Роман Черноокий "Бойся завтрашнего дня"

Царит в том мире – ничего…

Безумие, тоска и одиночество,

как в древних текстах и пророчествах.

***

Останки мира,

Гниль порока,

Не вынес этот мир – урока.

***

Ведь человек, как таракан,

всё не умрёт никак болван.

И вот прошло пять тысяч лет.

Пропала память о тех днях,

когда остался только прах.

От мрачных тех времён дожила,

лишь пара человеческих племён.

И вновь из камня города,

но не такие, как тогда.

Дворцы и виллы, в них мансарды,

а между ними палисадник.

Хотя не всё так хорошо,

как только ночь вступает в силу,

копая мордами могилы,

из них вылазят твари те,

века назад, что жрали тех,

кто думал скрыться под землёй.

Викторианский городок,

церковный строй – кукла пророк.

В глубинах мрачных переулков,

культисты крови бродят вяло,

находят жертв, для ритуала.

Вливая в вены лимфу тварей,

они безумство обретали.

Лицо меняло внешний вид,

клыки и лапы – колдовство,

но кровь всегда у их основ.

То город сна, иль город яви,

не знает даже труп в канаве,

его недавно крысы обглодали.

Размером крысы с кабана,

шерсть в иглах, будто у ежа,

их зубы – лезвие ножа.

Собаки тоже изменились,

облезла шкура, кости сместились.

Переливание древней крови,

меняло облик внешний в корне.

Но было общее внутри,

хотели, жрать людей, они.

Как бесы прошлого в ночи,

существование влачить.

Спустя пять лет, город поник–

дворцы опустели и солнце в миг,

не всходит больше над Ярнамом.

Тут вечна ночь, тут вечен сон,

озаряет одинокая луна небосклон.

Дабы культистов извести,

чудовищ со свету смести,

приплыли в город люди в шляпах,

плащах и треуголках мятых.

Меч-пилы, топоры в крови.

Костей хруст слышен был за милю,

звук ртутных пуль – проводников в могилу.

Конечно, люди проиграли,

монстры на трупах пировали.

Граница мира снов и яви,

за первой каменный стоит –

Ярнам, не город – монолит.

Дворцовый город мертвецов,

культисты крови,

бесы снов.

В кошмарах снится всем повсюду,

луна над городом безумным…

***

Чёрный мечник,

Смерть кошмара,

Жизни новое начало.

***

Скитается по миру воин,

рроливший тонны монстрьей крови.

Двуручный меч его поклажа,

он шириной сойдёт за щит,

им правосудие вершит –

здоровый парень – чёрный мечник.

Уже последние лет двадцать,

не прекращает он сражаться.

На шее его метка жертвы,

как только вечер наступает,

над ним сгущается кошмар.

Границы ада тьма стирает

и твари лезут из глубин.

Для них обещанная пища,

носитель клейма, воин иль нищий,

пастух, пророк, бастард царя,

для них нет дела, вот и зря.

До рассвета длится бой,

Гатс войну ведёт с судьбой.

Жить, проклятью вопреки,

несмотря на глубь реки,

крови, трупов и костей,

разных видов, всех мастей.

Демонам его не взять –