— Я-я понял, — он снова кивает.
— Раз понял, утром жду твоего звонка. До свидания.
— Д-до с-свидания, — заикается мужик.
Когда мы выходим на улицу, молча глотаем свежий воздух, и не можем надышаться. Это ужасное место. Я даже не думал, что в нашем городе такие еще остались.
Мне остается сделать кое-что еще. Звоню Карену и сообщаю, что нашел решение нашего вопроса, но мне понадобится время, и все будет, как мы договаривались.
Теперь можно поехать домой и выспаться по-человечески.
Мартин меня подбрасывает. Я поднимаюсь к себе и сообщаю отцу обо всем, что сделано. Он уезжает, а я заваливаюсь спать и в следующий раз глаза открываю только, когда на улице становится совсем темно.
В моих мыслях снова Ева. Подбираю слова для извинений. Понимаю, что нет смысла затягивать и увидеть ее я хочу сегодня. Тем более суббота, я выспался.
Открываю приложение и по геолокации смотрю, где моя зараза.
— Не понял?! — у меня аж волосы на затылке встают дыбом. — А ты чего там делаешь в такое время? — возмущенно смотрю на точку, мигающую на здании ночного клуба «Плазма». — Совсем охренела?
Глава 12. Евгения
Такси плавно катит по вечернему городу. За окном мелькают фонари, витрины, редкие прохожие. Я сжимаю в руке телефон и не могу отделаться от неприятного ощущения внутри, словно меня потрепало так же, как несчастные ирисы. Красивые цветы, зачем я с ними так?
Откидываюсь на спинку сиденья, закрываю глаза. Губы все еще горят от дерзкого поцелуя. Сволочь. Как он посмел? Так смотреть, так целовать, а потом... «Поехали со мной».
Вот так просто, как проститутке. За кого он меня принимает? За ту, что прыгнет к нему в постель после первого свидания? Гадко и противно. Впрочем, сама виновата, оделась соответственно. Хотела подразнить? Удалось, даже слишком. Зато сразу все встало на свои места.
Открываю глаза, смотрю на темный экран и делаю, то, что сделала бы каждая на моем месте. Отправляю Марселя в черный список везде, где только можно. А я ведь почти поверила, что он особенный. Что этот парень с разноцветными глазами другой. Не такой, как все. А он наглец. Обыкновенный наглец и хам. Разочаровал сильнее всех, кого я встречала.
Отворачиваюсь к окну, кусаю губы. Во рту все еще чувствуется вкус кофе с корицей и поцелуя. Какая же я идиотка, что повелась. Так горько и обидно, сама не понимаю от чего больше.
Ладно. Хоть дело матери достал. Если достал.
Пальцы сжимают клатч. Флешка внутри. А вдруг там ничего нет? Вдруг он меня развел? Вдруг на флешке какая-нибудь гадость? Я уже ничему не удивлюсь.
Дома тишина, отца нет. Поднимаюсь к себе, первым делом скидываю платье, натягиваю домашние шорты и футболку. Волосы стягиваю в высокий хвост. Надо сосредоточиться.
Сажусь на кровать, достаю ноутбук. Флешка входит в порт с тихим щелчком. Экран мигает. Папка открывается. Файлы. Много файлов. Документы, фотографии, сканы. Нервная дрожь прокатывает по внутренностям.
Открываю первый. Опрос свидетелей. Второй. Заключение эксперта. Третий. Протокол осмотра места происшествия. Это оно. Это действительно дело моей матери. Выдыхаю, сама не заметив, задерживала дыхание. Сердце колотится быстро-быстро. Я нашла. Наконец-то я его нашла.
Отключаюсь от всего мира и, погружаюсь в чтение.
Страница за страницей. Свидетельские показания: никто ничего не видел, ночь, тихий переулок. Заключение экспертизы: закрытая черепно-мозговая травма, удар по голове, смерть мгновенная. Подозреваемый: не установлен. Дело приостановлено за не установлением лица, подлежащего привлечению в качестве обвиняемого.
Фотографии. Мама на асфальте. Светлые волосы рассыпаны по черному дорожному полотну, глаза закрыты, светлый плащ в крови.
