Евсения Медведева "Его Мишень"

Точно! Задание… Ну, ладно, мистер-Х. Давайте поиграем…

Глава 8.

Бродила меж стеллажей, машинально набивая тележку продуктами. Я лет сто дома не готовила, даже мысли не было. Моим максимумом были творог, молоко и каши по утрам. Остановилась у бакалейного отдела и взяла с полки несколько пачек пасты. Туда же полетели крупы, а в себя я пришла лишь на подходе к кассе, когда тележку стало катить уже очень сложно. Если б умела, я б присвистнула, честное слово. Но мой порыв развернуться и сделать вид, что это не моё, не проканал, потому что внимательный взгляд кассира достиг моего стыда… Ну не могу же я признаться молодой девчонке, что кукушка моя улетела в столь дальние края, что импульсивно скупила полсупермаркета. Деваться было некуда, поэтому я покорно выкладывала на ленту товар, попутно удивляясь его ассортименту. Но все было бы прекрасно, если бы гора еды не превратилась в четыре пакета, которые мне было не донести самостоятельно.

– Ну, вы даёте, – пацан лет пятнадцати сначала пробежал мимо меня, а потом развернулся, осматривая «Эверест» на тележке. – Как попрёте?

– Своих не бросаем, – я улыбнулась и схватилась за ручки.

– Это же вы тогда нас спасли от дворника? – пацан насупился, очевидно вспоминая, как бдительный дворник разгонял пацанов с футбольного поля, потому что они не живут в нашем ЖК. – Давайте сюда, поможем… Пацаны, налетай…

Так я в веселой компании подростков пошла к дому налегке, слушая их шутки. Они шли медленно, не торопилась и я, внимательно рассматривая озорной блеск глаз и неподдельное счастье. Наверное, вот оно, настоящее, жгучее и ничем незамутненное… пока чувство. Им легко, весело, хочется проживать этот день до последней капли, а после с нетерпением ждать следующего.

Парни загрузили мои покупки в лифт, за что были вознаграждены тремя пачками чипсов, что каким-то образом очутились в моих пакетах, и удрали на площадку.

Таскала пакеты по длинному коридору этажа и все думала и думала над дурацким вопросом моего загадочного незнакомца. А что я люблю?

Я просто люблю слушать по утрам голос мужа. И все? Давай, Сеня… Напрягись. Так не бывает, ты должна же хоть что-то любить! Но как бы я ни мучилась, все мои мысли вновь и вновь возвращались к старому телефону, что хранил бесценное воспоминание счастья.

А когда, распихав продукты по полкам, я с дрожью в пальцах распахнула ноут, окончательно пришла к выводу, что знаю сотни дел, чем когда-то любила заниматься, но только одно, что приносит удовольствие в настоящем. Будто вся моя жизнь осталась там, за шлагбаумом прошлого. Она пылится в старом облупившемся, местами проржавевшем грузовичке, но добраться до неё нет ни единого шанса, потому что бдительный дворник дядя Петя прогонит любого, у кого нет пропуска в мою серую и абсолютно пустую жизнь.

Ментор: «Ты подумала?»

Мишель: «Подумала.»

Ментор: «И?»

Мишель: «Я люблю слушать голос своего мужа. После него осталось лишь десять голосовых сообщений, но именно они дают мне силы просыпаться, зная, что вновь услышу его.»

Ментор: «Ещё.»

Я готова была взорваться от негодования! Откуда в нем столько черствости, жестокости, что чувствуется даже через расстояние? В коротком сообщении, что я отправила этому долбаному Ментору уместилось больше информации и душевной боли, чем получали мои друзья и близкие порою за год! А он просто требует ЕЩЁ?

