скок – об стенку,
прыг – в кровать.
У Еленки получилось,
и подбросить, и поймать.
Так непросто научиться,
чтобы мяч парил, как птица,
чтобы весело стучал он
и об стенку, и об пол,
а потом чтоб всё сначала —
прыг – на стул,
и скок – на стол!
Тут, конечно, очень важно,
чтобы ваза не разбилась,
чтобы ваза не случилась
вдруг внезапно на столе…
Ну а если и разбилась,
то скажу я вам отважно:
"Просто ваза не готова
принимать парад-алле!"
Водяной пистолет
Надоели зимние одёжки,
надоел мне снег и прочий дождь!
Босиком по тёпленькой дорожке
пробежаться хочется – невмочь!
Никаких заманчивых сосулек,
никаких весёлых снежных бурь!
Пистолет – а вместо глупых пулек,
тёплых капель свежая глазурь![1 - Глазурь – здесь, от слова "глаз".]
Дети смеются
И я уже знаю, что осень – будет,
что встанут с утра усталые люди,
пойдут на работу, в детсад и школу,
я выпью свой кофе, а кто-то – колу,
и будет лететь мой воздушный шарик,
и будет вращаться земной наш шарик,
в глухой подворотне завоет Шарик…
руками за воздух, в пространстве шаря,
я девочкой буду стоять на шаре —
слезами истерик пропитан шарфик —
и весело так разобьются блюдца,
а дети смеются…
дети смеются…
«Ветвями рук переплетясь…»
Ветвями рук переплетясь,
корнями ног врастая в землю,
я олицетворяю связь
и разделенья не приемлю.
Я тот скудельничий сосуд,
что ты живой водой наполнишь
в горячем лепете минут,
перетекающих за полночь.
Я дом вневременный для всех,
кто из моей возник утробы,
не ради радостных утех,
а неизбежно – ради гроба.
И я тончайший переход
из смерти – в жизнь,
из жизни – в вечность.
Вдвоём мы набираем код
и обретаем небеспечность.
Мы всё во всём. И каждый круг
летящей в небо карусели
нам придаёт надёжность рук
и приближает ясность цели.
Наш узок круг и тесен мир…
и хорошо, что мал и тесен.
Тем легче собственный надир
покинет солнце наших песен.
Вдохновение
Вдохновение
Когда серебро луны становится золотом,
и ночь, как орех пустой, тонка и расколота,
я временем смолота
и пылью развеяна —
я слышу и слушаю, но я не уверена,
что мне это кажется,
что мне это видится:
чуть двинешься – смажется,
чуть дрогнешь – обидится,
уйдёт серой дымкою,
туманом иль облаком,
картиною зыбкою,
нечаянным отзвуком,
а может, останется строкою короткою…
и дочкой улыбчивой – лазоревоокою.
Венок
Может, это море пело,
затопляя островки?
О. Воробьев
Когда так странно
в центре океана
плывёт венок торжественно и пьяно
ты спросишь кто
его на волны бросил
и эхом сто
таинственных вопросов
и на вопросы эти нет ответов
у трети недогадливых поэтов
и только тем
кто сами здесь любили
десятки тем
глубины приоткрыли
качаясь на морской своей постели
ты понимаешь это волны пели
ты подпеваешь
звёздам как подругам
и тонешь
волны оставляя кру?гом
в своих неизреченных и прекрасных
неподдающихся словам пространствах
и надеваешь свой венок сонетов
на голову Луны – жены поэтов
«Есть поэзия звуков гулких…»
Есть поэзия звуков гулких,
фраз гремящих и громких слов…
Есть поэзия переулков
и состарившихся домов.
Мне милее всего – молчанье,
недосказанности покров,
между строк – словно звёзд мерцанье,
или таинство светляков.
Мне – милее, и разве значит,
что я полностью здесь права?
Кто-то смотрит на мир иначе,
по-другому влюблён в слова.
Чистым золотом, лунным светом,
строгим ликом, весной потерь
я была – как сказать об этом,
как же выразить всё теперь?
Всё нещадней кромсают слово,
и ломают родной язык.
Пусть ничто под луной не ново,
боль всегда вызывает крик.
Смесь причудливых компонентов —
