Маргарита Макарова "Порхающая бабочка"

– Да нет, студенты зовут меня Ильичом.

Я прищурилась.

– Тогда, может быть, в кино-кафе сходим? Поболтаем вживую?

– Нет, никогда, – его руки затряслись, взгляд белых глаз ушел под веки, потом зрачки вернулись, незряче уставившись в невидимую мне точку.

Он встал, сгорбившись, и испуганно оглядываясь на меня, пошел к выходу.

Вечером я зашла в чат. Он был там.

– Сереж, а чего приходил-то? Столько времени сидел в бассейне? Зачем?

– Я не обещал тебе секса.

О боже! Женщин он тоже боится, подумала я и перестала ходить в бассейн.

Саба, с голубыми глазами…С бело- голубыми глазами…С таким носом…С таким носом трудно смешиваться с кем-то… «Я себя не на помойке нашел» – это рефрен его чатовских излияний. Ещё бы…Такой нос… А когда с ним заговаривала женщина, дыхание у него перехватывало, и он отвечал шепотом. Как женщина. Почти шепотом.

Его называли – человек-кремень.

Он не менял своих решений.

Он их не принимал.

Он просто плыл по течению.

«Фатализьм – это наше всё!», – тоже из его любимых.

Голубые креветки, или благородные доны.

Эх, саба, саба. Что значит саба? Откуда ник?

Паутина инета – как она формируется?

Кто те люди, что сидят на сайтах и форумах, пишут блоги и распространяют правдивую инфу. В кавычках.

Тролли.

Интернетовские тролли – это тема.

Сейчас уже ни для кого не секрет их стиль, их манера письма, их варианты разговора.

Не секрет и их цели.

Цензура инета? В значительной степени это и есть система троллей.

Трудно ли затроллить обычного человека на просторах инета? Да пара пустяков. Ники множатся, раскладываются, отпочковываются и вас уже обсмеивают – и это толпа…

Только что он был один. Но вот уже зовет на помощь другого.

Им не важно, о чем разговор – им важно, чтобы человек замолчал. Приемы отработаны. Они прозрачны.

Паутина троллей опутала виртуальное пространство как шпионская сеть вражеской разведки ближайшего окружения Джеймса Бонда.

Внутренности паука. Вы их видели?

Саба – админ всея Руси, один из начальников этих троллей. Он преподает им даже науку- заглушку слов обычных пользователей инета. Раньше я не понимала, думала саба выпил коньяка перед сном. Но он часто повторял – «я бог – мне даже трахать никого не надо –я скажу- и всё будет сделано».

Кому они служат?

Наверное, их жизнь значительно интереснее, чем кажется первоначально. Ведь они служат отчеству. Пишут Лукоморье. Сочиняют новости и форумы.

Интересно они делают это ради денег или ради призвания? Ради бабла или ради Искусства?

Паранойя.

Паранойя- это когда что? Это когда ранним утром, часов в 6 ты включаешь ноут и начинаешь шерстить блоги. Обычно у него на столе не один комп, а шесть. Хорошее совпадение – шесть компьютеров и шесть часов утра.

Отличное начало дня.

Блоги настоящие – что там пишут?

Известные блогеры. Все ли они просто люди? Или это люди на службе. Кому они служат? Истине?

Что мы можем выбрать? Истину или Ложь? А есть ли у нас подобный выбор? Может мы все время мечемся между одной ложью и другой?

Между ложью и ложью. Были ли американцы на Луне?

Если частичка истины просачивается – блог или сайт, или текст – сразу уходит в небытие.

Я снова пришла к сабе в чат.

– Ну раз ты не хочешь со мной встречаться, – я буду встречаться со всем в твоем чате. Мне нужен секс. Обещаю секс на первом свидании.

Мне не было жалко комиссарского тела. Возраст и его осознание делало имидж ненужной игрушкой, к тому же еще и сломанной

Первый ждал меня у метро.

Карлик. 155 см.

Я была на каблуках. Не в лабутенах, но на шпильках.

Он с ненавистью посмотрел на меня.