Смотрю и не могу отвести взгляд. Двенадцать лет прошло, а я помню каждую деталь. Помню, как отец сказал мне по телефону. Как мир перевернулся. Как я орала в подушку, чтобы он не слышал. Не могла поверить. До сих пор не верю.
Читаю дальше. Рапорт о прибытии на место. Описание. Карта. Время — два часа ночи.
Два часа ночи.
Мама была одна. В два часа ночи. На улице.
Почему?
Читаю опрос отца. Юрий Альбертович Шталь пояснил, что супруга вышла из дома около часа ночи, не сказав, куда и зачем. Он не придал этому значения, так как подобное случалось и раньше.
Не придал значения? Случалось раньше?
Смотрю на экран, перечитываю фразу. Жена выходит из дома в час ночи, а он не спрашивает, куда? Это же странно. Разве можно не волноваться?
Может, у них были сложные отношения? Или отец просто не хотел контролировать? Я не знаю. Я была маленькая, меня не посвящали.
Снова листаю. Экспертиза, показания соседей, все то же самое. Ничего нового. Ничего, что объясняло бы, зачем маме понадобилось на улицу в такое время.
Странно все это. Мозг кипит от переизбытка информации. Откладываю ноутбук, тру лицо руками. В голове каша. В изученных документах нет четких ответов. Только факты, которые никуда не ведут. Надо продолжать копать дальше, но батарейка на ноутбуке садится, как и у меня. Экран мигает предупреждением, потом гаснет.
Оглядываюсь. За окном уже серо, скоро рассвет. Я просидела всю ночь, но практически не продвинулась. Глаза жжет, голова гудит. Откладываю ноутбук, падаю на подушку. Мысли путаются, слипаются. Мамино лицо. Белая блузка. Чистая. Почему она вышла ночью? Почему отец не искал ее? Почему не спросил, куда она пошла?
Засыпаю мгновенно. И мне снится мама.
Она идет по той самой улице, в своем любимом плаще, светлые волосы распущены, она смотрит под ноги, торопится. В руке сжимает телефон. Она говорит. С кем? Я не слышу, только вижу, как движутся губы.
Из темноты выходит фигура. Мужчина, лица не разобрать. Мама поднимает голову, замирает. Он протягивает руку — то ли просит, то ли требует. Мама делает шаг назад, качает головой. Он снова шаг. Она снова назад.
Потом удар. Она падает. Глухой удар. Тишина. Фигура наклоняется над ней, шарит по карманам, выхватывает сумку, телефон. И уходит. Быстро. Не оглядываясь.
Я смотрю на маму. Она не двигается. Светлые волосы рассыпаны по черному асфальту. Глаза открыты и смотрят в небо. Хочу крикнуть, помочь, но не могу.
Картинка расплывается, становится кривой, неправильной. Что-то не так. Что-то здесь не так. Не сходится у меня эта история.
Просыпаюсь резко и сажусь на кровати, сердце колотится торопливо, дыхание рваное, прерывистое. Комната залита светом, за окном уже день. Сколько я спала?
Смотрю на ноутбук. Флешка все еще торчит в порту. Это был сон. Просто сон. Но он оставил странное чувство, что я что-то упустила. Какая-то деталь выпадает.
Вскакиваю, иду в душ. Вода горячая, почти обжигающая, но я стою под ней и думаю. Составляю в голове факты, перебираю, перекладываю. Все с виду нормально, но не сходится у меня.
Выключаю воду, вытираюсь. Смотрю на себя в зеркало. Под глазами круги, взгляд уставший, но я довольна. Наконец у меня появилась ниточка. Надеюсь, я смогу раскрутить ее. Одно не понятно, почему отец позволил закрыть дело? Почему не захотел копать дальше? Почему сам не нашел убийцу?
Ставлю ноутбук на зарядку, флешку прячу в небольшой тайник и спускаюсь вниз. Отец в столовой, обедает и читает что-то в планшете. Поднимает голову, хмурится.
— Женя, ты чего такая? Плохо спала?
— Все нормально, — сажусь напротив, беру чашку, наливаю себе. Руки чуть дрожат.
— Не похоже. Что случилось?
Смотрю на него, на седину и морщины вокруг глаз, на знакомые с детства черты. Мой отец. Генерал. Человек, который всю жизнь был для меня опорой.
