Печаль-тоска мелка и неприметна,
И жизнь летит стрелою и на взлёт…
Но я похоже вновь ошибся дверью,
Не в этот край забрёл в своих мечтах.
Иду вперёд, и в правильность не верю,
Стремленья вновь рассыпались во прах…
А где-то там мечты осуществляют,
Желанья всем задаром раздают.
А я опять не в том краю гуляю,
Не в этой очереди видимо стою…
17.01.2023 г. Е. Баюрин.
Небо не ждёт…
Река любви поглотит разум,
И души унесёт в края,
Где никогда, никто, ни разу,
Не ведал серость бытия.
Горит пожар в груди обоих,
В объятьях пламенных печёт.
Завесы таинств приоткроют
Сердца, что плавят толстый лёд.
Он знаком выразил желанье,
Она ответила, на раз.
К чему пустые увещанья?
Не лучше ль всё познать сейчас?
Вновь пылких тел переплетенье,
Объятья рук, движенье ног.
Застыло Время на мгновенье,
И Вечность встала на порог.
А души рвутся в небо птицей,
В полёте жарком воспылать.
И нет преград, как нет границы,
Тому, кто возжелал летать.
Полёт их жарок и беспечен,
В нём таинств – всех не перечесть.
Пусть век их будет скоротечен,
Но в том, быть может, прелесть есть?..
Ведь Смерть с Любовью ходят рядом,
Как неразлучные друзья.
Они бывают – как награда,
Как избавленье от себя…
Зачем коптить лучиной чахлой?
Всю нерешительность унять —
Сверхновой звёздочкой так жахнуть,
Что, и не жалко умирать…
Им что Любовь, что Смерть – всё в пору.
Сомкнув в объятиях тела,
На небо устремляют взоры.
Она ведь там уже была.
Ей этот путь знаком, однажды,
Теперь пришёл его черёд.
И все подробности не важны,
Шаг в бездну… Небо ведь не ждёт…
20.09.2022г. Е. Баюрин.
Невыразима…
Проходит время вскользь и мимо,
Пустые дни и вечера.
Тоска в груди невыразима —
Она случилась не вчера.
Мечта живёт со мною. Бурно
Несёт с собой фантазий лёт.
Мне б скинуть томность мыслей в урну,
И превратиться в хладный лёд.
Замёрзнуть айсбергом в пучине,
Средь океанских бурных вод.
Не знать печали и кручины,
Дрейфуя в жизни без забот.
Да, только внутреннее пламя
Растопит льдину без труда.
Огонь внутри снега расплавит,
Лёд испарится в никуда.
И будет жар лишь колыхаться,
Сжигая всё в своём пути.
Не даром сны цветные снятся,
Не просто так и боль в груди.
Почти забыто было чувство,
Почти утеряно во тьме.
Я вновь в мечтах. Как это грустно.
Как это снова сладко мне…
Проходят дни неуловимо.
Ведь ночь-полночь – не сплю опять.
Тоска в груди невыразима —
Как мне её теперь унять?..
18.12.2022 г. Е. Баюрин.
Недотрога
Красавица, вам имя – Недотрога!
Так чтож ты крутишься всё рядом и вокруг?
Не подпускаешь близко, даже на немного.
Я лучше выберу кого-то из подруг.
Поверь, ведь мне давно уж не шестнадцать,
За юбкой бегать мне с цветами не с руки.
Так почему глаза мне Ваши сняться?
И ночь-полночь, пишу о Вас стихи.
А те глаза – как омут в бурной речке.
Я утонул в них сразу. Я на дне.
В груди пожар, или очаг от печки,
И нету днём покоя… И во сне…
Как вижу Вас – дыханье тут же сводит,
И как юнец, до дрожи Вас боюсь.
В мечтах видения нескромно хороводят,
И я в отчаянье наверное сопьюсь…
А время – штука вовсе не простая,
Стирает боль, оставив лишь рубец.
Я Недотрогу понемногу отпускаю,
Ведь я давно, поверьте, не юнец.
Когда со временем прошла печаль-тревога,
Её из сердца понемногу отпустил,
Пришла сама, дала всего и много,
Хоть я уже об этом не просил…
21.08.2022г. Е. Баюрин.
О былой любви…
Хоть память с возрастом не так остра, порою,
Я помню те прогулки под луной.
Хоть многих повстречал я, но не скрою —
Мне очень было трепетно с тобой.
Прошло годков немало с нашей встречи,
Но помню я глаза твои и шею.
Волшебным был великолепный вечер,
А ночь – так та, не вру, почти что фея…
Зной поцелуев, страстью опалённый,
Сближенье тел в неистовстве шальном.
Как мало надо в этот миг влюблённым,
Как много ждёт их в мире непростом…
Дни пролетали. Сколько их случилось?
Сейчас не вспомнить – возраст уж не тот.
А ты, однажды, будто провалилась,
И свет померк. И боль в груди так жжёт…
А телефон?.. Тот словно издеваясь
Гудками в клочья сердце разрывал.
«Не абонент» ты… А я всё пытаюсь
Ответ услышать. Я почти пропал…
Я адрес твой не знал. Не знал и город,
С которого тогда явилась ты.
Беспечен был. Конечно, я был молод,
И в голове лишь буйные мечты…
Неделя шла, а может и вторая…
Приходит как-то раз мне эс-эм-эс:
«Прощай, не жди… Нашла ключи от Рая!
Ты был не плох. Хоть и большой балбес»…
Года бегут. Им этот бег привычный.
Стихает боль. Зарубцевался след…
Вдруг как-то раз, в одном кафе столичном,
В глаза мне бросился один такой момент:
Официантка… С виду неплохая,
Хотя в годах. (Не скроет макияж).
Такое чувство – ведь её я знаю!
И в мыслях стал перебирать «багаж»…
Так ведь она! Не может быть сомненья…
Кого искал… Которую любил…
Она – как символ умиротворенья.
Да, только вот, с годами пыл остыл…
Сижу тихонько, кофе попиваю,
Невольно взгляд бросаю, как юнец.
Кольцо на пальце. Не дурак я, знаю,
В чём смысл таких обыденных колец.
И грусть в глазах. Тревога, что не скроешь.
Усталый вид и отрешённый взор…
Придёшь домой, всю «штукатурку» смоешь,
Не глянешь в зеркало и не отдёрнешь штор.
Всё на лице видать. И все твои болячки
