Развод с тираном. Второй шанс на счастье
Аля Полякова
Саша Ветрова
— Ты куда намылилась?
Голос мужа доносится из кухни.
— На работу, — стараюсь звучать ровно, хотя внутри всё сжимается от страха. — Уже опаздываю.
— А пожрать приготовить?
Я живу с мужем-абьюзером, который не работает и считает меня своей вещью. Единственное, что меня держит рядом с ним ипотека и полное отсутствие выхода. А потом в моей жизни появляется он. Леон Морель — руководящий директор, темноглазый француз с загорелой кожей, красивый как бог. У нас чисто профессиональные отношения, хотя я замечаю на себе его долгие взгляды. Но все меняется, когда однажды ночью я оказываюсь на пороге нашего офиса, избитая собственным мужем.
От автора: ХЭ для тех кто его заслуживает!
Эмоционально! Сложно! Больно!
Аля Полякова, Саша Ветрова
Развод с тираном. Второй шанс на счастье
1. Глава
— Ты куда намылилась?
Голос мужа доносится из кухни.
— На работу, — стараюсь звучать ровно, хотя внутри все сжимается от страха. — Уже опаздываю.
— А пожрать приготовить?
Я замираю, закрывая глаза на секунду. Не реагируй, просто уходи… Но ноги не слушаются, и я оборачиваюсь.
Вова стоит в дверном проеме, в руках две кружки, пустая тарелка и смятый пакет чипсов. Белая майка обтягивает его накаченный торс, которым он так гордиться, русые волосы влажные после душа… Я планировала сбежать, пока он мылся. Не вышло.
— Вов, мне ехать в новый офис пятьдесят пять минут на метро с двумя пересадками. Нельзя опаздывать… Сегодня у меня первый официальный день, новый руководитель должен приехать.
— И че? Не успеешь мне яйца пожарить? На засунь в посудомойку, — муж делает шаг в мою сторону, пихая мне в руки кружки.
Я отшатываюсь, подхватываю посуду и чувствую, как по новой белой блузке растекается влажное от холодного кофе пятно.
— Вова, блин! Аккуратнее…
Я забегаю на кухню, сваливаю кружки в мойку и трясущимися пальцами расстегиваю пуговицы на блузке. Замою сейчас быстро, и накину обратно. Пока буду ехать, все высохнет.
— Указывать мне вздумала?
Он делает шаг ко мне. Всего один шаг, но кухня сужается до размеров спичечного коробка. Я чувствую запах его геля для душа, морской и приятный, сама выбирала, и перегара. Он вчера опять пил с друзьями, а потом полночи играл с ними же по сетке в комп.
— Я не указываю, — я примирительно поднимаю руку, поглаживая мужа по плечу. — Я просто...
Вова вдруг сжимает мое запястье. Сильно впиваясь пальцами в кожу, и я чувствую, как внутри что-то лопается… Страх расползается по венам как яд и я отворачиваюсь, зажмурившись в ожидании удара… Только не по лицу. Только не по лицу.
Муж двумя пальцами больно хватает мой подбородок и поворачивает к себе, его сжимает не так сильно, как руку. Вова смотрит мне в глаза, приближаясь своим лицом, цедит сквозь зубы:
— Ты сделаешь мне омлет, или мне заявиться к тебе в офис и потолковать с твоим новым боссом? Кстати, это ты для него так вырядилась, что ли?
Я знаю, что сопротивляться бесполезно и лучше сделать, как он хочется, чтобы быстрее освободиться.
— Хорошо… Я все сделаю.
Муж разжимает пальцы, на запястье горит красный след. Скоро он станет синим, у меня нежная кожа и хрупкие сосуды, синяки появляются постоянно.
Я молча достаю яйца, взбиваю в миске с молоком и выливаю на сковороду, засыпаю кофе в турку. Пока есть время, застирываю кофту и нервно поглядываю на часы висящие на стене. Вова сидит за столом и листает ленту в телефоне. Он даже не смотрит на меня.
— Денег переведи сегодня, — бросает он, не отрываясь от экрана. — Тренажерку оплатить надо.
— Вова, у нас ипотека десятого числа. Если я переведу сейчас, нам не хватит на платеж...
— Значит, попросишь аванс у своего нового босса.
— Хорошо.
Приходится вновь согласиться, хотя я знаю, что не смогу этого сделать. Не так я должна начинать работу с новым человеком, выпрашивая у него аванс в первый же рабочий день.
Я выключаю плиту. Омлет и кофе готовы. Наливаю в кружку черный дымящийся напиток, ставлю на стол тарелку. Муж даже не говорит спасибо, продолжая смотреть ролики в телефоне.
— Я на работу, — повторяю я глухо.
— Ага. Но чтобы деньги были.
Я иду к двери, надеваю туфли, хватаю легкий плащ, по утрам все еще прохладно.
— Зайчонок.
— Что? — замираю, хватаясь за дверную ручку.