— Пап, — говорю тихо, — почему ты не хочешь найти того, кто убил маму?
Он замирает. Медленно опускает вилку.
— Женя...
— Я понимаю, тебе больно. Мне тоже. Но почему ты позволил закрыл дело? Почему не искал дальше? Ты же генерал, у тебя есть возможности. Если бы ты захотел...
— Женя, — голос становится жестче, — дело закрыто. Следователи сделали все, что могли.
— Но убийца не найден! — вырывается у меня. — Как можно просто... смириться? Она же твоя жена. Ты любил ее. Как можно не хотеть знать правду?
Отец молчит. Смотрит в тарелку. Руки его лежат на столе неподвижно, но я замечаю, как напряжены пальцы.
— Пап, — я подаюсь вперед, — Почему ты не хочешь докопаться до истины? Я не понимаю.
— Потому что истины нет, Женя, — говорит он тихо. — Есть только факты. Она вышла ночью. Ее ограбили и убили. Точка.
— Но это не объясняет, почему она вышла! Почему ты ее не остановил? Почему не искал?
— Я не знаю, почему она вышла, — голос срывается. — Я был не в курсе. Она ничего мне не говорила. А когда я узнал... — он замолкает, проводит рукой по лицу. — Когда я узнал, было уже поздно.
— Но как можно было не заметить? Она же твоя жена! Вы жили в одном доме!
— Женя, хватит! — Он встает. Смотрит сверху вниз. Взгляд тяжелый, давящий. — Ты думаешь, мне легко? Думаешь, я не задавал себе эти вопросы? Каждую ночь я просыпаюсь и думаю: почему? Почему я не проснулся? Почему не услышал? Почему не остановил?
Он замолкает, отворачивается.
— Но я не знаю ответов, Женя. Никто не знает. И копаться в этом, ворошить прошлое... это не вернет ее. Это только сделает больнее. Тебе. Мне. Всем.
— Но...
— Я не хочу, чтобы ты жила этим, — поворачивается ко мне. — Понятно? Не хочу, чтобы ты тратила силы на поиски того, чего нет. Просто живи, учись и будь счастлива. Это то, чего хотела бы твоя мама.
Смотрю на него, в его глазах сталь и ни капли сочувствия.
— Но если есть шанс...
— Нет шанса, Женя. — резко бросает он. — Дело закрыто. Пора закрыть его и в наших сердцах. Пожалуйста.
Смотрю в пол. Не могу смотреть ему в глаза.
— Я подумаю, — отвечаю уклончиво.
— Это все, о чем я прошу, — жестко договаривает он и уходит в кабинет.
Я остаюсь на кухне одна. Смотрю перед собой. Он не хочет знать правду. Ему больно. Он смирился. А я не могу так. Не могу жить в неизвестности.
***
Телефон разрывается трелью. Аглая… Нет у меня сил на общение с ней, но обидится ведь. Приходится ответить.
— Женька, я скоро буду у тебя, — раздается в динамике звонкий голос подруги. — Надеюсь, ты уже начала собираться?
— Что? — непонимающе хлопаю ресницами.
— Не говори, что забыла про клуб! — Черт, конечно, я забыла все. — Я сейчас приеду, и мы с тобой...
— Аглай, может, не сегодня? У меня голова...
— Нет! — отрезает подруга. — Ты обещала. Ты мне должна. Я уже почти у твоего дома. Живо собирайся!
Сбрасывает. Смотрю на телефон и вздыхаю. Никак не отвертеться, а так хочется вернуться в комнату и продолжить изучать материалы дела. Но, может, и правда стоит отвлечься. Разобраться с делом завтра со свежей головой.
Мысли снова возвращаются к Марселю. Как он смотрел на меня в кафе. Как улыбался. Как целовал на улице. А потом... все испортил!
Может, я перегнула? Может, не надо было так резко? Он же просто предложил. Не заставлял. Не тащил силой. А я цветами в лицо, как последняя истеричка.
Нет. Я права. Нельзя так. После первого свидания сразу тащить в кровать. Это нормально, что я отказалась. Нормально, что разозлилась.
Сжимаю телефон сильнее, вот главное доказательство. Ни одного звонка. Ни одного сообщения. Сволочь. Даже не извинился. Даже не попытался объясниться. И дело совсем не в черном списке, когда ему было надо, легко нашел способ связаться со мной. Значит не надо. Значит я все поняла правильно.
