Там, где ты спрятан
Антонина Яхина
Книга стихотворений стала отражением болезненного пути автора к самому себе: через осмысление чувственных граней безответной любви к обретению внутренней силы, к возможности увидеть мир за пределами внутренней боли. Эта книга – итог завершения большого жизненного этапа, итоговая черта смены одного мировосприятия на совершенно иное – более честное по отношению к самой себе, уверенное, философское и неизменно живое.
Там, где ты спрятан
Антонина Яхина
Редактор Ирина Денисова
Дизайнер обложки Ирина Денисова
Дизайнер обложки Антонина Яхина
© Антонина Яхина, 2024
© Ирина Денисова, дизайн обложки, 2024
© Антонина Яхина, дизайн обложки, 2024
ISBN 978-5-0064-2886-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ГЛАВА 1
В 2006-ом я начала набирать свои чувства на клавиатуре компьютера.
До «компьютерной эры» моя любовная лирика жила в разлинованных школьных тетрадках и блокнотах. В них я создавала тайное пространство, где пряталась от жестоких цунами реальности в нежные волны творчества.
Неразделённые чувства, проявленные в рифмованных строчках, на время переставали грызть изнутри. А когда возвращались вновь, я брала лист и карандаш. Карандаш, в отличие от ручки, позволял стереть неверное слово, разрешал исправлять ошибки.
Благодаря компьютеру я обнаружила, что набранный текст можно редактировать ещё быстрее. Так бумажный океан обрёл электронную бесконечность, а стихотворения обрели вес, исчисляемый мегабайтами.
Признаюсь, я не считала строфы и не ждала, что их родится много. Как не ждала и того, что несчастливый опыт сверхэмоциональных отношений (его ещё принято называть «первой любовью») превратится в вечную пластинку, которая будет играть мучительную мелодию снова и снова.
Так или иначе, но появилась целая книга, наполненная ритмом чувств, надрывной мелодией отчаянного сердца.
Первая глава книги является отражением моего неосознанного «Я». Стихотворения этого периода больные, злые, жертвенные, непременно задевающие тему смерти, как образ подсознательного желания переродиться в качественно новое существо, закончить мучения, придуманные самой же собой. Вместе с тем, здесь есть искренность и наивность. Читаю эти стихи сейчас и смеюсь над своей глупой верой в иллюзорные чувства, существовавшие исключительно во мне – романтичной, инфантильной девочке, выросшей без отца.
В 2006-ом я писала много, взахлёб, порой по несколько стихотворений в день. Поэтический язык стал надёжным другом, помогающим выразить глубину личных переживаний.
Надеюсь, читатель, ты услышишь в моих стихах биение своего сердца, узнаешь свою наивность и найдёшь ответы на вопросы, которые задаёт себе каждый безнадёжно влюблённый.
Ночное
На моём окне от большой луны —
брешь.
Выжрали на сердце мысли о тебе —
плешь.
Мои раны, издеваясь,
бьют туш…
Посмеёмся вместе
безответности
чужих душ?
«О любви молить – так низко!..»
О любви молить – так низко!
Она должна прийти сама.
Иначе жёваной ириской
застрянет намертво в зубах.
Иначе – это не подарок,
не дар судьбы в твоих руках,
а просто маленький кристаллик
в твоих заплаканных глазах.
Не надо за судьбою гнаться,
о не-судьбе напрасно выть…
Попробуй чаще улыбаться
или попробуй просто жить.
В бессилии
Белые слёзы – в чёрный песок,
красное сердце – громко – в висок,
нежный кулак – грубо – об стену,
с розовых губ – белая пена.
Музыку громче, мысли – в клочья!
Имя твоё – в безумстве – сочно!
Руки – плети, день – вечность,
вечер – убийство – дань встрече.
Нож – ярость, глаза – капкан,
сон – смелость, рядом – обман.
Ты – в жилах – медленный такт…
Смех одиночества – жёсткий факт.
«Я не буду скулить…»
Я не буду скулить,
в глазах твоих жалость выпрашивая.
О любви молить,
напрасно мечту вынашивая.
В одиночестве задохнуться,
принимая по капле яд —
всё же лучше, чем нам вернуться —
выпить бездну и снова в ад…
«Мои верные волки в лютой злобе…»
Мои верные волки в лютой злобе
грызли сбруи весеннего ветра —
слюни бешенства на снегу,
буром от окровавленных дёсен.
Мы глазами у неба спросим,
вспоминая смерть на бегу…
Мы заткнём чёрным мхом наши раны,
перевяжем верёвками вены —
так острее чувствует сердце,
выпуская душу на волю…
Так быстрей привыкаешь к боли,
как в Китае – к острому перцу.
Иглы-когти в лапы запрятав,
мягким шагом по кронам счастья.
Задержаться в радуге прошлого,
поджигая ночь с мёртвым диском,
высекая памяти искры,
очищая её от дотошного…
Перекрою клапаны воздуха —
медленно – до десяти…
Сбруи сброшены, звуки замерли.
За свободу мою крылатую
волки отдали жизнь патлатую,
а меня – в два выстрела – ра-
ни-
ли…
«Острый снег разъедает кожу…»
