Ариадна Павликовская "Дети Вольного Бога. Последний Белый Волк. Книга вторая"

Дети Вольного Бога. Последний Белый Волк. Книга вторая
Ариадна Павликовская

Мы подставляем спины под плети. Смешная штука – человеческое тело. Кожа – бумага, рвется неровными полосами, а склеишь – шрам останется. Мышцы – тугие нити. Возьми ножницы и режь себе, сколько влезет. О чем думали Создатели, когда даровали нам уязвимость?

Мы делим боль.

Мы вообще-то все теперь делим, и никак на это не повлиять. Гордись, что справляешься не один.

Ариадна Павликовская

Дети Вольного Бога. Последний Белый Волк. Книга вторая

Мам, каждое движение – полевое.

Каждый шаг важен. Каждый – необходим. Этому научила меня ты. И я хочу показать, как правдивы твои слова.

Люблю тебя.

Пролог

Мы подставляем спины под плети. Смешная штука – человеческое тело. Кожа – бумага, рвется неровными полосами, а склеишь – шрам останется. Мышцы – тугие нити. Возьми ножницы и режь себе, сколько влезет. О чем думали Создатели, когда даровали нам уязвимость?

Мы делим боль.

Мы вообще-то все теперь делим, и никак на это не повлиять. Гордись, что справляешься не один.

– Ты, наверное, меня за это ненавидишь? – спрашивает, а в уголках глаз – смеющиеся морщинки.

Темные кудри разбрасывает северный ветер. Подошвы ботинок сбивают пыль с мостовой. Солнце облизывает пушистые облака, раскрашивает небо масляными лимонными мазками, неспешно поднимается с Востока. Будь он проклят, Восток этот.

Путь наш пролегает через спящий город, в воздухе – обрывки чужих сновидений. Главное – в них не заблудиться.

Временами мне кажется, что я на самом деле способен запустить в воздух пальцы, зацепиться за призрачную золотую дымку, притянуть к себе и раствориться. Стать частью мира, осколком чужой души.

Временами я даже забываю, что когда-то этого боялся.

– Нет. Я не смогу тебя возненавидеть, чтобы ты ни сделал. Нужно учиться принимать свои стороны, самые гадкие в том числе. Верно? – Улыбаюсь. Оказывается, это приятно, когда уголки губ сами по себе подпрыгивают вверх, а скулы ноют от напряжения.

В глазах его плещутся волны. Мы выпили слишком много. Клянусь, никогда больше не буду сбегать от своих проблем в спиртное. Откуда оно вообще взялось? Уж не от Нее ли? Да… Скорее всего.

Как долго мы связаны? Когда все сломалось и собралось в нечто совершенно не похожее на мою прежнюю жизнь?

Ходр плясал теплыми огнями, отбрасывал тень величия на Фелабелль, заливался золотом, сверкал, подобно яркому самоцвету.

И тень столицы меня не пугала. Будь проклята тьма.

– Это хорошо, но, будь на твоем месте, я бы не стал разбрасываться такими словами, – он смеется. Хохот разносится эхом в городских переулках. Интересный у него смех, напоминает журчание лесной реки. – Я, знаешь, и убить могу.

– Знаю. Но не верю. Тебе вообще верить нельзя. Такого лжеца на всех континентах не сыскать.

– Значит, тебе повезло. Я – редкость.

– Не болит уже? – задаю вопрос, которым терзаюсь весь вечер. Чувство вины – такая себе штука.

– Ты же знаешь.

– И все равно спрашиваю из уважения. Порадуйся, Редкость. Я мог бы совсем твоим самочувствием не интересоваться. Живи себе, как хочешь.

Он пожимает плечами. Меня поражает его сдержанность и его способность терпеть физическую боль. Как удается этому нахалу носить в себе столько тяжелого опыта и при этом находить силы на улыбку и звонкий, искренний смех? Человек-трагедия.

– Я боли не чувствую. Отбитый, видимо, совсем. Такая у меня способность.

– Так не бывает.

– Бывает, – спорит. Спотыкается на пьяных ногах и чуть не летит в стену чужого дома, прижатого к мостовой. Приходится схватить дурака за плечо и дернуть обратно на дорогу. – Я научился терпеть.

Хмыкаю. Может, и научился, но я-то видел, куда новые раны возвращают его сознание. Все видел. К такому – не привыкнешь.

