Проверяю звонки. Недавние вызовы — работа, клиенты, его родители, я. История чиста.
Соцсети. Он редко ими пользуется. Несколько лайков на посты друзей, на новости нашего бизнеса. Ничего личного. Ни одной новой подписчицы с черными волосами.
Листаю, листаю, и с каждой чистой страницей во мне растёт не облегчение, а ярость. Он слишком осторожен, хитёр, всё удаляет. Чистота — не доказательство его невиновности, а наоборот! Он знал, что я могу проверить и подготовился.
Сижу на холодном кафеле и трясусь от бессилия. Слёзы подступают к горлу, но я не позволю себе реветь. Плач — это для жертв. А я… я ещё не знаю, кто я. Жертва? Или следователь?
Возвращаю телефон на тумбочку точно в то положение. Сергей даже не шелохнулся.
Укладываюсь на край кровати, стараясь до него не дотрагиваться. Между нами теперь целая пропасть. Её нельзя измерить в децибелах стука моего сердца. Только в граммах веса серёжки и в длине чёрного волоса.
Лежу без сна. Гляжу вверх. Трещина появилась не в потолке, а в моей жизни. И я чувствую, как с каждым часом, с каждой минутой эта трещина расходится, превращая мою уютную, надёжную реальность в груду битого стекла. И я сейчас — его осколок. Острый, опасный и очень одинокий.
Глава 2
Утро понедельника встречает солнечным светом. Я не спала почти всю ночь. Голова гудит, веки налиты свинцом, но внутри — холодная концентрация. Как у хищника перед охотой. Меньше всего хочу быть идиоткой, не знающей об увлечении мужа. Сколько раз успокаивала подруг, оказавшихся в подобной ситуации. Их всхлипывания в ответ на мои утешения. И белую зависть, что мне повезло: Сергей — «хороший муж».
Теперь мой собственный мир сузился до одной задачи: найти ЕЁ!
Пока Сергей принимает душ, стою у нашего большого гардероба и делаю то, чего не делала никогда, — изучаю его одежду. Провожу ладонью по рубашкам, висящим стройными рядами. Белые, голубые, синие в тонкую полоску. Все чистые, выглаженные. Ни пятен помады, ни следов чужих духов. Я наклоняюсь, принюхиваюсь. Только знакомый запах дорогого стирального порошка и его одеколона. Ничего чужого, но как быть с кричащей внутри интуицией?
Это не облегчение. Разочарование. Мне нужна зацепка! Любая.
— Ищешь галстук? — его голос за спиной заставляет вздрогнуть.
Делаю шаг назад, ударяясь головой о полку.
— Нет. Так… — потираю затылок. — Проверяю, не завелась ли моль.
Он смотрит на меня с удивлением, завязывая полотенце на бёдрах. Капли воды блестят на волосках груди.
— Моль? В нашем-то доме? Ты что-то странная второй день, Ксюш.
Он говорит это легко, без подтекста. Но мне слышится в его словах насмешка. Он знает, что я что-то ищу.
— Останься сегодня дома, выспись нормально, ладно? — он проходит мимо, хлопая ладонью по попе. Прикосновение с намёком обжигает.
За завтраком я молча пью кофе и составляю в уме список. Брюнетки в нашем ближайшем окружении… Их не так уж и много. Три женщины, чьи образы горят в мозгу аварийным табло.
Первая: Алиса.
Моя лучшая подруга. Партнёр по бизнесу. Мы открыли нашу дизайн-студию «А&К» почти десять лет назад, с нуля. Вместе проходили через всё — через провальные коллекции, капризных клиентов, безденежье. Мы плакали и смеялись вместе. Она знает обо мне всё. И я о ней. Алиса яркая, порывистая, с неизменным высоким гладким хвостом цвета воронова крыла. Она всегда носит чёрное. Её стиль — вызов. Её улыбка — оружие. Она обожает Сергея. Всегда говорила, что он — эталон мужчины. «Тебе повезло, Ксенька! Держись за него». А может, это был не совет, а предупреждение?
Вторая: Марина.
