А теперь – Иисус и святые угодники, рана печет так, что перехватывает дыхание.
Даже не пытаясь оглянуться, я заставляю себя бежать. К чему, я и так знаю, что там. Гордый собой Мор, с луком в руке, смотрит на меня, как охотник на дичь.
Если я сейчас остановлюсь, он меня схватит.
Я делаю нечеловеческое усилие и рвусь вперед, к опушке леса, под ботинками хрустит снег. Если доберусь до леса, у меня еще есть шанс скрыться от него.
С каждым движением стрела проникает в тело все глубже.
Бывало и похуже, Берн. Ты оказывалась в огне, чувствовала, как пламя лижет кожу и поджаривает тело. Но ты справилась и осталась жива.
И это переживу… если только его стрела не отравлена ядом… или заразой. Я стараюсь не думать о ней. Стараюсь не фантазировать о том, что буду делать, если побег удастся. О том, что могу убежать от него только для того, чтобы тут же загнуться от лихорадки…
Я почти добегаю до подлеска, когда меня настигает вторая стрела, ее кончик впивается пониже спины.
И снова я спотыкаюсь, колени подгибаются. Вторая стрела, кажется, поразила не только мышцы. При каждом движении все тело болезненно подергивается.
Слышу топот копыт за спиной.
Пошевеливайся, – твержу я себе, а вокруг вьются снежные вихри.
Я поднимаюсь на ноги, заставляя себя идти.
Силы на исходе, я чувствую, как кровь пропитывает разорванную одежду, и ткань мгновенно становится ледяной.
Всаднику требуется меньше минуты, чтобы настичь меня. От дыхания коня в ночном воздухе клубится пар.
Взгляд Мора обжигает, но я не смею взглянуть на него. Бежать уже бесполезно, но я никак не могу остановиться.
Мор спешивается, я слышу грохот доспехов, хруст снега и сухих веток под его ботинками.
Два шага, и он нависает надо мной. Его рука сжимает пронзившую меня стрелу.
– Не надо…
Он безжалостно выдергивает ее. Я кричу, потому что, выходя, острие еще сильнее рассекает мышцы и сухожилия. Мор отбрасывает стрелу в сторону, так и не сказав ни слова. И снова меня пронзает нестерпимая боль, когда он хватается за вторую стрелу.
Умоляю. Это слово вертится на кончике языка, но мне кажется, что именно этого и добивается Мор – чтобы я молила сохранить мне жизнь так же, как он молил меня. И я скриплю зубами. Он скорее провалится в тартарары, чем получит от меня то, чего хочет.
Когда он выдергивает вторую стрелу, боль такая, словно мне отрывают ноги. По спине струйками стекает кровь, кажется, я едва не стерла себе зубы.
– Поскольку ты доказала, что так же вероломна, как и твои собратья, – голос Мора пронизывает насквозь, как и его стрелы, – отныне спать ты больше не будешь. Это роскошь, которая тебе больше не полагается.
Он грубо хватает меня за руки, разматывает притороченную к поясу веревку.
– Что ты делаешь? – спрашиваю я, начиная всерьез паниковать.
Только не это. Только не веревка.
Господи!
Мне становится совсем плохо при мысли, что, раз я пыталась сбежать и попалась, теперь все будет намного хуже.
Опустившись на колени прямо в снег, Мор с мрачным и злобным лицом связывает мне запястья.
Если я не вырвусь сейчас, то умру.
Собравшись с силами, я пинаю Мора, мой тяжелый ботинок с размаху бьет его в бедро. А ему хоть бы что, слегка качнулся – и только.
Он затягивает узлы на моих запястьях, и я воплю от острейшей боли. Поджав губы, всадник пропускает другой конец веревки под седло.
– Не надо. Пожалуйста! Нет-нет-нет, – бормочу я почти машинально, из глаз вытекают две слезинки.
У меня две открытые раны в спине, ночной морозный воздух проникает под одежду и обжигает кожу.
– Зачем ты это делаешь? – то ли спрашиваю, то ли всхлипываю я.
Мор смотрит на меня.
– Ты забыла, что совсем недавно сделала со мной? – он рывком дергает за веревку. – Вставай.
Я не встаю. Не могу, у меня нет сил на то, чтобы встать.
Всадник не тратит времени на то, чтобы посмотреть, подчиняюсь ли я его приказу. Он вскакивает в седло и цокает языком.
Конь трогает с места, у меня есть всего секунда, чтобы собраться и вскочить на ноги, пока он не поволок меня за собой.
И вот мы снова в пути.
Глава 8
Не знаю, как долго мы идем сквозь темную холодную ночь, но мне все это кажется бесконечным. Руки онемели, ноги не гнутся от холода, а в спине пульсирует такая боль, что раны, скорее всего, серьезные.
Но Мор, несмотря ни на что, тянет меня за собой.
Поначалу его конь идет не спеша, хотя я не думаю, что это ради сочувствия ко мне. Скорее, мне кажется, всадник решил растянуть мою агонию. Постепенно скакун набирает скорость, пока рысь не переходит в галоп, и он скачет во весь опор.