Но почему тогда внутри так пусто? Почему я все время проверяю телефон? Почему надеюсь увидеть его имя на экране? Идиотка, потому что!
— Женя! — по дому разносится голос подруги. — Я приехала!
Вздыхаю, убираю телефон в карман джинсов и иду встречать подругу.
Аглая влетает в дом и с порога начинает возмущаться:
— Жень, ты чего в этих стремных джинсах?
— Нормальные они.
— Не для клуба «Плаза». Пойдем я помогу подобрать что-то более подходящее, — подруга решительно устремляется к лестнице, звонко цокая острыми каблуками по мрамору.
Спорить сил у меня нет. Пусть выбирает, тем более я не очень понимаю, в чем в эти клубы ходят. Я предпочитаю более интеллектуальные развлечения, а если уж танцы, то более классические.
Поднимаемся наверх. Аглая открывает шкаф, начинает перебирать вешалки. Я сажусь на кровать, смотрю на нее. Хочется рассказать про Марселя, про флешку, про документы. Но язык не поворачивается. Слишком много всего. И потом, Аглая не умеет хранить секреты. А этот секрет может стоить слишком дорого.
— Вот! — Аглая вытаскивает вешалку с топом. Блестящий, короткий, с открытым пупком. Даже не знала, что у меня такой есть. — И это! — бросает на кровать черные кожаные брюки.
— Ты серьезно?
— Абсолютно. — Она смотрит на меня с вызовом. — Ты сегодня будешь королевой клуба. И никаких "нет".
Ну в общем не так все и плохо. Надеваю то, что выбрала Глаша. Смотрю в зеркало. Ладно, придется доработать образ. Волосы убираю в высокий хвост, стрелки рисую яркие, четкие. На губы ложится темная помада, а взгляд становится агрессивным, дерзким. Гулять, так гулять.
— Женька, ты красотка, — выдыхает Аглая. — Ильнур просто башней потечет.
— Ильнур? — округляю глаза. — Ах да... он же с нами.
Точно. Про него-то я и забыла совсем.
— Не парься, — Глаша машет рукой. — Он парень нормальный, будет сидеть в сторонке и пить свой виски. А мы оторвемся по полной. Заслужили.
— Ладно, — выдыхаю. — Давай попробуем.
— А отец дома? — внезапно спрашивает подруга.
— Да, в кабинете. А что?
— Просто так... — она пожимает плечами. — Пить хочу. Схожу на кухню, ладно?
— Иди.
— Тебе принести что-то?
— Нет.
Смотрю на себя в зеркало еще раз. Дерзкая, злая, готовая забыться хотя бы на одну ночь. И не думать про этого хама! Так и подмывает сделать фото и отправить ему, чтобы локти кусал от того, что потерял меня. Но, я этого делать, конечно, не буду. Слишком много чести. И вообще, стоит забыть уже его, как страшный сон. Сделка состоялась. Аривидерчи.
Пять минут. Десять. Пятнадцать. Где Аглая-то? Пишу сообщение Ильнуру, он подъезжает. Проверяю еще раз все ли взяла, забираю сумочку подруги и спускаюсь на первый этаж.
— Глаш, ты где? Нам пора.
Иду на кухню — пусто. Заглядываю в столовую — никого. Странно. Направляюсь к кабинету отца. Дверь приоткрыта, изнутри слышны голоса. Приближаюсь, Аглая выходит из кабинета. Щеки у нее розовые, глаза блестят.
— Ты чего там делала? — хмурюсь.
— Кофе относила, — она улыбается, как-то пьяно. — Юрий Альбертович попросил.
— Попросил? — смотрю на нее подозрительно. — Он никогда не просит кофе. И вообще пьет только утром.
— Ну, сегодня попросил, — Глаша пожимает плечами, проскальзывает мимо меня. — Пойдем, Ильнур уже, наверное, подъехал.
Странно. Очень странно. Но устраивать допросы не хочется. И так голова идет кругом от всего.
Машина Ильнура ждет у крыльца. Он выходит, открывает перед нами дверь. В белой рубашке с закатанными рукавами, темных брюках. Свежий, выбритый, пахнет хорошим парфюмом.
