Меня? Или того, что рядом со мной испытывает?
Я склоняюсь над салфеткой, закрываясь от Дашки рукой.
В первой строчке пишу любимый цвет – чёрный. Он практичный. Стильный. Почему бы и нет? На второй строчке пишу цифру. Это восемь. Бесконечность. Банально, но мне нравится бесконечность.
И, наконец, марку машины. Хм… Да Бог его знает, любимой у меня пока нет. Ну пусть будет ламборджини.
Закончив, сворачиваю салфетку вдвое, передаю Даше ручку. Она тоже закрывается от меня, когда пишет свои ответы.
Это будет интересно… Но я решаю поднять ставки, прежде чем мы обменяемся салфетками и сравним результаты. Подаюсь вперёд и накрываю руку девушки ладонью.
– Если совпадений будет два из трёх, то я хочу какой-нибудь бонус, – выдвигаю свои требования.
Даша на секунду задумывается, но руку не выдирает. Похоже, привыкает понемногу, что я дотрагиваюсь до неё довольно часто.
– Хорошо, – соглашается она и тут же диктует свои условия: – Но если совпадений вообще не будет, бонус хочу я.
– Идёт!
Мы меняемся салфетками. Я разворачиваю Дашкину и читаю её ответы.
Цвет – белый.
Цифра – четыре.
Машина – посудомоечная.
Очень смешно!
Рязанова, и правда, начинает хохотать, прочитав мои ответы.
Ну ладно… Может быть, и не во всём мы с ней похожи. А в чём-то даже противоположности. Но это ведь не значит, что мы не можем быть вместе эти девять дней?
Скомкав в кулаке салфетку, бесстрастно смотрю в самодовольное лицо Рязановой.
– Говори, чего ты хочешь.
– Счёт, – тут же бросает она. – Я хочу расплатиться и за кино, и за ужин.
Неожиданный поворот.
– Ты гонишь? Я же на свидание тебя позвал!
Платить ей не позволю, это даже не обсуждается.
– Но я так хочу! – упрямится Рязанова. – Ты проиграл. Я выиграла. Всё честно! Я могу перевести деньги тебе по номеру.
Достаёт телефон из кармана куртки, смотрит в экран. Я тянусь к её руке и тут же забираю айфон себе.
– Ты смухлевала!
– Когда? – невинно хлопает ресницами.
– Сама же говорила про марку машины. А посудомоечная – не марка. Так что… Никакого бонуса ты не получишь.
– Но…
– И платить не будешь! – не даю ей закончить.
А вообще, бонус причитается мне. Просто потому, что я его очень сильно хочу.
Но не против подождать ещё немного.
– Ты так и не сказал, что это за банкет, – говорит Дашка, когда мы уже едем на такси в отель. – По случаю чего?
– У Тимура будет бой. Приедет отец. И, надеюсь, этот ужин будет в честь победы брата.
– А-а… Ясно. А зачем я там нужна?
Отвечать я не собираюсь… Ведь Даша там действительно не нужна…
Подсаживаюсь поближе. Кладу руку на спинку кресла и осторожно обнимаю девушку за плечи.
– Ты можешь хоть иногда не пытаться контролировать всё вокруг? – говорю совершенно серьёзно.– Давай представим, что мы не знакомы. И мы не одноклассники. Я просто парень, а ты просто девчонка. И мы понравились друг другу. Мы же можем притвориться, верно?
Даша напряжённо молчит, вглядываясь в моё лицо.
Я точно не притворяюсь. А она?
Я ей совсем не нравлюсь? Или она так сильно меня ненавидит, что я никогда не дождусь от неё хотя бы симпатии?
– Притвориться? – задумчиво переспрашивает она. – А тебе этого хватит?
– Более чем, – отвечаю немного резко. – Короче, притворись моей, ладно? Без лишних вопросов и копания.
– Это как-то странно, – бубнит себе под нос Даша и больше ничего не говорит.
И своим молчанием в итоге даёт согласие на всё, что я ей приготовил.
Такси подвозит нас к отелю, мы выходим. Уже десять вечера, но в фойе кипит жизнь. Мы заходим в лифт, и он слишком быстро привозит нас на пятый. А когда двери открываются, лоб в лоб сталкиваемся с моим братом.
Глава 9
Даша
Вот он – дьявол во плоти! Тимур Соболев.
То же лицо, что и у Артёма. Тот же цвет глаз. Вот только взгляд жёсткий и ледяной. А у Артёма чаще всего несколько отстранённый, даже отсутствующий. Правда, сегодня был весёлый.
Братья, вообще-то, внешне очень сильно похожи друг на друга. И кто их не знает, легко может перепутать. В пансионе в самый первый год их тоже сначала путали. И тогда они стали носить разные причёски. Да и одежду выбирали разную по стилю. Тимур носит в основном спортивку. А Артём – футболки поло и джинсы.
Увидев нас, Тимур хмурит брови и делает шаг назад, давая возможность выйти из лифта. Кажется, он собирался куда-то ехать, но явно передумал.
– Брат, – кивает он Артёму, а потом переводит взгляд на меня. – Рязанова.
Я не могу не ответить язвительно:
– Мистер задница!
Тимур прожигает меня гневным взглядом, а я смотрю на Артёма, который, судя по всему, пытается скрыть улыбку.