– Ветра теплеют, – замечает он, стараясь отпугнуть мои размышления.

– С юга идут.

– Значит, весна пришла. Поохотимся как-нибудь?

– Обязательно.

Глава первая

Элибер

Я тонул. С того самого момента, как Он открыл двери в мои покои и ступил в темноту с деревянным подносом и рябиновым вином, что кровью переливалось по стеклянным стенкам графина. Тонул в алых океанах, захлебывался в шторме, меня сносило волнами и швыряло об скалы. И я все не мог понять – что Он такое.

Я сходил с ума. И боялся. Боялся видеть себя Его глазами, пустого, испуганного и сбитого с толку. Боялся нырять в Его прошлое, рассматривать бездыханное тело рыжей девочки, боялся дрожащими пальцами поднимать с деревянных половиц фасолинки.

Я просто чокнулся. Поехал крышей. Такого не бывает, я не могу распасться на части. Не могу же?

Тронный зал сверкал светом огней. Группа менестрелей наигрывала великие баллады Эллизиума, и музыка струилась водопадом под каменными сводами. Повсюду сновали лорды и леди в пышных цветастых нарядах, с подведенными углем по последней моде Фаируса глазами. Рукава-колокольчики, шелковые подолы юбок, красные и желтые сюртуки. Они грязно шутили, шептались, пускались в пляс, напивались, как свиньи, и развлекались, как полагается дворянам. Маскарад самый настоящий. Меня от них тошнило.

Вот только людям нужен пир во время войны. Надо же было отпраздновать расфуфыренным аристократам возвращение Морской деревни. Как будто они сами там резали либертассцев. Как будто свои шелковые рукава-колокольчики кровью обагряли. Цирк.

Народу нужно тешиться и радоваться. По поводу или без.

В конце концов, чего мне жаловаться? Сам же их и собрал. К тому же сегодня казнят Кали. А это пусть и немного, но возвращает в мои руки власть. Так я чувствую себя устойчивее. Спокойнее. Не уйдет больше из-под ног моих мир. Не допущу. Смерть сумасшедшему существу, что сидит за железными прутьями.

– Еще вина? – недовольно бурчит Он из-за спины. Даже оглядываться не хочу. Страшно.

Дожили, Элибер, теперь мы боимся прислугу.

Я сижу, закинув ногу на ногу во главе длинного стола, что всего пару часов назад затаскивали в зал, готовясь к празднованию, стражники. Запах жаренного мяса и яблок заполнил Черный замок, сизые облака пара поднимаются от горячих блюд, струятся под витражный потолок. Птица, говядина, свинина, обжаренная в меду. Жрите, пока не лопнете, господа. Чем быстрее, тем лучше.

До Имболка – несколько дней, а от Дэви нет ни единой весточки. Да и думать о чародейке, если честно, тоже страшно. Как будто я ступаю по стеклу босыми ногами, а оно врезается кожу, распарывает стопы и окаймляет пол кровью.

И кровь моя – золотая.

Что-то случилось с моим миром. Он раскололся, разлетелся на куски, и мне теперь его не собрать. Проще не думать об этом. Проще вернуться в свою ледяную скорлупу, спрятаться там и не вылезать до следующего Йоля. Зимой всегда спокойнее. Мертвее и тише. Весна только-только начала согревать землю, а перемены уже пришли. И мир стремительно переворачивается. Колесо крутится, разгоняется и несется в бездну.

Ежусь. Оглядываюсь на своего пажа. Черные вихры сбиты северным ветром. Кто его там учил-то? «Проверенный», – говорил Сигурд. Рубашка мятая, вид нелепый. Стоит, руки на груди сложив, глаза эти пронзительно голубые искрятся раздражением. Ну не глаза это, а бритвы.

– Лей, – киваю на пустой стакан, а внутри все вспыхивает злостью. Тошнит от его неопрятности. Тошнит от всего непонятного и противоестественного. А он-то как раз – именно такой.

Обрывки вечера проносятся в голове. Как сейчас я вижу его лицо. Слезы, застывшие в глазах вместе с яростью. Вновь и вновь проклятый графин падает на пол и разбивается на куски. Как и я. Как и мы. Я уже и не понимаю, кто я есть на самом деле. Запутался в своих же воспоминаниях.