— Вечером не задерживайся. Ты мне за вчера еще должна.
Вчера когда я пришла с работы, а он устроил скандал, потому что я задержалась. Он не знает, что я выхожу на две станции метро раньше и просто иду пешком до дома, оттягивая возвращение. Захожу за кофе в кофейню и съедаю булочку. Это моя единственная отдушина. А Вова орал, что я шлюха. Потом толкнул, не сильно, но так чтобы я врезалась в косяк. Плечо до сих пор ноет и там конечно же образовался синяк.
Я выхожу в подъезд. Дверь захлопывается за мной, и только тогда я позволяю себе выдохнуть.
***
Я влетаю в холл бизнес-центра на полной скорости. Опаздываю, конечно. Я уже работаю здесь пару недель в ожидании своего прямого руководителя, а сегодня как раз тот день, когда он должен прилететь. Облажаться не хочется. Мне нужна эта работа. Очень. Не только из-за платежей по ипотеке, но и потому что я уже не могу жить под одной крышей с Вовой и надеюсь подкопить немного денег и съехать от него.
Лифт уже открыт, двери гостеприимно распахнуты, табло мигает. Кто-то внутри держит кнопку “открыть”.
— Спасибо! — выпаливаю я на бегу, врезаясь в стенку кабины.
И замираю.
Потому что я врезаюсь не просто в стенку. Я врезаюсь в мужчину.
Высокий. Очень высокий. Мне приходится задрать голову, чтобы заглянуть в его красивое лицо с прямым носом, красиво очерченными губами и легкой щетиной. Его глаза карие, волосы темные, кожа загорелая. Загар у него такой густой, теплый, будто он только что вернулся с отдыха на море, хотя за окном конец апреля. И он смотрит прямо на меня.
Я отступаю в глубь кабины.
— Простите, — выдыхаю я. — Я вас не заметила.
Он молчит и просто смотрит. Взгляд скользит по моему лицу, задерживается на губах. На секунду мне кажется, что он видит мой дешевый тональный крем и то, что под ним я пытаюсь скрыть. Я непроизвольно одергиваю рукав пиджака, прикрывая запястье.
Я нажимаю свой двадцать первый этаж, по горящей кнопке понимая, что мужчина выйдет чуть раньше меня, на двадцатом.
Мы едем в абсолютной тишине.
Через пару секунд лифт останавливается и мужчина выходит. Вдруг оборачивается. На мгновение наши взгляды встречаются, он склоняет голову и скользит глазами вниз по моему телу, мое сердце сладко сжимается...
Двери лифта закрываются и я остаюсь одна, прижимая руку к груди.
Я хмурюсь. Что за ерунда?
Просто красивый мужчина посмотрел на меня, не таким взглядом какой я привыкла видеть от своего мужа. Он заинтересовался мной как женщиной и это конечно льстит. Но не больше. Нужно думать о работе, ипотеке и кредитке, которую тоже надо погасить со дня на день.
Выхожу в приемную на своем этаже, киваю охраннику и прохожу к своему столу.
— Алена!
Я поднимаю голову. Начальник отдела кадров, Ирина Петровна, машет мне рукой.
— Ты уже здесь? Отлично. Зайди ко мне, возьми документы. Леон Морель приехал. Я подготовила для тебя информацию для ознакомления. Морель человек влиятельный, тебе повезло попасть к нему. Покажи себя с лучше стороны. И я думаю тебе это поможет задержаться в нашей компании надолго.
— Хорошо.
— Удачи, девочка.
Я беру папку. Я попала на это место по рекомендации подруги. Одним из условий было знание иностранных языков. И вот я здесь буду секретаршей какого-то француза, который, наверное, будет лысым толстяком с противным характером и мне придется бегать ему за кофе, круассанами и таблетками. Но я готова — все ради того, чтобы съехать от Вовы.
Я открываю папку. Фотография на скрепке.
Мой мир останавливается.
Темные волосы. Темные глаза. Легкая улыбка.
Это он. Незнакомец из лифта.
Леон Морель. Мой новый босс.
Вот почему он не отвечал мне — потому что я болтала по-русскии!
Я закрываю папку. Открываю снова. Нет, не показалось.
Со стороны лифта доносится звук, кто-то приехал. Я оборачиваюсь. Двери открываются, и в приемную выходит он. Широкоплечий, высокий, в темно-синем костюме. Безупречный, как с обложки журнала.
Наши глаза встречаются.
Он улыбается. Сдержанно, вежливо. Узнает меня.
— Bonjour, — подходя ближе говорит он, кивает Ирине Петровне и поворачивается вновь ко мне. — Вы, кажется, моя помощница?
Я сглатываю ком в горле.
— Да, месье Морель.
— Леон, — поправляет по-французски он, опираясь кулаками на мой стол. — Просто Леон. — И улыбается такой улыбкой, от которой, я уверена, трусики у девушек испаряются сами по себе.