– Я пойду, – говорю ему.
Он просто кивает, не собираясь отвечать мне. Между двумя братьями явно происходит зрительный поединок. А я между ними как меж двух огней. И мне немного дурно, если честно.
Быстро ретируюсь. Открываю дверь номера и залетаю внутрь. Прижавшись спиной к двери, невольно слышу их разговор:
– Где вы были? – недовольно выплёвывает Тимур.
– С кем? – бесстрастно уточняет Артём.
– Твою ж мать, Тёмыч! Давай без этого цирка! Где ты был с Рязановой?
Я не должна подслушивать… Это некрасиво. Но очень хочу, поэтому остаюсь на месте и вжимаю ухо в дверное полотно.
– Мы просто гуляли, – негромко отвечает Артём, а потом говорит ещё тише: – Не лезь в это, брат. Я сам разберусь.
– Разберёшься с чем? – цедит Тимур сквозь зубы. – Разберёшься так же, как на гонках? Из-за неё снова нас подставишь?
О чём он говорит?
Тимур гневно продолжает:
– Она хоть спасибо тебе сказала за то, что помог ей свалить от гаишников?
Я прижимаю ладонь к губам, чтобы заглушить удивлённое «оох». Сразу вспоминаю вчерашний вечер. Мы с Машкой никак не могли выбраться из затора, ещё чуть-чуть – и не смогли бы совсем. Патрульная машина была так близко… И что сделал Артём? Он врезался в них!
Значит, Артём сделал это для нас? Для меня?
Не могу в это поверить!
В кармане моей куртки звонит телефон. Да так громко, что наверняка его слышно и в коридоре. Оба брата замолкают, я же уношусь подальше от двери. Закрываюсь в спальне. Достав телефон, принимаю вызов. Он от мамы.
Стандартный разговор. О том, как у меня дела, и чем я занималась весь день. А также она сообщает, что приедет, скорее всего, послезавтра, и мы наконец сможем вместе погулять по городу. Потом мама желает мне спокойной ночи, и мы прощаемся.
Но какое там! О спокойствии мечтать не приходится, когда рядом живут братья Соболевы.
Да как меня угораздило-то?!
Одного я всем сердцем ненавижу. А второй… Не знаю… Сегодня моя ненависть к нему значительно поубавилась. Необычное чувство – думать об Артёме без привычного сарказма…
Я возвращаюсь в гостиную, приближаюсь к двери и прислушиваюсь. Кажется, они ушли, потому что в коридоре тихо. Чтобы убедиться, открываю дверь и выглядываю наружу.
Никого.
Что ж… ладно.
Завтра я признаюсь Артёму в том, что слышала их разговор с Тимуром. И скажу ему «спасибо» за его легкомысленный, но очень геройский поступок на тех дурацких гонках.
***
Утро встречает меня хорошей погодой, а точнее – ярким солнцем, бьющим в окно. Будучи в пансионе, сейчас впору было бы надевать шапки и варежки, а здесь, за тысячу километров от школы, так тепло, что днём достаточно лишь футболки с длинным рукавом.
Привожу себя в порядок и решаю прогуляться к морю, прихватив с собой завтрак. В отеле шведский стол, и я, взяв контейнер, кладу туда пару варёных яиц и сандвич с курицей.
Выхожу из гостиницы через задний вход. Здесь самый близкий путь к берегу.
Сначала перехожу узкую набережную, а потом спускаюсь по лестнице. Очутившись на почти безлюдном пляже, шагаю к большим подвесным качелям. Такие здесь через каждые несколько метров.
Забравшись на качели с ногами, открываю свой контейнер. Откусив кусочек сандвича, смотрю на море. Оно немного волнуется, переливаясь всей палитрой голубых, лазурных, синих оттенков. Очень красиво…
Совершенно неожиданно за моей спиной кто-то прокашливается, и я оборачиваюсь. Какой-то парень… Мой ровесник или немного старше меня… И смотрит так, словно собрался заговорить со мной.
Что ему нужно?
– Привет,– говорит он с улыбкой и обходит качели, чтобы встать перед моим лицом. – Как тебе вид?
– Вообще-то, сейчас я ничего не вижу, – реагирую весьма недружелюбно.
Возможно, Артём вчера был прав. Иногда я слишком привередлива.
– А я не про море, – ухмыляется парень. – Я про себя.
Невольно хохотнув, прикрываю рот рукой. Ну ладно, может, он и не так плох, раз за секунду меня рассмешил. Я решаю вступить в игру и осматриваю его с ног до головы.
Светло-русые волосы, серо-голубые глаза… Рост примерно метр восемьдесят. Плечи широкие. Красивая белоснежная улыбка. Одежда на нём, похоже, довольно дорогая.
Очередной мажор, что ли? Нет уж, мне это не нужно.
– Знаешь… – я откусываю сандвич и продолжаю с набитым ртом: – Вид на море намного интереснее. Так что, будь добр – иди, куда шёл.
– Нет, ты, наверное, не разглядела, – он делает шаг ко мне. – Или у тебя со зрением проблемы?
Парень явно злится, что я его отвергла. В одно мгновение с его лица сползает улыбка, а в глазах появляется упрямство.