Его звали Саша.

Выглядел подростком. Строение подростка. Голова маленькая. Очки.

Я не стала спрашивать зачем он врал мне про рост, я бы надела кроссовки.

Каждое слово давалось ему с трудом. Он говорил что-то о больной спине, о приступах боли. Что надеется, что сегодня боли не будет. Он буквально шипел от злобы.

– Саша, ты столько лет сидел со мной в чате.

– Ну и что?

– Откуда злость? Нет, это злоба.

Квартира была маленькой. Крохотной. Как клетка для моли. Можно было только войти и уже не повернуться. Казалось, вся она просматривается из одной точки. Или это была точка зрения?

Первый этаж.

Темно от уличных деревьев и кустов. Его комната – диван и стол с компьютером.

Все окно заставлено громадными горшками с пальмами, и домашними растениями. Пол у окна тоже весь в емкостях питания растений.

– Удобно ночью – не надо бежать до туалета.

– Это мама.

Ему не терпелось. Он сразу стал меня раздевать. Молча. Я сняла с него очки. Огромный член не вязался с его маленькой головой. Я взяла его за уши, голова казалась высушенным трофеем индейцев.

– Надеюсь, сегодня не будет болеть спина, – еще раз повторил он и полулег на разложенном диване. Поверх одеяла. Бельё в цветочек, исстиранный почти до прозрачности ситец.

Прямо на нас смотрела камера компьютера.

Я не знала, как его трогать, чтобы не сломать.

Его член казался продолжением его туловища.

– Что это за трусы? «Прощай молодость»?– недовольно буркнул он.

Обычные чёрные непрозрачные трусики.

– А надо было кружево? Или «здравствуй старость»?– усмехнулась я.

Он лег на меня, я ввела часть его в себя. Он сразу же остановился.

– Я слишком перевозбудился.

– И что?

– Сейчас.

Я закрыла глаза. Чтобы не видеть носителя. Всё-таки это ужасно, секс на первом свидании. Пусть даже ты трепалась с этим носителем пять лет в чате. Трёп – одно, секс – другое. Мне было неловко. А этому было всё равно, он, знай себе, останавливался и останавливался. Я погладила его по спине, открыла глаза, хотела поймать губы. Странно, лица я не увидела. Надо мной была шея. Лишь одна шея… Или же это было тело? Вот ведь…Незадача…Я поцеловала его. Вроде маленький парень, а шею так вытянул, что голова оказалась где-то у меня в волосах. Я сделала резкое движение бедрами навстречу его телу. Он кончил. Это был сильный приём- его никто не выдерживал… Всё закончилось. Наконец-то.

Старый, старый способ увидеть врага – приём Юдифи. Разве они – эти чатовские собеседники, были врагами? Для меня – нет. Но почему-то я была для них олицетворением врага. Почему? Настоящая, живая, без маски, такая, какая есть. Я не была персонажем. Я была лишь частью реальности, с которой они вели войну. Без легенды и нагромождений фальши.

Вот. значит, кто столько лет разговаривал со мной. Почему столько злобы.

Я лежала и чувствовала, как его сперма течет в меня.

– Вставай скорее, сейчас всё запачкаешь.

Он тащил меня за руку.

– Что запачкаю?

– Одеяло.

– Да чем я могу запачкать твое одеяло?

– Сперма же из тебя вытекает.

– Это же не грязь.

Спорить было бесполезно. Он был на грани нервного срыва. Сразу видно было, что стирать он не умел.

Крохотная ванна, дверь открыта, полотенца свисали сверху.

– А вытираться чем?

Новое чистое он мне не принёс.

– Как ты можешь тут жить и работать?

Этот вопрос все же вырвался у меня.

– Мне нравится, что я могу складывать слова, мне нравится, что я хорошо пишу, что у меня получается писать. Мне нравится эта работа.

– Троллить?

– Не грузчиком же мне идти.

– А что писать – уже не важно?

– Сейчас родители придут.

– Это что значит?

– Уходим.

Я молча одевалась. Он уже был одет. Вышли.