На дне моральной каторги – вокруг,
Где слов не изменяет маска – лет.
Она поднять не может – свой урон,
Она – такой же час по оберегу,
В глазах её – ничтожные огни
Всё светят рядом, будто бы одни.
Они скатились к лучшему – уму,
Чтоб ждать другое отчество, увы,
Для смерти или для другой – войны
По нам – не распакованной на мире.
Из вида ты не хочешь – угадать
Любовь одну – в расщелине густой,
А только сон тревожишь – непростой,
Им смотришь вниз – искусства и идёшь.
Ничтожной в повседневности – весной,
Когда затёрты линии – от гнёта
И им нет права и вестей – творить
Свою судьбу, чтоб снова – говорить.
Зачем бежать от цели?
Где не был ты бароном – для идей,
И только шаг внутри – напротив
Твоим искусством – говорит пари,
Узнает в каждом возрасте – врага.
Что лучше он или примерный – плут
Для сказки постороннего – мотива,
Где сам ты стал бежать – на бытие
По нам – внутри природы от умов.
Им сходны сны для вечности и – мира,
Им нежат прошлый взгляд – поговорить,
Что хочет сам – упорствуя творить,
Вбивая гвоздь тоски – наедине.
В твоих глазах – налились по-осеннему
Тугие пропасти – в излюбленном соку,
Что хочешь ты искать – на берегу
Другое слово, представляя нас.
Где сам ты ждал – затерянный уют,
Им вывел ночь восторга – для двоих
И прячешь сон морской – на бытие,
Так близко, что не знаешь – о беде.
Зачем бежать от цели – напрямик,
Ей вытянув свой поздний – декаданс,
Ей вжившись в прозу лучшего – за миг,
Когда ты стал манерой – для ума?
Но ты тягаешь слову – одному
Природу цели – в мании ей быть,
Поток иллюзий – будто бы творя
Ты сам превозмогаешь здесь – её.
Под резкий поворот и смелый – день,
Под смертью в обоюдной – темноте
Ты знал другие выходы – на миг,
Чтоб видеть сложно – поздний декаданс.
Он лёгок в слове, будто бы – прилип
К лицу манеры – в ценности покоя,
Он ценит цель идеи и – парит
За жизнь другой проблемы – для людей.
Желая знать ту важную – черту,
Ты сам настроишь мании – печали,
Но сон упорно трогает – твой мир,
Откуда ты ему – один кумир
И власть с плеча – плохого благородства,
Где тесен круг – значительных идей,
Им только манят – думать по себе,
И жизнь искать вокруг – поговорив.
За этот мир искусный, что погиб,
Он жил и таял в смежной – былине,
На цели, от которой ты – сбежал
И сам внушил искусственное – зло
К своей любви, как личности – потом,
К расчёту слов, пренебрегая миром
На каждом повороте, где стоит -
Твой нервный ком иллюзий – о других.
Человек за клеткой
Внутри его – не тает приговор,
Он только ждёт искусства – между нами,
А тает юмор личности – с годами,
Откуда стал, как квантовый налёт