Я со злостью брякнула крышкой и вылетела на балкон, сама не понимая, каким образом взмахнула на перила балкона. Взвизгнула и дыхание затаила от своего импульсивного поступка. Нависала над двором, вдыхала свежий вечерний воздух и ощущала привычное жжение в глазах. Я так хотела вновь ощутить спасительную влагу, что уносила всю боль, что осталась навечно в моем теле. Но было сухо. Не было больше слез. А что было? Это «БЫЛО» прозвучало, как выстрел в голове… Всё в моём существовании приобрело прошедшее время… Лишь я остаюсь в реальности, опасно свисая с балкона. Но стоит лишь немного качнуться, и все свершится. Я тоже стану этим «было». Руки крепче обхватили перила, а в груди задрожал спасительный страх… Я медленно соскользнула с металлического ограждения, сделала пару шагов вглубь квартиры и вернулась в кухню. Наполнила бокал, закурила и почему-то снова открыла лэптоп.

Ментор: «Я жду.»

Мишель: «Откуда в тебе столько жестокости?»

Ментор: «Во мне?»

Мишель: «Да!»

Ментор: «Нет, Мишель. Если кто и жесток из нас, то это ты. Только ты так не считаешь, а знаешь, почему?»

Мишель: «Почему?»

Ментор: «Потому что жестокостью принято называть отношение к другим. Если мужчина бросает жену, или когда оставляют младенцев в коробке у мусорного контейнера… А к себе это применимо? Мишель, как думаешь, ты жестока к себе?»

Мишель: «Что ты имеешь в виду?»

Ментор: «Я думаю, что твоего мужа уже нет несколько лет. Твоё тело давно не ощущало его спасительных объятий, упоительных поцелуев, а слух не обласкан живительными комплиментами, но ты не хочешь допустить и мысли, что имеешь право жить дальше. Хоть ты физически ещё жива, но давно прекратила барахтаться, перевернувшись на спину, и, как дохлая рыба, всплыла брюшком к небу. Обидно? Да. Но зато правда. А сообщником твоего самоубийства является близкое окружение. Ты знала, что по статистике большинство из родственников суицидников догадывалось о замысле несчастных? Твои близкие слишком тебя любят, чтобы сказать это в лицо, а ещё им страшно произнести это вслух, потому что кажется, если промолчать и сделать вид, что ничего не происходит, то это и правда не произойдёт. А тем самым они убивают тебя. Убивают, Мишель… У-БИ-ВА-ЮТ! А мне все равно на твои растрепанные, израненные чувства, потому что мертвой душе уже не сделать больно. А твоя душа уже мертвая, Мишель… Сухо там… Не удивлюсь, что слез не осталось, а улыбаешься ты реже, чем радугу видишь.»

Мишель: «Ты придурок!»

Отправила и заорала во всё горло! В диалоге можно заткнуть собеседника, потребовать замолчать, но здесь… Эти чёртовы буквы всё равно сложатся в предложение на моём экране, как бы я не выла от боли. Он не увидит меня, не услышит и не сможет пожалеть, как делают родные… Ему всё равно! Каждое его слово нож в груди проворачивает, делает паузу и начинает заново! Даже через экран чувствовала холод, исходящий от этого мужчины. Он не знает жалости, сострадания, а чувство такта к чужой утрате и вовсе ему не знакомо! И вообще, зачем я всё это слушаю? Ведь можно просто захлопнуть бук и пойти в спальню. Но нет! Я выбираю сидеть тут, наслаждаясь тем, как меня медленно жарят на раскалённой сковороде правды. Честно… Но как же больно! Он думает, что я не понимаю? Понимаю… Но, если это мой осознанный выбор? Если меня все устраивает?

Ментор: «Да, это правда. Но зато честно, Мишель. И вот теперь у меня вопрос… Ты здесь для чего? Ведь ты сама зарегистрировалась на этом сайте. И не говори, что ты просто искала ёб*ря на пару ночей, всё равно не поверю. Раненая душа никогда не подпустит к своему телу… Для чего ты сейчас смиренно читаешь то, от чего дышать больно, а ведь в любой момент можешь прекратить диалог. Так, для чего?»

