И все больше усилия,
Чтоб увидеть свой новый,
Им обещанный мир.
Все наивней гребок,
И на пике мечтаний
Люди ищут во тьме
Их встречающий свет,
Но напрасно искать
Пленным вечных скитаний
Берега того мира,
Которого нет.
*L`Esperance – надежда (фр.)
«Между нами стена?..»
Между нами стена?
Нет, не стена – камень.
На вершине горит
Да, не огонь – пламень.
Мы стремимся вперёд,
Но не в ряду с вами:
Мрак падёт, если мы
В лености гладь канем.
Не пытаясь понять
Ценность идей ваших,
Дирижера рука,
Вами играя, машет.
Как простой гедонист
Похотью мир мажет,
Так и нашим умом
Опыт большой нажит.
Мы такие, как вы,
Только нас труд манит.
Вы могли бы летать,
Но вас порок ранит.
Посмотрите наверх —
Жжет вашу жизнь пламень.
Обойдите ж вокруг
Лени большой камень!
«Жизнь мне шлёт золотистые грёзы…»
Жизнь мне шлёт золотистые грёзы
Под покровом терзающих снов,
Я ж руками кладу только слёзы
На огромную чашу весов.
Отдаю свои мрачные страхи,
А взамен я хочу лишь мечту,
Чтоб на, ложью пропитанной плахе,
Головой не упасть в пустоту.
Надели меня сказочной силой,
Просвети застоявшийся ум!
Под моей молчаливой могилой
Чтоб хранилось сокровище дум.
И жалеть я не стану ни время,
Ни тепла огневеющих слов,
Чтоб увидели жар вдохновенья
Из моих сияющих снов.
Каюсь
Сердце бьётся ровно
Кровь течёт по вене,
Я перед иконой
Каюсь на коленях.
Запах воздыхая
Крепкого ладана,
Душу раскрываю
Пред отцом Иоанном.
Ты прости за зависть,
Ненависть и леность,
Ты прости за слабость
И за злую бренность.
В оный день пред Богом
Словом непорочным
В Царствие дорогу
Проложи мне, Отче.
«Нет. Не пою…»
Нет. Не пою.
Не пишу я стихи о любви.
Я стою,
Свою душу руками обвив.
Был любим,
Но теперь только холод вокруг.
Я один
Дошагал свой порочащий круг.
«Сжигая жизнь, вальсируя со смертью…»
Сжигая жизнь, вальсируя со смертью,
Я слышу, как кричит мне тишина.
Десерт из лжи, тщеславия и лести
Я ем с бокалом горького вина.
Вокруг темно, не видно света солнца,
И луч луны не пробивает туч.
Набат гудит, желающим проснуться,
Но звон его ужасен и тягуч…
Все это сон, и стоит лишь очнуться!
Открыв глаза, увидеть белый свет…
Но мне сейчас туда не дотянуться…
Я вижу тех, кого на свете нет.
На кровати
Что такое сон? – воспоминание?
То, что видел я, что чувствовал и слышал,
Памяти обломки в подсознании
Медленно всплывающие выше.
Что такое сон? – это идеи,
Новые открытия и планы,
Посланные силами Всевышних,
Что обычно скрыты и туманны.
Что такое сон? – это мечтания,
Это то, что я хочу, желаю,
Это те фантазии сознания,
От которых сплю и не страдаю.
Что такое сон? – это иное,
Это то, что разум не охватит,
Это что-то вечное, большое…
(Рассуждал я, лежа на кровати.)
«Он поселился в моих снах…»
Он поселился в моих снах,
Терзая душу жгучей болью.
Он именует себя «Страх»
И шепчет мне: «Не будет воли!»
Он каждый день приходит в дом
И, мысли быстро убивая,
Он принуждает стать рабом,
Надежду в прах уничтожая.
Из глаз он, слезы выжимая,
Просит оставить этот свет.
Мне в сердце яростно стреляя,
Кричит: «Жить дальше смысла нет!»
Но вдруг, закрыв меня от пули,
Надежда появилась вновь,
Сказав, что Страх покинет душу,
Если во мне жива любовь.
Художник
Вечно думая о прекрасном
Проявлении духовных стихий,
Как художники пишут маслом,
Я словами пишу стихи.
Не ценитель пустых украшений
И не мастер отточенных фраз,
Но колье из бриллиантов на шее
Я смогу отличить от страз.
И сумею намазать густо
Незнакомых мне глаз портрет,
На бумаге выразив чувства,
Те, которых, казалось бы, нет.
И про тело в халатике красном
Напишу, что оно моё!
Как художники пишут маслом,
Я в стихах напишу про неё!
«Нет, я ещё не оглох…»
Нет, я ещё не оглох,
Слышу слова огорченья.
Я ведь по-твоему плох,
Плох и в любви, и в ученьях.
Знаю, тебя огорчил,
Вновь поступил я иначе,
Глаз твоих блеск намочил
Слезами горького плача.
Если простишь – хорошо.
А не простишь, – ты права.
