуть скорость. И только вечера? размышлений поворачивают время вспять. Хоть на миг ты вспоминаешь, что лицо на детской фотографии – это ты, до конца своих дней…
