Галина Чернышова "Я до сих пор играю в куклы…"

Расслабься. Погрейся неспешно в октябрьских лучах —
Сезон отпевающей осени златовалютен.
А дальше опять календарного клана отмах,
А дальше мороз и метели акынская лютня.

Не спрашивай имя. Тебе не ответит никто,
«Никто не ответит» апатией пахнет пустынной.
Наденешь как все сероватого драпа пальто,
Чтоб драпать от ненаречённой тебе половины —

Снесёшь и пургу от дешёвых увечных стихов,
И строй беспорядочный прежде порядочных строчек.
И будет колоться несносная роза ветров
Туда, где за пазухой свет и тепло одиночек.

Расслабься. Пока ещё ночи не так холодны,
Пока ещё всё не настолько безмолвно серьёзно.
Пока прибивает дождём ностальгию к родным,
В которой надежда, как лист облетевший с берёзы.

А завтра – пускай из-за туч это завтра грядёт,
Из дальних краёв, где начало зимы недалече.
Сегодня течёт по усам вызревающий мёд,
И плед обнимает за прежде крылатые плечи.

От дома до работы и назад…

От дома до работы и назад —
Вези, трамвай, не так уж всё и плохо.
Разуй подслеповатые глаза,
Вколачивая прошлую эпоху

В стальные рельсы нового пути,
Не покривив марштутом ни на йоту.
Такую прямолобость не найти,
А может быть найти, но неохота,
Когда в окне так мерно едет жизнь,
Меняя цвет сезонности пейзажной.
Кондукторы, как класс, перевелись,
На совестливость уповая граждан.
Теперь же – обилечивайся сам,
Отдай гроши за вид и за дорогу.
Под приглушённый шум и птичий гам,
Раскачивая время понемногу —

Вези меня, пятёрочка, катай —
Туда-сюда без права на кривую,
И окна разевай на бывший май
Да на тоску небесно-голубую —
Бескрайнюю, свободную – без дна,
Летишь, летишь – а надо бы вернуться
За холодность трамвайного окна,
Чтоб видеть солнце на лазурном блюдце.

Ностальгия, ностальгия… поток

Ностальгия, ностальгия – в дебрях памяти бредя,
Я за каждым поворотом вижу зряшного тебя,
Бередишь одним лишь взглядом, светит мне опять тоска,
Не колышат те, кто рядом, кто не знает языка,
На котором мне молчится, словно речь мою свело
Из напыщенной столицы в стародавнее село,
Чтобы проще, чтоб на пальцах, чтобы пальцы не сломать,
Если я смогу кому-то о любви наобъяснять,
И с три короба не врётся, потому, что ты внутри,
Как негаснущее солнце, даже если фонари

Ночь пропустят сквозь слепящий строй фонарных доходяг,
Не сыграет память в ящик, а оставит на бобах
Радость беглую частенько, каторжанку от богов,
Не по шапке вышел Сенька на любую из дорог,
Где за каждым закоулком рвётся в клочья белый свет,
Кем-то уходяще-гулким, от кого покоя нет
Этим клёнам и берёзам в жаре ярких осенин,
Осеняю эти грёзы перекрестием своим.

Не хватает места между строк…

Не хватает места между строк —
Там туманы, ветры, снегопады…
Помнишь захудалое бистро —
Лампочек простейшие монады,
Тусклый свет, рассеянный во тьме,
Запах кофе – вырван из контекста
И плывёт, как память о весне,
По верхам прокуренного места.
Шлягера отыгранный этюд,
Отзвуком былых напоминаний
Для двоих – отправлен на ютуб
С неумелым раем обещаний,
Что всегда, навеки и во всём —
И усмешкой встреча в эпилоге,
Лунное молчанье за окном
С жаждой упоительной эклоги,

Места нет – в межстрочной толчее
Пустоты раздувшееся эго
И ноябрь – помятый сомелье —
С пробой только выпавшего снега.

Избыток осени, вина, тоскливых зрелищ…

Избыток осени, вина, тоскливых зрелищ,
Караганда ответов, сплин туманных рощ,
И в этом всём ты беспросветно веришь,
Поэтому и кажется – живёшь,

Назло сезонному, блажному, молодому
Непостоянству в пику мерных постоянств,
Питаясь будущим, как сладостной истомой
Задуманных и перелётных пьянств

От одного к другому – с богом в помощь!
С бессонницей безмолвной суеты
Выныриваешь вширь соседних комнат,
Перелетая хлипкие мосты,

Выпархивая в мыслях голубиных
Из-под обломков прожитых руин.
И человечность от тоски звериной
Рисуется в безременье морщин,

И тяжесть от несдержанных рыданий
Несёшь к зиме нехоженных времён,

Но взгляд да взгляд всё льнёт к осенней раме,
За ней разлуку клинит небесами,
И родственно скрипит опавший клён.

Возможен сон, но отгремевший день…

Возможен сон, но отгремевший день всё крутится угасшей фотоплёнкой.
Закрой глаза, высматривай «нигде» в тиши своей бессонной и незвонкой,
В такой глухой и вязкой темноте, навязанной сомкнутыми глазами…
Баюкай себя сказкой – на горе, за тридевять овец, в конечном гаме,
Стихают все надежды и стихи, ничто не бередит и не нарушит.
Приходит сон – разнузданно-лихим, с картинками, берущими за душу…
И видишь в красках, и летишь туда, куда не долететь, как ни старайся.
Мешает жизнь, как ранняя дуда: давай, вставай, не май, а ты помайся,
И бросит осень дождиком с небес, а ты почти забыл, что осень рулит
Прощальной тягой к перемене мест,
Но с облетевшей рощей в карауле.

Отдать тоску за тридевять земель…

Отдать тоску за тридевять земель кому- нибудь другому в услуженье,
Где сводятся концы к одной зиме, и ты туда идёшь без сожалений,
О пропитых, под непогодный хай, мечтаний облетевшего порядка,
И не рифмуешь отшумевший май под горечь натуральной шоколадки…

Тебе легко. Заброшены слова за чёрточку немого горизонта,
И кружит помудревшая листва под отходную грозового фронта,
И кажется, ещё совсем чуть-чуть, ты разожмёшь кулак и всё отпустишь,

Вдогон к тоске – чахоточная грусть – зайдёшь в себя без осени и грусти
И наведёшь порядок, и простишь, повесишь солнце новых ожиданий.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=69147658&lfrom=174836202) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.