припоминая канувший застой,
молиться неизвестности святой…
Стих напрягая бойкой чередой,
так много лезет рифм на «ой»!
Пускай я увлечён белибердой
и долго издеваюсь над тобой,
читатель редкостный, мой дорогой,
на время рифме «ой» даю отбой…
И для испуганного «ай». Ваяй
взведённый мозг о всевозможном…
Итак, по Пушкину опять продолжим
описывать чудесность бытия.
Пока дух может,
мутить мозг должен
без приворотов честного вранья,
любовно-блядскую фигню браня,
распластывать, хоть это и брехня…
Там в облаках над всем народом,
в необъятной высоте державы,
пленяя вопреки невзгодам,
давно главенствует двуглавый
орёл, суля народу благодать,
хотя нельзя в России не страдать,
как, впрочем, очевидно, и везде —
знать, селяви, и дело не в вожде…
Жизнь сказочней реалий сказки —
пороки бытия длят пляски.
Лишь дивные, видений полны,
духовные прихлынут волны,
и толпы витязей прекрасных,
согласных, или несогласных,
или счастливых, иль несчастных,
купаются в чудесных водах —
демократических свободах…
Бабы ягистые всласть и Кощеи,
химеры зла, которые ловчее —
колдуны всея страны и чародеи,
добро несут, о нас радея…
Всем хочется пожить, балдея!
Капитализма плоть сочно мудреет.
Нам к горьким глупостям не привыкать.
Лишь кризисы пройдут, как гонорея,
и будем, потребляя, кайфовать…
Жаль, в сей рассказ всё не впихнуть, отнюдь.
Нить бытия клубка Земли тянуть
обречено время всемерно —
путь сказочной длины, наверно…
А космоса божественная сперма,
смак вдохновения животворя,
звёздными ликует сгустками.
Высасывает вечность втихаря,
грешность ледяными губками…
Власть благославляет прибаутками…
Весьма о многом, хваля, хуля,
попозже расскажу когда-нибудь,
взболтаю глубже сказочную муть.
Так хочется быстрей заснуть…
Душа конкретно томно мякнет.
Прёт русский дух, там Русью пахнет!
И здесь попахивает Русью,
хотя грустнее ароматы.
Давно вдыхать их не боюсь я…
Прости меня за бред, родная Русь,
Вновь бесшабашно, резво к счастью рвусь…
Грызут сознанье компроматы,
вновь испражняясь на пенаты…
Отрава долгожданная отрады…
Пусть пива-меда не в избытке,
не разлюблю и в страшной пытке
мне предназначенное свыше…
Не дремлет кот – спасайтесь мыши!
И загибаясь в тягостной беде,
вновь отдаётся дух белиберде…
Qu avons-nous а perdre?*
Жаль, истина трындит так мелко —
весьма давно уже не целка —
абортов сделала немало
от хитро-млядского обмана…
6.
Стареет кот – виват ему поют.
Расскажет он про счастия уют
и золотых орешков белкам
раздаст, не думая о мелком,
и присягающим ему мышам,
и гиппопотамам-крепышам,
и оборзевшим бизнесменам,
и по вполне доступным ценам…
За это мы его и ценим,
поругивая втихаря не зря…
А сколько роздано друзьям-котам?
Не устаю дивиться чудесам…
Немало лет кот бродит по цепям,
