Елена Владимировна Мерцалова "Сборник поэзии «Моя Элен»"

Не раз, что оголенным проводом хлестал по раненой душе,

Давно всё затянулось холодом, давно уже не больно мне.

В простом теперь я вижу сложное, то грани света в тайной тьме.

Пишу сама свои пророчества в ночное время при луне.

И без волнений в ярком зареве

Вновь выпиваю крепкий чай,

За окнами кто-то чирикает, о том, что скоро месяц май.

Заблудшим душам ни к чему слова

уже иначе истолкует явь пространство,

промокшая насквозь душа,

у батареи сушится в убранстве.

В ней нет иных шумов и только пёс,

все шаркает отросшими когтями,

возможно то свести к нулю,

но этого ещё не обещали.

Послушай, друг, мы правда здесь одни

останемся в своих гонимых мыслях,

в окнах других горит зажжённый свет

и верно мы с ним.

Прочувствуй неизбежности черёд

потока нового и обновления,

всё возвратится на круги своя

по средствам прожитых,

записанных мгновений.

Впустыхсловах, нетжараиогня.

Они меня уж больше не заводят.

Горела пламенем свеча,

Иссякла в скупости законов.

Ты думаешь, что высоко,

Не знают ход, играют в выстрел?

Прописан весь исход игры,

И замысел тобой немыслим.

Не высчитать и не свернуть

С того пути, что начертали.

Как хорошо бы не играл,

Ты вычислен в самом начале.

Только когда я живу в своем мире,

Мой мир начинает жить в вас.

Посиди со мной под каштанами,

На Невском во дворике веет прохладой,

У церковной лавки фонарик

Свет проливает, тусклый, усталый.

Свечи в базилике только зажженные,

Путь освещают во тьме лабиринта,

Ангел под куполом белым парящим,

Крылья раскинул во своде лучистом.

Запах цветов расплывается облаком,

Малый орган отзывается эхом,

В мире порочности и увядания,

Тут чистота над священным обетом.

В стенах святых не случайно мы собраны,

Нас притянуло и не отпускает,

Дух Катерины великий и праведный

Чистой сердечностью объединяет.

Мама, такой мягкий март,

Нежный, как твои ладони,

Успокоила сознание,

Оголенный нерв не ноет.

Совсем редко непогода

Застывает льдом на коже,

Молодящий холодок,

Держит в тонусе и все же…

Город делит до и после,

Я уже не та, мой Питер,

Озаренный небесами,

Сумраком поросший критик.

Теперь, верная себе,

Чувствую странных героев,

Мудрый Сартр на французском,

И Декарт в расчетах Божьих.