Он ждал ответа минуту… Две… Десять… Но я не могла! В мыслях было пусто, лишь вялые попытки мозга обезболить тело подкидывали бредовые идеи купить ещё одну орхидею на подоконник в спальню, фикус в прихожую, чтобы оживить светлое пространство, а ещё всплывали чертежи офиса Королёва, над которыми придется завтра сидеть весь день… Миллион мыслей, но ни одного правдивого ответа. Я сама себя обманываю? Заваливаю делами, проблемами и прочей чепухой, чтобы просто не говорить с собой?

Руки внезапно ожили, а пальцы запорхали по клавиатуре, заполняя цоканьем ноготков мёртвую тишину квартиры.

Мишель: «Да, для того, чтобы говорить! Чтобы не питаться людской жалостью и едким осуждением! Я хотела просто говорить…»

Ментор: «Давай номер своего телефона.»

Мишель: «Нет!»

Ментор: «Я знаю, что ты уже держишь свой смартфон в руках, борясь с соблазном. Поэтому поддайся, Мишель.»

Мишель: «Нет!»

Ментор: «Ты хочешь начать новую жизнь?»

Мишель: «Новую? А со старой мне что сделать?»

Ментор: «А она сама исчезнет, как только ты этого захочешь. Так что?»

Мишель: «Не хочу.»

Ментор: «Ты хочешь, Мишель. Иначе бы давно удалила свой аккаунт, чтобы больной придурок не донимал тебя, но вместо этого ты поднимаешь свою лапку и тычешь ей по клавишам свой номер телефона. Всего одиннадцать циферок. А потом берёшь трубку…»

Телефон, сжатый в кулаке, и правда завибрировал, а на дисплее высветилось «Номер неизвестен».

Я перевела взгляд на экран лэптопа, взревела от ужаса, когда увидела отправленное сообщение со своим номером телефона! Какого хрена, Сеня??? Какого… ты дала ему номер…

Ментор: «Возьми трубку, Мишель. Позволь мне проводить тебя в новую жизнь…»

Глава 9.

– Алло…

– Здравствуй, Мишель, – я даже напряглась, услышав шорох бархатистого голоса, от которого внезапно холодно стало. По позвоночнику заплясали мурашки, ладони вмиг стали влажными, а веки сомкнулись, в бессмысленной попытке успокоить учащенное сердцебиение. Ощущение, что я попала в параллельную вселенную только крепло, но, когда закрывала глаза, все менялось. Слышала лишь его голос, что абсолютно по-хозяйски завладел моим сознанием, телом и мыслями. Меня будто забросило на карусель, заставив вращаться вокруг этого волшебного, гипнотического звука.

– Здравствуй, больной придурок, – прикусила язык и выдавила колкость, что занозой сидела на кончике языка.

– Хм… Не вежливо.

– Ты сам не говоришь мне своего имени, поэтому буду называть, как угодно.

– Мишель, у тебя очень красивый голос.

– Спасибо, конечно. Но я не понимаю, зачем вы мне позвонили? – я осушила бокал залпом, облизала пересохшие губы и откинулась на спинку кресла, пытаясь собрать все мысли в кучу. – Вы считаете возможным учить меня жизни, требовать номер телефона, но при этом упорно не называете своего имени. Разве после этого Вы не больной придурок?

– Мишель, – голос его стал мягче, чуть зазвенел от сдерживаемого смеха, – а я не ошибся. Вы очень забавная. Предлагаю перейти на «ты».

– С чего бы это?

– А кто нам запретит?

– А вам всегда нужны запреты, да?

– А как же, – щелкнул затвор зажигалки, и я услышала глубокий вдох, а в носу защипало от надуманной дымной горечи. Черт! Я будто рядом с ним находилась. – Человеку всегда нужны запреты, Мишель. Не убей, не укради… Это ограждения, за которые запрещено выходить. А в остальном мы совершенно свободные люди.

