3
Среди поэтов русских всеми
Как лирик признан выше всех
Конечно же, Сергей Есенин.
Неизмерим его успех.
Поэт беспечный, забияка,
Шутник, крестьянский весельчак
Таким он выглядел, однако
В нём было вовсе всё не так.
Внутри его дремали силы
Такой поэзии шальной,
Что он вставая над Россией
Как вихрь из слов, был сам не свой.
Был человечьей сути выше
Поэт, взлетев из яви ввысь.
Когда поэт слагает вирши,
Уходит он в другую жизнь.
Но возвращенье в явь некстати,
Здесь вновь страдания и боль.
Надолго ли поэта хватит,
Вдруг потерявшего любовь?
Ни на любви ли все поэты
Вдруг спотыкались? Вот и он
Злым одиночеством задетый,
Ушёл за облачность времён.
4
Маяковский! Маяковский!
Он в поэзии, как гром.
Мир, в стихах поэта, жёстких,
Заворочался живьём.
И как будто бы очнулся
Под напором громовым.
И к морям своим прогнулся,
Не желая быть больным.
Все грехи его, все беды
Все секреты и грехи
Поражения, победы…
Внёс поэт в свои стихи.
Тех стихов своеобразье
Стало смыслом новизны.
И сейчас любого дразнят
Новым веяньем они.
Не стареют, не ветшают
Всем бы так, как он писать.
Время словно заставляет
Их по-прежнему блистать.
Да велик поэт. Победы
Все его не сосчитать
Но и он любовью предан
И ему пришлось страдать.
Но, таков удел поэтов
Русских, любящих до слёз.
Шаг один лишь им до смерти
От любви и нежных грёз.
5
И о Цветаевой не смею
Я позабыть. Её стихи
Читая, сердцем леденею
За чьи-то прошлые грехи.
За чью-то подлость, чью-то грубость…
Был свят и грешен каждый миг.
И откровения, и мудрость
В жизнь выливаются из книг.
О Пушкине слова святые,
О Маяковском, близких ей.
Они как будто бы живые
Нигде не расставались с ней.
Но судьбы разные. Любимых,
Друзьями ставших, не собрать.
И пронеслись их жизни мимо.
Кого стихами обольщать?
А тут война, зловещей явью
Залила родину, теперь
Поэзия из сути главной
Вдруг превратилась в боль потерь.
Ни дружбы, ни любви, ни славы,
Ни вдохновенья, ни стихов
Лишь одиночество отравой
Души, вне мыслей, дум и слов,
Тяжелой ношей тяготеет
И призывает умереть.
И утро Родины бледнеет
Над ней, признавшей счастьем смерть.
6
Конечно же, и о Высоцком,
Нельзя не высказаться вслух,
Ведь он поэт один из броских.
И в нём силён был русский дух.
Хотя и он поэт советский,
Но не кремлёвский соловей.
И у властей был повод веский
Сдержать порыв его страстей.
Бард и певец, не звал он к бурям
Но жил, правителям не льстя.
И очень страстный по натуре,
Взрывался в песнях не шутя.
Не согласовывая песни
Ни с кем, поэт свободно пел
О том что было интересно
Другим, о том, чем сам болел.
Писал стихи и тут же песням
Их безвозмездно отдавал.
В стихах сознанью было тесно,
Но ум к свободе привыкал.
И в каждой строчке, в каждой мысли
Любой читатель слышать мог
Те думы, что меж строк зависли
Скрывая подлость, и порок.
Иной хотелось всем свободы,
Но, не навязанной, своей.
А бард шагал своей дорогой
И оживлял сердца людей
В нём столько горечей скопилось
А в душу болей натекло
И сердце так мятежно билось,
Да и в любви не повезло.
Под солнцем Азии горячей,
В концертах он последний раз
Талант свой ярко обозначил
И неожиданно угас.
Ушёл поэт довольно рано
Истратив все остатки сил,
Мелькнув звездой во тьме бескрайней,
Как все поэты на Руси.
7
Есть и другие, у России
Не счесть талантливых певцов
В стихах чьих гордых и красивых
Неиссякаема любовь
К отчизне, к родине… Но эти
Чьи судьбы слишком коротки,
Взойти успевшие в бессмертье,
Нам всем особенно близки.
В их жизни счастья было мало.
Как пули проносились дни.
И времени им не хватало
Недоставало им любви
Но чувства их не угасали,
В стихи высокие стремясь.
И лишь поэзия спасала
Их вдохновеньем в светлый час.
Но не всегда. В минутах тёмных,
В злом одиночестве глухом,
Беда, чудовищем огромным,
Их накрывала целиком.
Отсюда славы их развязки
И отторжение любви.
И жизнь, концом печальной сказки,
Роняла их в бессмертье мглы.
Но их поэзия и в чувствах,
И в мыслях, вылитых в слова,
Подобно солнечному сгустку,
Всегда, в любые дни жива.
Цикл стихов о Пушкине
1
Как бога, Пушкина люблю
Как бога, Пушкина люблю.
Он ближе всех мне в мире этом.
Ни в чём его не упрекну,
Не обвиню ни в чём поэта.
Всегда, во всём, любой строкой,
Любым своим стихотвореньем
Он прав, поэт любимый мой.
Не зря же подтвердило время
Неувядаемость его
Поэзии благоуханной.
Она для слуха моего,
Для разума всегда желанна.
Живые, страстные слова
Вновь сердце чувством наполняют.
Поэзия его права
Жить и любить, нас заставляя.
Зовя к прекрасному, спеша
Объять нас нежностью, желая
Чтоб встрепенулась вновь душа,
От тихой грусти оживая.
Чтоб сердце вздрогнуло в груди,
Легко и трепетно как птица,
Освобождаясь от беды,
