Ана Сакру "Добыча ярла Бьорка"

– Ага, – я с любопытством озираюсь, преодолев последнюю ступень.

Здесь…пусто. По периметру бревна, подпирающие крышу, по углам кованые сундуки, на одном из них таз и большой глиняный кувшин, у окна грубо сколоченный стол со скамьей. Затопленная печка по левую руку от меня дружелюбно потрескивает охваченными пламенем поленьями, медвежья шкура растянулась напротив очага. Справа от печи угол завешен легкой полупрозрачной тканью, за которой угадывается гора шкур, наваленных прямо на пол. Вот в общем и всё…Мда… Не так я представляла себе ярловские апартаменты…

– Ты не очень-то привередлив, да, Хотборк? – Я неуверенно переминаюсь с ноги на ногу, обводя взглядом комнату и искренне не представляя, как мы тут с ярлом уживемся. Может быть, есть ещё одна спаленка, нет?

– Не хотел жить, окруженный вещами отца, а своих у меня никогда много и не было, – рассеянно отвечает Бьорк, скрываясь за занавесью в дальнем углу.

– М-м-м, – тяну, обнимая себя за плечи и подходя к потрескивающей печи, – Значит недавно здесь обосновался?

– Это дом для ярла, недавно…– прилетает в ответ. Какая-то возня, а потом Бьорк появляется из-за трепещущих от сквозняка занавесок с ворохом шкур в руках.

– Спать здесь будешь, – бодро заявляет он.

– Где? – переспрашиваю я, не понимая.

– Здесь, – повторяет ярл и кидает шкуры прямо на пол за самым толстым столбом в противоположном углу от занавесок, видимо считая, что торчащего из пола массивного бревна вполне достаточно для чувства уединения.

– А ты? – хриплю.

– А я там, – и указывает на занавески.

– Я тоже хочу занавески, – хмурюсь, смотря на его более комфортное ложе.

– Завтра, – отмахивается Бьорк и разворачивается к лестнице, похоже, собираясь уходить.

– Ты куда? – я растерянно развожу руками.

– На пир, куда же ещё, Хель, – Хотборк недовольно хмурится на мою непонятливость, уже наполовину исчезнув в лестничном проёме. Добавляет резко, – Спи.

-А…А невеста твоя как же? Не будет против, что я тут…– я нервно заламываю пальцы и доверительно добавляю тише, – Видел? У неё топор…

Бьорк пару раз хлопает глазами, а потом вдруг разражается веселым смехом.

– Ведьма- трусиха, великий Ордин…Спи, Хель. С топором я без тебя разберусь.

Я зарываюсь в шкуры, устраиваясь поудобней. В противоположном углу умиротворяюще потрескивают поленья в открытой печи, разукрашивая огненными танцующими отблесками темные бревенчатые стены. Чадят толстые заплывшие свечи, расставленные по сундукам, снизу доносится залихватский шум творящегося в трапезной веселья. Пол подо мной мерно подрагивает от дружного топота сотни ног во время танцев, всё тело гудит после непривычно большого количества работы, в ушах зудит приглушенная простая мелодия, зычные выкрики и смех то и дело прорываются во все больше охваченное дремотой сознание. И я засыпаю…Буквально проваливаюсь в густой тяжелый сон без сновидений. С наслаждением отдаюсь ему полностью, мечтая лишь об одном – проснуться дома.

Выпутываюсь из вязкого сна с чётким ощущением, что кто-то на меня пристально смотрит. Я всегда была чувствительна к таким вещам. С самого детства. Мама рассказывала, что, уложив меня, всегда сразу уходила из комнаты, потому что, если сидеть рядом и смотреть- я обязательно просыпалась.

С трудом размыкаю отяжелевшие веки и рассеянно ищу источник дискомфорта. Взгляд падает на мягкие кожаные сапоги у самого моего носа. Скользит выше по темным штанам, минует льняную рубашку, распахнутую на почти безволосой смуглой груди и замирает на сощуренных масляных глазах ярла, устремленных на меня. Выражение его лица, то, как расслабленно он опирается плечом о столб, мутный блеск во взгляде – всё выдает в нем пьяного. Очень пьяного человека. И то, что он, вот такой вот очень пьяный не нашел занятия поинтересней, чем стоять у меня над душой, откровенно нервирует… Я моментально просыпаюсь окончательно, сбрасывая с себя остатки тяжелого сна и сажусь, натянув шкуру до самого подбородка. Попутно отмечаю, что пол уже не дрожит от топота танцующих, вокруг непривычно тихо, а из окон в комнату льётся предрассветная темно-серая хмарь.

– Забы-ыл сказать, – тянет Бьорк, опасно качнувшись и растягивая слова, похоже совершенно не смущенный тем фактом, что мне разбудил, – Бежать некуда. Унсга-ард- остров.

– Я и не собиралась, – бормочу, посильнее оборачиваясь шкурой.

– Не собиралась она, – хмыкает Бьорк, складывая губы в кривую усмешку, – И я должен тебе верить?

