Страница 7 из 13
Едва сгорит в звезда́х елей лампад…
Спокойной ночи…
Совершенно лишь то, что ты
придумаешь для себя сам…
Чак Поланик
Чёрная ночка чёрною кошкой —
Бархат на ощупь… вельвет…
Из суеверья действуй сторо́жко,
В сон замышляя побег…
Меди оттенка ломаный грошик
В туч закатился карман…
Наземь паденьем «сахарных» крошек
В сети поймал Зурбаган17…
Чу́дное царство в мире иллюзий —
Мера фантомных начал…
Время визита чувственной Музы —
Якорь спасенья… причал…
СТИХОДЕЛИКА
Анатомия слова…
Поэт – ваятель, автор Галатеи,
Она – Стихи, а Он – Пигмалион…
Отсечь всё лишнее – смешна затея,
Когда Он буквой всякой окрылён…
Строфе быть до́лжно гибкой силуэтом,
С отточенной как лезвие строкой,
Нужна интрига в линии сюжетной —
Она всегда ценилась высоко́…
Слова… слова… просеяны сквозь сито —
Отыщется ль достойное – вопрос,
Найти бы хоть одно в системе истин,
Чтоб навело с читателями мост…
Рождённые из-под пера творенья
Бессмысленной не терпят пустоты,
Дыханье жизни обретут… наверно,
Коль «выстрелы» не будут холосты́…
Нелёгкий труд… исчёрканы тетради,
Исчерпаны и рифмы, и задор,
И не понять, зачем, чего за ради
Занять пытаться рукотворный трон!
Поэт – создатель, автор Галатеи —
Она – Стихия, Он – Пигмалион…
Новорождённое…
Если ты способен видеть прекрасное,
то только потому, что носишь
прекрасное внутри себя…
Пауло Коэльо
Как много слов… нырнуть готова с ходу
В пучину смыслов новых и не очень —
Захочется в новорождённых строчках
Найти с природой окружившей сходство,
Где мой характер есть, мой мир эмоций,
Мой Солнца жар, мой дождь и снегопады,
Любовь и грусть… безудержная радость —
Всё, что не можно, станется возможным…
С пером из серебра ход мыслей чётче —
Ложатся нитью бисера построчно буквы,
Не замечаешь, как рождалось утро
Ушедшей но́чи в слово переводчик…
Метаморфозы…
Раскрутилась развесёлая планета,
Что юла фатальная вокруг оси —
Осень… Зимняя пора… Весна и Лето —
Не остановить, как слёзно ни проси…
И мелькает череда воспоминаний —
В жизни эпатаж… «Падения с Луны»…
Первая любовь… Сердечные страданья,
Послевкусие горчащее судьбы…
Снова пессимизма трафик в настроенье —
Осень – всё немило, меркнет Солнца свет…
Серый день скукожен… вечера́ длиннее —
Декадансу в серебре не скажешь – нет…
К слову сказать…
Многоточие —
это следы на цыпочках ушедших слов…
Владимир Набоков
Слова… слова… нелепые слова
Так часто безыдейно ранят души,
Этические нормы в ад обрушив,
Вонзаясь в память сердца как игла…
Волнительных эмоций шумный шквал,
Будь интровертом или экстравертом,
И, даже пережив посыл конкретный,
Смолчи, как будто в рот воды набрал…
Невысказанных мыслей полон склад —
Останутся следами многоточий,
Но… плотью новой обрастут средь строчек
Стихов, возникших как-то… невпопад…
Торопиться не надо…
Стихи тусклы́ как камни без огранки,
Не отшлифованы – навряд ли заблестят,
Не обретут они полномасштабно стать,
Не смогут трубадурить спозаранку…
Когда рождаются в мученьях, ночью,
Походят более на бесконечный бред
Из вереницы слов, бессвязности бесед
С собой, Луной, что до страстей охо́ча…
С зарёю да с дрожащими руками
Нечётким почерком строча, строча в тетрадь,
Надеешься, ну вот ОНО, достало ждать
Венков лавро́вых, что всю жизнь алка́ешь18…
Но нет оваций… Где аплодисменты?!
Не оценён никем не признанный сонет,
Будь скандалист банальный, тонкий будь эстет —
Не жди, дружок, в свой адрес комплиментов!
Стихи тусклы́ как камни без огранки —
Не отшлифованы – навряд ли заблестят…
Безглагольное…
Настольный свет и байковость халата,
Зелёным полем на бюро сукно —
Мгновения, ушедшие в закаты
Аккордом музыкальным до-минор…
Высокие фужеры ровным строем,
Старинный, с инкрустацией, буфет,
Паркет дубовый, воском золочёный —
Зеркальным отражением эффект…
Да тюль, в тюльпанах, на широких окнах