Некоторое время я держусь. Так-то вот. Несмотря ни на что, я каким-то образом умудряюсь не упасть.
Но разве хоть кто-то, кроме этого подлого бессмертного урода, может бодрствовать вечно?! Недосып, недоедание, холод, раны и усталость – все это валит меня с ног.
Я оступаюсь, падаю как подкошенная на заснеженную дорогу и больше не поднимаюсь. От мощного рывка рука выскакивает из плечевого сустава.
Вот теперь я ору. Теперь я проиграла.
Все тело горит как в огне, от такой боли люди, наверное, сходят с ума.
Я и не знала, что бывает настолько больно. Боже… Боже… Боже, прекрати это, умоляю, прекрати это. Прости меня за то, что я стреляла в Твоего Всадника, только, пожалуйста, пусть он остановится.
Но он не останавливается. Если у Бога и есть милосердие, Он не тратит его на меня.
Меня тащат по снегу, холод обжигает.
Одежда немного защищает, но ненадолго. Очень скоро я голой спиной чувствую дорожный лед, и не знаю, как долго протянется моя агония.
Знаю только одно: хуже мне никогда еще не было.
Я кричу, пока в надсаженном горле не пропадает голос. Руки вот-вот оторвутся от тела. По-другому это закончиться не может. И мне так больно, что лучше бы они уже поскорее оторвались, чтобы я могла спокойно истечь кровью и наконец подохнуть.
Этого не происходит.
Только боль, боль и боль, только сплошная проклятая боль. Я горю, как в огне, хотя огня нет. Я пылаю и умоляю: пожалуйста, остановись, пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста…
Глава 9
Я прихожу в себя от сильной пульсирующей боли в плече. Кричу, пока чужие руки освобождают меня от пут, и боль становится чуть слабее.
Мир вокруг расплывается цветными пятнами, мышцы тянет самым мучительным образом. Почему все так болит?
Постепенно пятна начинают обретать очертания, пока не совсем четкие, но я хотя бы понимаю, что вижу лицо. Надо мной склонился ангел, его лицо пока еще расплывается.
Я в раю?
Но, если я в раю, почему я чувствую боль?
Приподнявшись, я нежно глажу ангела по лицу дрожащей рукой. Рука распухла, пальцы посинели, из запястья сочится кровь. Он морщится и отстраняется.
– Я умерла? – спрашиваю я (или мне так кажется), но ангел молчит.
– Останься, не бросай меня, – шепчу я и пытаюсь найти его руку. А найдя, сжимаю ее. – Умоляю.
Нельзя произносить это слово.
Почему мне нельзя было произносить это слово?
Что-то насчет мольбы, но я не могу вспомнить…
Все уносится куда-то, дальше и дальше от меня.
Я сжимаю его руку.
– Останься со мной, – повторяю я.
Но и ангел, и весь остальной мир исчезают.
Открываю глаза и вижу облезлый потолок. На миг мне кажется, что в жизни все нормально, рассудок начисто стер все воспоминания.
Кто-то пожимает мне руку, и я поворачиваю голову, озадаченная. И вижу его.
Не могу сдержать крик.
Нет ничего – ничего – более чудовищного, чем прекрасное лицо Мора, чем обрамляющие это лицо золотые волны волос.
Только когда он выпускает мою руку, как будто обжегся, только тогда я осознаю, что ублюдок держал меня за руку. Еще секунда уходит на то, чтобы я вспомнила, почему это наполняет меня слепой яростью.
Я пытаюсь бежать от всадника. Стрелы в спину. Меня привязывают и заставляют бежать за конем. Падение. Меня волокут. Боль. Смерть.
От этих воспоминаний я ахаю, ловлю ртом воздух, и осознаю весь кошмар ситуации.
– Я… жива.
Это кажется невозможным, учитывая, через что пришлось пройти. Казалось, меня рвут на кусочки.
– Страдание – для живых, – отвечает Мор. Я осматриваю комнату. Это чья-то гостевая спальня – не иначе, Мор занял очередной дом.
Я бессильно роняю руки на ветхую простынку. Он притащил меня в эту комнату и уложил на кровать, и, судя по всему, с тех пор я так здесь и лежу.
Не могу сказать, ужасает меня это или, наоборот, притупляет страх.
Он не дал мне умереть. Он хочет, чтобы я выздоровела…
Только, чтобы снова заставить страдать.
Я сажусь в кровати, прикусив губу, чтобы не вскрикнуть от резкой боли в спине.
– Почему я здесь? – спрашиваю я.
– Я не позволю тебе умереть.
И вновь я не могу понять, что стоит за моим спасением – милосердие или проклятие.
Конечно, это проклятие, дура лопоухая. Он же не для того тебя спас, чтобы за тобой приударить.
– Ты стрелял в меня, потом связал и тащил по снегу, – даже от звука этих слов меня бросает в дрожь.
Синие глаза невозмутимы.
– Да, я это сделал.