Жена Алексея, лучшего друга Сергея. Мы часто отдыхаем вместе, ходим в гости. Марина… спокойная. Уютная. У неё тоже длинные, чёрные волосы, обычно собранные в небрежный пучок. Она домохозяйка, воспитывает двух дочек. Говорит тихо, улыбается сдержанно. Она кажется человеком не от мира сего, погруженным в детей и домашние заботы. Но ведь именно в тихой воде черти водятся? Может, её скромность — лишь маска? А под ней скрывается страсть, которую ищет мой муж?
Третья: Вика.
Новенькая. Молодая дизайнер, нанятая полгода назад. Талантливая, амбициозная. И у неё густейшие, смоляные волосы, которые она носит распущенными вдоль спины. Они всегда выглядят идеально. Длинные, тяжёлые, блестящие. Именно такой волос я и нашла. Вика смотрит на Сергея с открытым восхищением. Ловит каждое его слово. Я всегда списываю это на возраст и профессиональный пиетет. А теперь?..
Отпиваю глоток остывшего кофе. Горький вкус бодрит. Галерея подозрений готова. Теперь нужно начать расследование.
Еду на работу. В студии царит привычный творческий хаос. На манекенах —платья в стадии полуготовности, на больших столах разложены выкройки и образцы тканей. Воздух пахнет краской, кофе и новыми идеями. Обычно это место заряжает меня энергией. Сегодня каждый звук режет слух, каждый взгляд кажется оценивающим.
Алиса уже здесь. Она что-то объясняет двум швеям, энергично размахивая руками. Увидев меня, замирает. Красивое лицо озаряется широкой улыбкой.
— Ксюш! Наконец-то! Я уже начала волноваться. Как юбилей? Надежда Петровна, как обычно, осыпала тебя «комплиментами»? — она подходит ко мне и по привычке целует в щёку. Её духи — резкие, восточные, с нотками пачули — сегодня кажутся мне навязчивыми и враждебными.
— В своём репертуаре, — отвожу взгляд, делая вид, что роюсь в бумагах на столе.
— Что-то ты на себя не похожа, — подруга пристально смотрит на меня. Глаза, подчёркнутые чёрной подводкой, кажутся слишком проницательными. — Сергей не довёз? — Изящная бровь вопросительно взлетает вверх. — Поцарапал новую машину?
— Нет. Всё в порядке! Просто не выспалась.
Поднимаю на неё глаза и впервые смотрю не как на подругу, а как на подозреваемую. На ней тёмно-синий комбинезон, подчёркивающий хрупкую, но соблазнительную фигуру. Серьги? Да, на ней серьги. Массивные, геометрические конструкции из серебра. Ничего общего с той изящной петелькой. Но это ведь ничего не значит, да? Она могла надеть на свидание другие. Злосчастная малышка могла быть потеряна в тот день, когда она ехала с ним.
— Ладно, неугомонная, — Алиса хлопает меня по плечу. — Тогда за работу. У нас совещание через пятнадцать минут по новой коллекции. Вика подготовила потрясающие эскизы!
Имя «Вика» режет слух. Алиса произносит его с таким теплом. С таким одобрением. Неужели они в сговоре? Или она просто не подозревает?
— Отлично, — голос звучит устало. — Жду всех в переговорке.
Совещание для меня превращается в пытку. Я стою во главе стола, а мысли носятся между тремя женщинами.
Алиса говорит громко, уверенно, отстаивая свою точку зрения по цветовой гамме. Она постоянно смотрит на меня. Ищет поддержки? Или проверяет, не заподозрила ли я чего?
Марина… Марины здесь нет. Она не работает у нас. Но я ловлю себя на том, что думаю о ней. О том, как в последний раз, на ужине у нас дома, она подливала Сергею вина. Как смеялась над его шутками. Слишком громко? Слишком заинтересованно?
А потом появляется Вика. Она входит в дверь с папкой эскизов, скромно потупив взгляд. На ней простое чёрное платье, но её волосы… боги, её волосы!.. Они ниспадают на плечи тяжёлой, блестящей волной. Длинные. Идеально прямые. Чёрные.
— Ксения Сергеевна, я подготовила варианты, — говорит она тихим, мелодичным голосом, раскладывая рисунки передо мной.
Эскизы и правда талантливы. Смелые линии, интересные крои. Но я не могу сосредоточиться. Смотрю на её руки. Ухоженные, с коротким маникюром. Никаких колец. А серьги? Крошечные серебряные гвоздики. Опять не то!