– Глупости вся эта ваша свобода. Я не знаю ни одного поистине свободного человека! Все в оковах обещаний, предрассудков, ипотеки, родительства, долговых обязательств. Поэтому мне всё равно на то, что ты мне втюхиваешь про свободу. Сказочник ты, а не Ментор.

– Да, ты права, – он снова затянулся, шумно выдохнул и замолчал. – Свобода, Мишель, это способность дать себе возможность заниматься тем, чем хочешь: любить, ненавидеть, рыдать, заниматься сексом, совершать глупости и мечтать. Вот это свобода, Мишель. Когда ты не дрожишь под прессом своего разума, что забит шаблонами, навязанными социумом, а когда летишь навстречу будущему. Не потому, что ты должен жить ещё двенадцать лет, чтобы твоему ребёнку не пришлось гасить за тебя ипотеку, а потому что зверски интересно, что там… впереди.

– И что же там? – почему-то вырвалось у меня, хотя ещё мгновение назад я планировала послать его и трубку бросить.

– А там все, чего ты можешь захотеть. Чего можешь захотеть ты, Мишель?

– Я хочу есть, пить, спать и …реветь…

– Из всего перечисленного я верю только в то, что ты хочешь плакать, – тихо-тихо прошептал Ментор, звякнули кубики льда в его бокале, скрипнула кожаная обивка дивана, он облизал губы, улыбнулся… Черт! Я в своей темной квартире, говорю по телефону с незнакомцем, но словно рядом с ним нахожусь. Ощущаю его, по малейшему звуку понимаю, что он делает… Идиотизм… – Готов поспорить, что не плакала ты уже лет сто, Мишель. А так хочется… Но слез нет и нет… почему, как думаешь?

– Потому что я их выплакала.

– Глупости, – тихо усмехнулся Ментор. – Слезы – восполняемый ресурс. А не плачешь ты, потому что организм бунтует. Ты же, на самом деле, не хочешь больше страдать. Устала. Он устал, Мишель! Помоги своему телу больше не сжиматься от страданий, которых уже давно нет! Это фантомная боль, она в твоем мозгу. Только там…

– Как тебя зовут? – зашипела я, сжимая подлокотник с такой силой, что дерево просто должно было разлететься в щепки от моего гнева!

– Ментор…

– Ты лезешь в мою жизнь, хотя я тебя об этом не просила. А ты не думаешь, что мне все это нравится? Вдруг я однолюбка и больше никогда никого не полюблю? А?

– Если бы тебе нравилось, то просто закончила бы то, что попыталась сделать несколько лет назад. Что там было? Верёвка? Лезвие? Хотя нет… Женщины любят умирать красиво, значит, таблетки. Кто тебя спас? Курьер? Доставщик пиццы? Кто не дал тебе уйти из жизни?

Меня затрясло так, что чайная пара на столе задребезжала, разгоняя тишину моей квартиры, в миг потеряла свой уют и ощущение безопасности. Я постоянно оборачивалась, пытаясь убедиться, что одна, казалось, что он сидит в шкафу или лежит в моей спальне, но рядом…близко.

Уличный фонарь потух, машины прекратили гонять по проспекту, лишив разноцветных бликов, отражаемых в белизне потолка, а я окунулась во тьму… Густую, трескучую и такую родную. Здесь не было боли, лишь тишина одиночества и нежелание жить…

Он прав… Прав! Я тогда наглоталась таблеток, желая лишь одного – быть рядом с Игорем… Но и тут Ментор прав… Мне помешал Царёв, что заехал в гости. Саша до утра вливал в меня какую-то вонючую бурду, потом вновь и вновь относил на руках в туалет и ставил над унитазом, намотав волосы на кулак, а когда я отказывалась, то силой разжимал мою челюсть и засовывал пальцы в рот, вызывая рвоту. Когда становится совсем тошно, вспоминаю его пустые, разочарованные глаза…

– И тут я прав, – Ментор будто ждал, когда я успокоюсь, и лишь когда поток моих взбудораженных мыслей иссяк, снова зашуршал своим убаюкивающим голосом. – Позволишь помочь тебе?

