Когда фашизм на родину напал
Работал фронтовым корреспондентом.
Одессу, Севастополь защищал.
Имел ранение и был контужен
И всё-таки в живых остался он,
Поскольку, как поэт стране был нужен
Для настоящих и иных времён.
Им не один сценарий был написан
Об ужасах войны жестокой той.
Прошла война. В нём вновь о детях мысли
В стихи пролились явью золотой.
8
Сценарии он пишет, сказки, пьесы,
Стихи и басни, творчеством горя.
В те дни поэта не было известней
В стране, рождённой волей Октября.
Не будем вновь перечислять заслуги,
Того талант чей всё ж, неоспорим.
Хотя порой понять его нам трудно.
В стране иными был он не любим.
Не за стихи, его произведенья
В литературном смысле высоки.
За то что он участвовал в гоненьях
На тех, чьи мненья о стране горьки.
Они, открыто выражая мысли
Пытались в чём-то образумить власть.
Ахматова, Синявский, Солженицын
И Пастернак, учили правде нас.
Они учили, что нельзя народы
Держать в плену властительных систем,
Что жить пора всем без идеологий
Отдавшись ветру свежих перемен.
9
Прошли года, почти несокрушимый
И монолитный СССР вдруг пал.
Как будто выпал из святого гимна,
Который он с восторгом написал.
В иной эпохе сиротой остался
Поэт, без гимна, без былой страны.
Всё то, к чему всю жизнь приспособлялся
Исчезло, скрылось под покровом тьмы.
Его облить готовы были грязью,
Завистники уже иных времён.
Но Михалков с Россией прочно связан.
И в памяти народа вечен он.
В любом из гениев найти мы сможем
И недостатки, и ошибки их.
Да ошибались, но не явной ложью.
И был поэт честнее остальных.
Давно простили люди заблужденья
Всем гениям любых эпох и эр.
И Михалков такой же яркий гений,
Хотя и жил в стране СССР.
Рубцов
Рубцов нескладно, трудно жил
Нигде не чувствуя уюта.
И по стране родной бродил
Не находя себе приюта.
Он к постоянству не привык —
Земной простор манил поэта,
Тот мир, который пуст и дик,
И где всегда свободен ветер.
Сын Севера, его снегов,
Его лесов необозримых,
Он сам, как ветер был готов
Всё время находиться с ними.
Но иногда звала душа
В иные солнечные дали.
Вся жизнь в скитаниях прошла.
Но почему он был печален?
И почему терзала грусть
Его страдающее сердце?
Отдавшись в плен тревожных чувств
Любовью он не смог согреться.
Не послала ему судьба
Единственной, желанной встречи.
Хотя и жил он мир любя,
Но сам себе противоречил.
Он ради истины порой
Любому резко мог ответить.
И обходили стороной
Иные дерзкого поэта.
По пальцам мог он сосчитать
Друзей – их очень мало было.
Не каждый мог его понять,
Принять, не все его любили.
Он непонятно, странно жил
И, неприкаянный, бездомный,
Почти отвергнутый, бродил,
Как странник по стране огромной.
Не торопился, не спешил,
Рождая трепетные строки
Стихов, как будто, свет души
Выплёскивая ненароком.
Пророк, себе он предсказал
Свою погибель и бессмертье.
Не бог ли тихо диктовал
Ему стихи при звёздном свете.
Евгений Евтушенко
Он больше, чем поэт в России,
Он и в Америке поэт.
В стихах, то мудрых, то красивых.
Готов он вечно пламенеть.
Вновь возгораясь фейерверком,
Блистая ярко над страной,
Кого он видел, Евтушенко.
Перед собой и над собой?
Кому молился он беспечно?
За кем, с пристрастием бежал,
Цепляясь мыслями за вечность,
Кого всем сердцем обожал?
Кого умом своим отметил,
Чьей славой, как своею жил?
Он сам, когда-то нам ответил,
Что пылко Пушкина любил.
И Лермонтов ему был близок.
Он и Некрасова ценил.
И тайной Блока был пронизан,
И Пастернак ему был мил.
Ну и Есениным, певучим,
Не мог не восторгаться он.
И Маяковским, громозвучным,
Был неизбежно восхищён.
Вот то великое созвездье
Поэзии российской. К ним
И начал путь, довольно резво,
Поэт и был неудержим.
В них ощутить он смог начало
Той славы, что рождалась в нём.
Кто после них? Все измельчали.
Остался видимо лишь он.
Хотя не зря, наверно, рядом
Иные гении стоят,
Поэты те, которых рад он,
Друзьями верными признать.
Рождественский и Вознесенский,
И Окуджава. В их кругу
И Ахмадулина. Без лести
Признаюсь, что я их люблю.
В стихах их – молнии и громы,
Таинства мыслей золотых.
На форумах и стадионах
Они провозглашали их.
У каждого свой стиль и почерк,
Стихов особенная прыть.
Но Евтушенко явно хочет
Их всех собой опередить.
Не зря в стихах его мелькали
Порою мысли о себе,
Но люди их не замечали,
Отдавшись новизне идей.
Писал он, смело, пылко, броско
О том, чью суть давно признал:
О Ленине, о Маяковском,
О днях, событьям чьим внимал.
О Братской ГЭС, что возвышаясь
Над миром выше пирамид,
Сияет, смыть собой стараясь
Дней давних, зло и боль обид.
О целине, что позволяло
Обогатить страну зерном.
О спорте, космосе, немало
Строк стихотворных пишет, он.
О Кубе, о Вьетнаме пишет
Кляня жестокую войну.
Он гул любых событий слышит,
Всё знать хотелось бы ему.
Явлений разные моменты,
