Баллада о вечно живых
Человек – это Табула раса…одинаково расположенный к добру и злу…все зависит от обстоятельств, в которые он попадет.
С. Довлатов.
Не кончается жизнь, и ничто не проходит бесследно.
Возвращается все в этом мире на круги своя.
Поражением отчизны предстали былые победы.
Возвращается ложь к нам приливной волною вранья.
Но ведь мы не при чем – мы прожили, как зеки вне зоны.
Наша участь терпеть, хоть не знаем в чем наша беда.
Мы не шли против всех, мы шагали в единой колонне,
И не наша вина, если нас привели не туда.
Пусть не нами написаны дерзких воззваний страницы,
И имен наших в хрониках века мятежного нет —
Наша жизнь безупречна, как честь перезревшей девицы,
Наша совесть чиста, как лежалый нетронутый снег.
Кто-то господа тень все тревожил прошением-молитвой,
Кто-то прятал свой зад, уцепившись в цыплячий насест —
Не у всех поколений бывает священная битва,
Не у каждого в жизни бывает Голгофа и крест.
Нам, лишившимся крыл, не летать и не реять удобней,
Позабывшим мечты, нам спокойней теперь не дерзать.
Мы рабы потому, что, как стадо, боимся свободы.
Мы безгласны, пока не подскажут, что надо сказать.
Мы не волки, хотя и бываем жестоки, наверно.
Мы не ангелы, хоть огонек доброты не погас.
Наш господь снисходителен к пастве своей суеверной
И давно не карает умом или совестью нас.
Пусть взлетала душа и пылала порой, как Помпея,
Пусть стремление помочь в нас порою, как лава текло —
Нету спроса давно на героев и на Прометеев,
И не нужно добро и душевное наше тепло.
Мы не гибнем в боях, не горим на кострах и не тонем.
Нас не ждут Магадан и Сучан – только Сочи и Крым.
Нас не знали при жизни, а после подавно не вспомнят,
Хоть поставят, быть может, нам памятник – «Вечно живым».
Подайте Прометею
Преданье
для вас сохранило
мой подвиг, мой облик, деяния.
Подайте
тому, кто для вас
свою жизнь превращает в страдание!
Не в нише
стою я
средь статуй античных богов.
Я нищий!
Я лишний средь вас —
обывателей Новых веков.
Кичитесь
богатством убранства и яств
в неприступных палатах.
Молчите,
когда я прошу вас
хотя бы о мизерной плате.
Все дальше уходите вы от меня
и все больше
жестокости, зла —
То алчность
спалила
и ум ваш, и душу дотла.
Я души вложил в вас —
Они превратились в душонки!
Я вас научил созидать
Вам привычней – отнять!
Что вам килограмм
Недоклеванной рваной печенки —
Вы сами готовы
И горло друг другу порвать!
Я – свет вам несущий, что значу для вас,
ваших душ – словно туш – целлюлитных?
Я – худший. Я небо потряс,
но для вас я – изгой, вы – элита!
И боль меня душит:
как много вас, страждущих зла.
Бездушие ваше
Страшнее нехватки тепла.
Кидайте же мелочь —
нехитрый талант: одарять с лицемерным усердием.
Подайте мне грошик тепла,
и кусочек добра, и глоток милосердия!
Устал я и время мое истекло,
только теплится жизнь, словно свечка.
Все дал вам: и душу, и свет, и тепло.
А стали ли вы человечней?
Я – Высоцкий
Я – Высоцкий, я гордый, но я не спесив.
Я не ангел и я не безгрешен.
Я поэт. Я артист. Первый бард на Руси!
Я шагал, своей славой утешен.
Я беспечный по жизни шагал, не спеша —
До чужого несчастья нет дела.
Но, прозрев, запылала больная душа
И горела, горела, горела!
Сокровенное слово спою и скажу.
Я по жизни ролей не играю —
Я читаю сердца, в чьи-то души вхожу
И чужую судьбу проживаю!
Я с погибшим бойцом папиросу делил,
Со штрафным батальоном в атаку ходил,
А мой Як-истребитель в пике залетел,
И звездой я убитой на небе висел.
Наделенный неведомым даром: пронять
Всех, кто жил и страдал, тех, кто сломлен,
В кулаке своей песни сердца их сжимать
И зажечь своим огненным словом!
Пел идущих на бой обреченных бойцов —
Вся земля их костями пробита,
Что на братских могилах не ставят крестов
И что память о них не изжита!
Я водяру хлебал, чтобы сердце не сжечь!
Я морфины колол, чтобы песню допеть!
Я на койках больничных сто раз умирал,
Часто падал, но снова и снова вставал!
А мой конь все скакал и подковы терял.
А мой волк след кровавый в снегу оставлял.
Но скакал я вперед и назад не глядел:
Докричаться хотел! И хрипел! И горел!
Вот уж пепел в душе, и обуглен мой нерв,
Но упрямый мой конь все скакал и скакал…
Я – Высоцкий! Я бард! Я, наверное, перв…
Я сгорел! Я пропел! Я сказал!
Уходит эпоха
Уходит эпоха великих, известных,
Поборников чести, защитников истин,
Сердечных, душевных, чудесных и честных,
Не славоискателей, а бескорыстных!
Ахматова, Блок, Маяковский и Бродский,
Есенин и Хармс, Вознесенский, Высоцкий —
Кумиры столетья и жертвы опалы
Из сердца и слез сотворяли не всуе:
Слова их заветные в сердце запали.
Они не пропали – пропали холуи!
Они не хозяйские подголоски:
Рязанов, Данелия, Герман, Тарковский.
И слух услаждать не стремились господский:
Шевчук, Окуджава и Галич, Высоцкий.
Уходит столетье могучих и честных
И память их вечна, хоть время несется.
Уходит эпоха великих, известных!
Эпоха уходит…а что остается?
Женевское озеро
Пристойный кумир наш – Женевское озеро.
Спокойного мира здесь центр или ось его:
Взметает картинные струи фонтан,
Блистает витринами Рю де Мон-Блан.
А вот знаменитые статные лебеди,