— Девушки, вы великолепны, — улыбается, помогая сесть.
— Спасибо, — отвечаю, стараясь улыбнуться в ответ.
В машине играет приятная музыка. Аглая болтает без умолку про клуб, про знакомых, про то, как давно мы не отдыхали. Я киваю, вставляю фразы, когда нужно. Но мысли далеко.
Телефон предательски молчит. Марсель так и не нашел время мне написать или позвонить. Может, я и правда была слишком резкой? Может, он обиделся? Это я должна обижаться. Он повел себя как последний... как обычный мужик, которому от девушки нужно только одно.
Или нет?
Вспоминаю его глаза. Разные, необычные, красивые. Как он смотрел на меня в кафе. Как целовал ладонь. Как вытирал крем с моей губы.
Нет. Нельзя о нем думать. Пусть катится…
— Жень, ты где? — Аглая толкает меня локтем. — Мы приехали.
Оглядываюсь. Клуб — огромное здание с зеркальными стенами, у входа толпа, музыка долбит даже сквозь двери. Фейс-контроль пропускает нас без проблем благодаря Ильнуру.
Внутри нас провожают к отдельному столику на втором ярусе. Отсюда видно весь зал — танцпол, бар, сцену с диджеем. Красиво и дорого.
— Располагайтесь, — Ильнур отодвигает для меня стул. — Я заказал шампанское и фрукты. Если захотите чего-то еще — просто скажите.
— Спасибо, — улыбаюсь ему. Он правда старается. И выглядит так, будто ему в радость.
— Жень, пошли потанцуем? — Аглая тянет меня за руку.
— Давай я сначала приду в себя...
— Ну Женька!
— Иди, я потом подойду.
Она пожимает плечами и убегает вниз, на танцпол. Я остаюсь за столиком, смотрю на сцену. Диджей ставит что-то ритмичное, зал гудит.
— Не хочешь танцевать? — Ильнур садится рядом.
— Не сейчас. Голова тяжелая.
— Выпей шампанского, — он наливает мне бокал. — Легкое. Поможет расслабиться.
Беру бокал, делаю глоток. Потом еще. Действительно легко. И вкусно.
— Спасибо, что согласился нас сопровождать, — говорю. — Неудобно получилось.
— Что ты, — он улыбается. — Мне не сложно. И потом, я рад побыть с тобой.
Смотрю на него. Красивый. Правильный. Надежный. Таким я должна была бы заинтересоваться. Но почему думаю о другом? О том, у кого разноцветные глаза и дерзкая улыбка.
— Женя? — Ильнур касается моей руки. — Ты в порядке?
— Да. Прости, задумалась.
Он смотрит внимательно, но ничего не спрашивает. Просто пододвигает тарелку с фруктами.
— Поешь. И выпей еще. Расслабься.
Пью. Смотрю на танцпол. Аглая отжигает в центре, вокруг нее собралась компания. Улыбается, смеется. Хорошо ей.
— Жень, пошли? — Ильнур кивает в сторону танцпола. — Я с тобой.
— Ладно, — встаю. Шампанское немного кружит голову, но это даже приятно. Странное напряжение последних дней отпускает. Мне действительно становится хорошо и легко. Хочется драйва, движения, безбашенности.
Спускаемся вниз. Музыка бьет в уши, басы вибрируют в груди. Ильнур берет меня за руку, ведет в центр. Я закрываю глаза, позволяя ритму забрать меня. Двигаюсь в такт, чувствуя, как тело расслабляется, как мысли отступают. Музыка течет по венам, вымывая тревоги. Не думать. Не вспоминать. Просто быть здесь. Просто двигаться. Отпускаю себя.
Не знаю, сколько проходит времени. Минута? Час? Я растворяюсь в музыке, в ритме, в себе. И вдруг толчок. Кто-то врезается в меня, обнимает за талию, чтобы удержать. Или это я кого-то задела.
— Ой, простите... — застываю и открываю глаза.
И вижу его.
— Ну привет, — Марсель смотрит на меня сверху вниз. В его темных глазах черт знает что. Злость? Ревность? Или это только отблески света?
— Ты... — выдыхаю.
— Я, — он усмехается. — Не ждала?
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
