Каюсь на коленях.
Запах воздыхая
Крепкого ладана,
Душу раскрываю
Пред отцом Иоанном.
Ты прости за зависть,
Ненависть и леность,
Ты прости за слабость
И за злую бренность.
В оный день пред Богом
Словом непорочным
В Царствие дорогу
Проложи мне, Отче.
11 ноября 2016
«Нет. Не пою…»
Нет. Не пою.
Не пишу я стихи о любви.
Я стою,
Свою душу руками обвив.
Был любим,
Но теперь только холод вокруг.
Я один
Дошагал свой порочащий круг.
7 ноября 2016
«Сжигая жизнь, вальсируя со смертью…»
Сжигая жизнь, вальсируя со смертью,
Я слышу, как кричит мне тишина.
Десерт из лжи, тщеславия и лести
Я ем с бокалом горького вина.
Вокруг темно, не видно света солнца,
И луч луны не пробивает туч.
Набат гудит, желающим проснуться,
Но звон его ужасен и тягуч…
Все это сон, и стоит лишь очнуться!
Открыв глаза, увидеть белый свет…
Но мне сейчас туда не дотянуться…
Я вижу тех, кого на свете нет.
На кровати
Что такое сон? – воспоминание?
То, что видел я, что чувствовал и слышал,
Памяти обломки в подсознании
Медленно всплывающие выше.
Что такое сон? – это идеи,
Новые открытия и планы,
Посланные силами Всевышних,
Что обычно скрыты и туманны.
Что такое сон? – это мечтания,
Это то, что я хочу, желаю,
Это те фантазии сознания,
От которых сплю и не страдаю.
Что такое сон? – это иное,
Это то, что разум не охватит,
Это что-то вечное, большое…
(Рассуждал я, лежа на кровати.)
17 июня 2016
«Он поселился в моих снах…»
Он поселился в моих снах,
Терзая душу жгучей болью.
Он именует себя «Страх»
И шепчет мне: «Не будет воли!»
Он каждый день приходит в дом
И, мысли быстро убивая,
Он принуждает стать рабом,
Надежду в прах уничтожая.
Из глаз он, слезы выжимая,
Просит оставить этот свет.
Мне в сердце яростно стреляя,
Кричит: «Жить дальше смысла нет!»
Но вдруг, закрыв меня от пули,
Надежда появилась вновь,
Сказав, что Страх покинет душу,
Если во мне жива любовь.
Художник
Вечно думая о прекрасном
Проявлении духовных стихий,
Как художники пишут маслом,
Я словами пишу стихи.
Не ценитель пустых украшений
И не мастер отточенных фраз,
Но колье из бриллиантов на шее
Я смогу отличить от страз.
И сумею намазать густо
Незнакомых мне глаз портрет,
На бумаге выразив чувства,
Те, которых, казалось бы, нет.
И про тело в халатике красном
Напишу, что оно моё!
Как художники пишут маслом,
Я в стихах напишу про неё!
5 января 2017
«Нет, я ещё не оглох…»
Нет, я ещё не оглох,
Слышу слова огорченья.
Я ведь по-твоему плох,
Плох и в любви, и в ученьях.
Знаю, тебя огорчил,
Вновь поступил я иначе,
Глаз твоих блеск намочил
Слезами горького плача.
Если простишь – хорошо.
А не простишь, – ты права.
Видно я счастье нашёл,
Но не сдержал удила.
Мне ведь расти и расти,
Мудрость неся на плечах,
Ты уж меня прости,
Я же ведь плох случайно!
Веришь ли, стал я другой,
Уподобляясь аскету,
Сердце мое – дугой,
Острых углов в нём нету.
Мысли мои чисты,
И я свой мир не разрушу.
Дай мне бумаг листы —
Я положу на них душу.
Знаешь, с годами вино
Только вкуснее будет,
Так и нам время дано:
Люди не сразу люди.
19 февраля 2017
Апрель
Наблюдаю в окно и вижу:
Запоздала весна, и ладно.
Я к камину иду поближе —
Что-то нынче апрель прохладный.
На столе разбросаны вещи,
Где-то там карандаш с тетрадкой.
Мысли сон мне навеял вещий,
Запишу-ка его я кратко.
23 апреля 2017
«Бей меня плетью, брось в меня камень…»