Потом он, кажется, просто разворачивается и выбегает из покоев. И я остаюсь один, наедине с бурей, что обрушилась на мою гавань.

Ну, Сигурд, надаю же тебе по шее обязательно, когда этот маскарад закончится. От одной твари избавиться собираюсь, а ты, падла такая, вторую мне притащил. Или повариха. Кто там ему рекомендацию дал? Не волнует.

Паж жмет плечами, поднимает графин и наполняет стакан. Руки его не дрожат, но алые капли брызгами самоцветов разбиваются о стенки сосуда и попадают на белую скатерть.

– Криворукий придурок! – морщусь, наблюдая, как рябиновая кровь пятнами расползается по шелковой ткани.

Ничего не отвечает. Не извиняется и прощения не просит. Ладно. Этот хоть пока не спился и постоянно перед глазами маячит. Впервые, наверное, в жизни паж еще не исчез после первой ночи прислуживания мне, хоть и ветром умчался, не выдержав нашей встречи. Только пару часов назад вернулся убираться.

В принципе-то чего я хотел получить? Первый его рабочий день начался с того, что он вполз в покои короля, который слезы пускает, изнывает лежит и сил встать не находит. Да что там встать! Я и говорить-то не мог. Ничего не мог, кроме как с ума сходить. Вот приходишь ты служить жестокому тирану, который людей вздергивает на площадях, восстания подавляет, ведет войны, а он в одеялах закутался и скулит, как щенок. Я бы тоже уважать перестал.

– Мой король, поздравляю вас с нашей первой победой! – раздается радостное восклицание лорда Циммермана, уже протискивающегося через толпу к моему месту. Среди общей цветастой массы он, как обычно, решил выделиться. Разоделся в черное, траурное. Очередная западня. Вроде и один из его главных чародеев вернулся в Фелабелль. Как там его? Тари вроде. Циммерановская порода. Не знай истинную личину этого лорда и чего он на самом деле хочет от колдунов – считал бы их близкими родственниками.

Наслушался я за сегодня поздравлений. Ничто меня за этот день не обрадует, кроме хруста шеи мелкой злобной твари, сидящей в темнице. Вот тогда поздравляйте. А больше ничего не волнует.

– Благодарю. Это наша общая победа, – киваю господину Белой бухты. Выдавливаю усмешку уголками губ. Я хороший король. Самый лучший.

«Очень смешно», – звучит Его голос в моей дурной башке. Вздрагиваю и нервно хихикаю.

Хочется обернуться. Заметить изменения в Его лице. Но я же не настолько поехавший, верно?

Всего лишь иллюзии, Элибер. Галлюцинации. Полнолуние. Пока ты это понимаешь – будешь в себе. Только перенеси то, что твориться в твоей голове сюда, в реальность, тогда все. Пиши пропало. Главное эту чушь контролировать.

А Он, как на зло, обтягивает запястье золотыми нитями и дергает. Дергает, мол, хватит противиться. Оглянись, раз хочешь, погляди на мою самоуверенную рожу.

Очень хотелось бы сегодня добавить там, на главной площади, еще один столб с веревкой. Вздернуть двоих. Но кому я смерти-то желаю? Своим припадкам?

– Да ладно, мы-то… Без ваших идей, ваша светлость, мы бы ни за что не переступили порог Заговоренного леса, – Циммерман виляет хвостом, облизывает со всех сторон. Ищет поддержки. Я ведь не забыл наш последний с ним разговор. Возможно, прямо сейчас, в тронном зале под темными каменными сводами танцует с леди или лордом предатель. Тот, кто строит под лунным светом козни и мечтает вспороть мне глотку.

«А что, есть те, кто не мечтает?»

«Заткнись», – шиплю в ответ.

Голос его – задорный. Веселящийся.

Мне, кажется, совсем дурно.

Представляю его крики и мольбы во тьме пыточных. Окровавленное лицо, заплывшие глаза цвета моря, переломанный нос, веснушки под синевой фингалов. Отрезанные пальцы. Вырванный язык. Выбитые зубы на полу. Десны, сбитые в мясо.

Успокаиваюсь. А Он снова вторгается в мою голову голосом, похожим на плеск волн:

«Ты уже не сделаешь мне больнее. Обломись».

А я бы поспорил. Может, даже и поспорю.