-Можешь не верить, – бросаю на автомате и тут же прикусываю язык.

Не уверена, что дерзость здесь приветствуется. По крайней мере от людей моего положения. Но Хотборк только улыбается шире и присаживается напротив меня на карточки, щуря свои черные глаза. Я отшатываюсь, когда он вдруг протягивает руку, чтобы коснуться моих волос, но ярл всё-таки перехватывает непослушную прядку у виска и медленно пропускает её сквозь пальцы. Блики огня пожаром горят в волосах.

– Красиво…– задумчиво тянет Хотборк и убирает руку.

Вновь глядит мне прямо в глаза, вкрадчиво продолжая.

– Ты красивая женщина, ведьма, я ведь тебе уже говорил?

Я молча киваю, еще чуть-чуть отодвинувшись. Блеск его глаз, пьяный и плавящийся, тревожной дрожью отдается животе. Воздух вокруг нас словно густеет, отсекая от остального мира, и в моей голове вспыхивает табличка с надписью "опасно". Незаметно отодвигаюсь ещё на миллиметр, крепче обхватывая колени.

– Вам бы, ярл, поспать. Светает…– ласково произношу, наблюдая за ним как кролик за удавом.

Бьорк на это плюхается рядом на задницу. Лениво откидывается назад, упираясь затылком в столб, и сквозь шкуру перехватывает мою лодыжку.

– Зовешь с собой что ли, Хель? – мурлычет пьяно, скользя пальцами вверх по моей ноге через мех.

– Что? Я??? Не-е-ет! К себе иди, говорю! – выпаливаю возмущенно.

Правда не сразу, потому что в первую секунду у меня от его предположения буквально отпадает челюсть. Господи, ну и самомнение! Так что к тому моменту, как я начинаю протестовать, Хотборк уже нагло мнёт моё бедро. Приходится для убедительности ещё и по руке шлёпнуть.

– У тебя вообще невеста есть, забыл? – рычу на него, гневно сверкнув глазами.

Наши взгляды встречаются, ярл замирает и наконец медленно убирает горячую ладонь с моего бедра. Повисает густая пауза. Хотборк словно трезвеет. Сжимает челюсти и тяжело оглядывает меня исподлобья.

– Да что ты знаешь о моей невесте? И обо мне??? Да тебе и не понять, ведьма, – вдруг хрипло произносит, – Нет корней, нет чести, нет долга…

-Ты о чем вообще, Хотборк? – удивленно вскидываю брови.

– Ничего в тебе нет, – продолжает Бьорк, словно меня не слыша и распаляясь с каждым новым произнесенным словом, – Бьешься за себя, живешь для себя, предашь ради себя. Ты словно Мара (злой дух) путаешь меня!

И в этот момент я беспомощно хриплю, выпучив глаза, потому что пьяный псих вдруг перехватывает моё горло и резко притягивает к себе.

– Скажи, Хель, скажи, – жарко бормочет Хотборк словно в бреду, обжигая влажным дыханием моё испуганное лицо, – Ты ведь колдуешь сейчас, да? Чтобы я хотел тебя? Скажи?!

-А-а-х-х-х…– сиплю я «охренел что ли, пусти!», но как-то не очень выходит. Перед глазами начинает предательски плыть, и в затуманенном мозгу проносится, что… Ну… Так умереть всё-таки лучше, чем сгореть заживо…

-Бьорк? – удивленный женский возглас доносится до меня словно сквозь толщу воды, – Бьорк, что происходит???

Стальная хватка на моей шее исчезает. Я тут же закашливаюсь и сквозь выступившие слёзы выхватываю удивленное лицо Киры прямо перед собой.

Бьорк переводит на нависающую над нами невесту нечитаемый мутноватый взгляд.

– Ты что здесь делаешь? – интересуется не очень-то вежливо, вставая.

Но Кира и не думает смущаться столь неласковому приему. Гневно сдвигает пшеничные брови на переносице, сжимая кулаки, а потом со всей дури толкает ими ярла в грудь. Очень опрометчиво, так как наш общий кавалер еле стоит. Бьорк ожидаемо сильно накреняется из-за удара. И от участи быть придавленной совсем не маленьким мужиком меня спасает только столб, в который ярл впечатывается спиной. Киру это не останавливает, и она от души пихает его в грудь ещё раз.

– Это ты что здесь делаешь, Хотборк? Со своей новой игрушкой забавляешься, а? Так значит выглядит твоё "мне плевать на неё", да? – яростно рычит блондинка.

Я внутренне возмущенно охаю, вперивая в вероломного ярла звенящий злостью взгляд. Ах, значит плевать ему…Врун! Нет, я не претендую, но обидно, знаете ли…Плевать…

– Успокойся, фурия! – цедит Бьорк, вдруг слишком ловко для пьяного перехватывая молотящие его кулачки невесты, – Мы просто говорили…А вот тебя здесь быть не должно, да?!