– Как?

– Я покажу тебе новую жизнь… Она будет яркой, интересной и твоей, Мишель. Только твоей!

– А до этого?

– А до этого ты существовала во имя… Во имя воспоминаний, памяти мужа, страха предать, опозорить его или огорчить родных. А так нельзя, милая. Если жить, то чтобы пусть и было стыдно, но зато пиз*ец как приятно! Жизнь – это постоянный секс. То ты её, то она тебя…

– Оригинальное сравнение, вот только это же ложь. Если уж ты сравнил жизнь с сексом, то как я могу … ЕЁ?

– Мишель, – хрипло рассмеялся мой собеседник и послышался протяжный скрип кожи дивана. Он словно устраивался поудобнее для интересного диалога. – Ты думаешь, только мужчина может трахать женщину?

– Технически – да, – взяла бутылку, бокал и забралась на диван с ногами, смотря в темное небо, обещающее грозу.

– А практически – нет. Вы, женщины, порой сами не понимаете, на что способны. Сдерживаете свои эмоции, держите себя в рамках, боясь выйти за бредовые и никому ненужные границы приличия. А ведь стоит лишь расслабиться и перестать давать.

– В смысле?

– В прямом, Мишель. Удовольствие нужно брать… – голос его пропал, уступая место тихому шепоту, что ласковым касанием разгонял мурашки по моему телу. – Ты ничего не должна мужчине в постели. Поверь… Вы равноправные владельцы оргазма, поэтому он должен тебе ровно столько, сколько и ты ему. Поэтому я и сравнил жизнь с сексом. Чтобы просыпаться с улыбкой предвкушения и с завистью перед самой собой за миллион возможностей, нужно брать всё, что можешь.

– И что же я могу взять?

– А вот это уже не твоя забота. Теперь за твоё удовольствие отвечаю я, Мишель.

– Вот так просто? Просто завтра возьмешь и научишь меня оргазмировать от голубого неба, тёплого ветра и счастья других?

– Нет, конечно, – Ментор рассмеялся впервые громко и по-настоящему, выплескивая соблазнительность своего хриплого тембра. – Перед этим ты должна сдать экзамен.

– Началось… Это очень похоже на финансовую пирамиду. А почку свою мне тебе не отписать?

– Нет, спасибо, мои вчера в зале пересчитывал тренер, вроде на месте, – он снова закурил. – Ты будешь слушаться меня.

– Оригинально! Ментор, скажи честно, ты больной? Я вроде понимаю, о чем ты говоришь, но, вникая в суть, становится страшно! Не от того, что я бессмысленно существую, а от того, что переписываюсь и общаюсь с чокнутым, что утащил телефон у медбрата и забавляется со мной по вечерам. Скажи честно, ты в крохотной палате с облупленными стенами и в безнадёжно-серой пижаме в полосочку?

– Ты зришь в корень… – голос его стал тихим, послышался какой-то щелчок, стук пальцев по экрану, а через мгновение мой телефон пискнул.

Убрала от уха трубку, открыла сообщение от неизвестного номера и вздрогнула…

Он отправил мне своё фото без лица. Видела четкие, чуть дерзкие скулы, внушительную густую щетину, что тянулась до самой шеи, белую рубашку, расстегнутую на три пуговицы, ткань которой так красиво повторяла рельеф его груди.

Внутри что-то сжалось… Будто щёлкнуло… Смотрела и смотрела, как завороженная. В этом загадочном мужчине было пугающего ровно столько же, сколько и притягивающего. Меня ужасало происходящее, но ещё больше мне хотелось понять, что он может дать… Хм… Или то, что я могу взять.

– Теперь твоя очередь, Мишель…