— Хорошо, Вика, — голос звучит как никогда холодно, официально. — Перспективно, но нужно доработать. Линии слишком грубые. Сделайте более плавными. Добавьте женственности.
Взгляд Вики тускнеет. Она кивает, быстро собирая рисунки.
— Конечно, Ксения Сергеевна. Я поняла.
Алиса хмурится.
— По-моему, как раз в этой грубости и есть изюминка, Ксюш. Не находишь?
— Я нашла, что нужно доработать! — отрезаю, вставая. Воцаряется неловкая пауза.
Выхожу из переговорки, чувствуя на себе их взгляды. Взгляд обиженной Вики. И удивлённой Алисы. Они сейчас остались вдвоём. Уверена, будут обсуждать меня. Обсуждать мой странный тон. Моё поведение.
Иду к себе в кабинет и закрываю дверь. Руки дрожат. Я только что вела себя как истеричка. Сорвала зло на талантливой девочке из-за собственных подозрений. Но разве её покорность и желание угодить — не признак вины? Может, она пытается загладить свою вину передо мной? Или просто боится потерять работу?
Телефон вибрирует. Сообщение от Сергея.
«Ксюш, Алексей с Мариной зовут на шашлыки в субботу. Согласна?»
Марина. Опять она! Шашлыки. Алкоголь. Расслабленная атмосфера. Идеальные условия для… для чего? Для тайных взглядов? Для случайных прикосновений?
Пальцы летают над клавиатурой.
«Не знаю. Посмотрим. Много работы».
Я не хочу туда ехать. Не смогу смотреть на неё. На него. На их игру.
Открываю страничку Марины в соцсетях. Она редко постит. В основном фото детей и пирогов. Я листаю и листаю. Вот фото с нашего прошлого пикника. Мы все вместе. Сергей стоит с Алексеем, они жарят мясо. Марина сидит рядом на пледе и смотрит… смотрит прямо на Сергея. Её взгляд кажется задумчивым. Почти нежным.
Раньше я не придавала этому значения. Сейчас взгляд кажется весомой уликой.
Не замечаю, как пролетело время. Откладываю смартфон. В душе кричащая пустота, кружится голова. Каждая из них идеально вписывается в роль любовницы. Алиса — страстная, рискованная, ему может быть с ней интересно. Марина — тихая, спокойная, отдушина от моей целеустремлённости. Вика — молодая, восхищающаяся им, что льстит мужскому эго.
Я подхожу к окну и смотрю на вечерний город. Где-то там он. Мой муж. И, возможно, одна из них прямо сейчас рядом с ним. Смеются. Разговаривают. И может быть он трогает её длинные черные волосы.
Чувствую, как стены моего кабинета смыкаются вокруг меня. Галерея подозрений превратилась в пыточную. И я сама себя в неё заточила. Пока не найду ответа, выхода нет.
Глава 3
Три дня. Семьдесят два часа. Каждая минута наполнена ядом подозрений. Я стала другим человеком. Почти не сплю, почти не ем. Каждое утро просыпаюсь с одним вопросом на уме: «Кто она?» И засыпаю с ним же.
Работа, всегда бывшая моим спасением, теперь стала полем битвы, где я сражаюсь с призраками. Нервы натянуты, как струны, и любое прикосновение вызывает их визг.
Сегодня у нас планёрка по новой коллекции. Я должна быть собранной, креативной, лидером. Но я — раскалённый добела шар злости и страха.
— Ксения Сергеевна, я, кажется, нашла ткань для модели «Афина», — говорит одна из моих помощниц, Юля, робко протягивая образец. — Она с небольшим люрексом, как вы и хотели.
Я беру ткань. Она скользкая, холодная. Мерцает под светом ламп. Как та серьга. Сжимаю её в кулаке.
— Полная безвкусица, — голос режет воздух, как лезвие. — Вы что? Эта ткань для дешёвых вечерних платьев, а не для «Афины»! Вы хоть раз в жизни видели качественный люрекс?
Юля замирает, миловидное лицо заливает густой румянец. В глазах появляются слёзы. Вокруг воцаряется гробовая тишина. Все глядят на меня, а я смотрю на Юлю и вижу в испуганном молодом лице отражение собственного унижения. Но остановиться не могу.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=74021531&lfrom=174836202&ffile=1) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
