Галина Плакидкина "Повороты судьбы"

Холода весенние – на порог…

Месяц март, по норову, очень строг.

Не по вкусу плотный, сырой пирог —

В веретёнца скручен снежок – творог.

За ограду в яму – краса не в счёт.

У зимы, похоже, таков отчёт.

А с весной неписаный договор:

В нём денькам с морозами – коридор.

Вперёд и восвояси

Опять метёт… Зима лютует…

Не злись, поверь, прошёл твой срок.

Права Весна сейчас диктует,

А ты ступай уж за порог.

Видны на вербах крошки-почки

И снег осел, капель звенит,

Но ты вернулась этой ночкой —

Добра нам встреча не сулит.

На тропках лёд совсем не нужен,

Морозов стынь хлебнули всласть.

Тебя же Март обезоружил,

А ты явилась, как напасть.

Вперёд, вперёд, и – восвояси…

Ведь долгосрочный отпуск дан.

Весна идёт, а это значит,

Что дорог тот, кто нами зван.

Ты душу нам не береди

Сегодня хмуро за окном…

Метель с утра куражится,

Ушла, махая нам хвостом,

Вернулась и шарашится…

Что нужно? Время не твоё,

Зачем снегами стелешься?

В узлы связала бы тряпьё,

Но сделать это ленишься…

Пора, пора… пришёл черёд,

Не строй опять «хозяюшку».

Весна на встречу к нам идёт,

Видны следы по краюшку.

Ты душу нам не береди,

Права все марту отданы.

Не мучай нас уже… иди!

На все четыре стороны.

Вековые традиции

Весна – то плачет, то смеётся,

То хмурит брови впопыхах,

То ярким солнцем улыбнётся,

Щекой к берёзам прикоснётся —

Неся тепло лучей в руках.

Она спешит, а ей метели

Подножки ставят, хохоча.

– Нам не нужны твои капели,

Здесь задержаться мы хотели —

Завыли вслед ей, бормоча.

А та, поднявшись, отряхнулась…

– Всё здесь теперь в моих руках!

И я не зря сюда вернулась.

С улыбкой лёгкой оглянулась.

– Моя победа в двух шагах!

Зима, ступай-ка восвояси,

Метелью брось стращать меня,

Я враз смогу снега расквасить,

Просторы зеленью украсить —

Веков традиции храня.

8 Марта

Опять восьмое Марта…

Пыхтит на кухне муж.

Услужливый для фарта

И крутится, как уж.

Так с самого рассвета

То кофе, то цветы,

Румянятся котлеты…

Вспотел от суеты!

– Чай с тортом вкусным будешь?

Прошу, готов обед…

И вновь гора посуды!

Конца и края нет.

Скорей, скорей бы завтра!

Довольно красоты…

Двенадцать ночи: «Завтрак —