Сын полка
Леониду Кузубову, поэту
Есть такое гордое поверье:
Сын родился – роду несть конца…
Перед ним распахнуты все двери,
Перед ним раскрыты все сердца.
Ну, а коль придёт беда к Отчизне —
Сыновья уходят на войну.
Мать-земля для них дороже жизни,
Постоять готовы за страну.
…В памяти моей мальчишка бравый,
Помню я его с военных дней,
Он не раз ходил —
Не ради славы! —
В тыл врага с котомкою своей.
Приносил он то, чему цены нет,
Побывав у чёрта на рогах…
Карту командир пред ним раскинет:
– Покажи, штабы где у врага?
И по дотам и штабам ударят
Так, чтоб не осталось ничего.
А комдив заметит:
– Ай да парень! —
И представит к ордену его.
Тот поход по кручам и долинам
Близкую победу предвещал…
А однажды Лёньку, словно сына,
Маршал Жуков чаем угощал.
Над Берлином нашей славы стяги,
Над планетой – Мира торжество.
И, как говорится, на рейхстаге
Есть автограф друга моего…
Клеветникам победы
В чём мы жили так, а в чём не так,
Новые мальчишки разберутся,
Но не троньте памяти атак,
А не то погибшие проснутся.
Марк Максимов
Когда уйдёт последний ветеран
В тот мир, где тишина и немота,
Где не страдают от военных ран,
Где безгранична тьма и пустота;
Где над тобою звёздные миры,
И лунный свет, и солнечный восход,
И не нужны застолья и пиры,
И не нужна прохлада горных вод;
…Когда ж уйдёт последний ветеран —
Я поднимусь над сонмищем лжецов,
Чтобы призвать к ответу подлецов —
Клеветников-иуд из разных стран.
Они порочат тех, кто был со мной
В боях у Волги, в сечах у Днепра,
Кто в сорок пятом майскою весной
Спас человечество,
Ещё вчера
Влачившее в неволе жребий свой.
И вот – освобождённое тобой.
Я буду бить наотмашь, буду рвать
Их вымыслы, их подлые слова,
Я стану в них проклятия метать,
Испепелив наветы их дотла.
И, убедившись, что вставал не зря, —
Вернусь к своим товарищам-друзьям.
Нас всё меньше
Нас всё меньше и меньше —
Уходят друзья-ветераны.
То ли сердце болит,
То ль болят наши старые раны.
А снаряды всё ближе,
Всё ближе и ближе ложатся,
Нет окопа, где можно б
К земле от осколков прижаться;
Нет товарища-друга,
С которым в атаку ходили
И с которым в землянке
По-братски краюху делили;
Нет комбата, который
Укажет к победе дорогу,
Нет любимой, которая
Встретит, как мать, у порога…
Нас всё меньше и меньше.
И на фронтовую поверку
Не пришёл мой товарищ —
И солнце закатное меркнет.
И тревога в груди.
Обесценены наши награды.
Нам не так уже много,
Не так уже много и надо, —
Лишь жила бы страна,
Лишь бы внуки любили Отчизну,
За которую мы
Не жалели здоровья и жизни,
И которую мы
Поднимали из пепла и пыли,
И которую мы
Пуще жизни на свете любили,
И которую мы
Не позволим отринуть в забвенье,
И верны мы ей будем
До последнего сердцебиенья.
Новогоднее
За словом рождается новое слово…
В просторной и светлой избе бригадира
Сошлись по душам побеседовать снова
Герои труда и поборники мира.
За окнами ветер играет порошей.
Снежок… Урожайная это примета!
Весёлою шуткой, улыбкой хорошей
Беседа друзей в час вечерний согрета.
Идёт разговор: мол, большими делами
Отмечен был год. Вспоминаются даты…
А ёлка горит золотыми огнями,
И ломится стол от всего, чем богаты.
Все гости за круглым столом разместились,
И наш бригадир наполняет бокалы.
Вот стрелки над цифрой двенадцать застыли.
И лампа горит стосвечовым накалом.
– Друзья! Поднимаем заздравную чашу
За то, чтобы жили мы краше и краше,
За счастье детишек и ваших, и наших,
За Родину самую мирную нашу!
Мы тост поднимаем за тех, кто на Волге
Возводит плотины – бесстрашен и стоек,
За тех, кто в таёжном сибирском посёлке
Готовит леса для больших новостроек.
За тех, кто стоит в пограничном дозоре,
Кто мир утверждает своими руками,
За тех, кто сегодня находится в море,
За тех, кто сегодня находится с нами…
За словом рождается новое слово…
В просторной и светлой избе бригадира
Сошлись по душам побеседовать снова
Герои труда и поборники мира.
Эстафета мужества отцов
Из тумана сумрачного, мглистого
Снова наползает ураган…
Океан волнуется неистово —
Ну какой он Тихий океан?!
За волной волна к причалу катится,
Пляшет по Курильской по земле,
Тросы не выдерживают натиска —
И баржа теряется во мгле.
Только не теряются отважные,
Всё собрав в едином кулаке.
Как одно, упрямо бьётся каждое
Сердце четырёх на пятачке.
И когда провизия кончается,
