Елена Мошкова "(Не) много сумасбродства. Сборник стихов"

Неужели ломаный весь путь?
Поздно родилась я? Или, может, рано?
Люди!
Научите меня кто-нибудь
Вписываться в среднестатистические рамки!

    1993 г.

«Я укрощаю дни, дела и боль…»

Я укрощаю дни, дела и боль,
Вперед шагаю, словно к тигру в клетку,
Ломая страх свой, быть стремлюсь собой —
Собой, а не судьбы марионеткой.
Досталось за гордыню мне не раз —
Так что ж, пусть правит этот горб могила.
Пока же каждый день и каждый час
Я расправляю плечи что есть силы,
Я поднимаю голову, и взгляд…
Он, может, жесткий, даже злой порою,
Но он забыл про сладкое «назад».
Вперед. Еще не время для покоя.
Нелегок норов дикого зверья,
Непросто их заставить подчиниться…
Будильник.
Утро.
Новый день.
Шаг в клетку: смирно! Здесь решаю я!
И прыгает в кольцо судьба-тигрица.

    1997 г.

«Сожрали время будни, а талант…»

Сожрали время будни, а талант
В конвейера тиски взяла работа.
И вот я не поэт, не музыкант —
Я журналистка с ручкой и блокнотом.

И ладно бы писать о чем хочу,
И пусть бы на одном рабочем месте —
Нет. Гонка.
Просыпаюсь – и лечу
Сдавать неперечитанные тексты.

Насилие. Убийства. Наркота…
Теперь я «спец» по части криминала.
Одно – верстать, другое – на монтаж,
Чтоб публика смотрела и читала,

Кому какое дело нынче «шьют».
Из первых уст, к чему нам кривотолки?
Уже в толпе порою узнают,
Ну, а стихи пока лежат на полке.

    1999 г.

«О да, попутная дорога…»

О да, попутная дорога,
Вдвоем, конечно, веселей.
Но я сказать могу немного
О жизни и судьбе своей —
Не потому, что не случалось
В ней примечательных минут,
А чтобы вы не заскучали,
Решив, что вам нещадно врут.

Оставим, впрочем, предисловье.
Скажу вам: мне везло сполна,
Надеждой, верой и любовью
Я не была обделена.
Друзья, знакомые, веселье.
Гулянки, бесшабашный смех,
И даже голова с похмелья
Болела меньше, чем у всех.

Мне посылало небо встречи —
Те, что до дрожи губ и рук,
Те, что в один прекрасный вечер
Меняют жизнь и все вокруг.
Ну, а потом за счастье платят
Бедой и ворохом проблем.
А в остальном… Пожалуй, хватит,
Я утомила вас совсем.

Бежит попутная дорога,
И скоро полночь на часах…
И не будите, ради бога,
Дождей, что спят в моих глазах.

    2001 г.

«Я к себе привыкаю по новой …»

Я к себе привыкаю по новой —
К суматохе, пронзившей насквозь,
К обладанию радиословом,
К непослушным кудряшкам волос,

К настроенью весеннего смеха,
К звону праздничного хрусталя,
К неудачам своим, и к успехам,
И к стихам на газетных полях.

Я не то чтобы сильно меняюсь,
Не решаю, упасть или взмыть, —
Просто заново я начинаюсь
В день последнего снега зимы.

Счастье – это ж не «завтра» на блюдце,
Не карьера, не деньги, не власть,
Но – заснеженным утром проснуться
И понять, что весна началась.

    2001 г.

Галатея

Ты гнул свою линию,
подобную смерчу.
Я
Была пластилиновой,
казалась доверчивой.
Такая пушистая,
с кошачьей повадкою,
И помыслы чистые,
и пальчики сладкие,
С тонами пастельными,
с шагами неслышными…
Но стать Галатеей – нет, пожалуй, не вышло бы.

Кольнуло сомнение,
угасло желание,
Иссякло терпение,
затем – понимание,
Нашлось свое мнение по каждому случаю.

Ты с недоумением смотрел, что получится.

Была пластилиновой, такой гуттаперчевой —
А стала вдруг сильною,
с горчинкой и с перчиком,
И твердой походкою ушла в твое прошлое.

Остался лишь стол, покрытый мраморной крошкою.

    2001 г.

Женское усталое

Не то, чтобы солнечной, яркой,
весенне-безбрежной,
Но хочется слабой побыть,
беззащитной и нежной,
Сидеть у камина в осеннюю серую слякоть,
Сказать: «Не умею. Не справлюсь…»
Да просто заплакать!

– Что делала летом?
– Валялась на пляже у речки.
– А это?
– Опять приходили мои человечки:
Веселые гномики двигали мебель на кухне,
Варили, лепили пельмени, солили капусту,
Покрасили окна,
наклеили в доме обои,
Чтоб легче потом и уютней нам было с тобою.
– А эти мозоли?
– Они от игры на гитаре.
– А эти морщинки?
– Наверное, близится старость.
– А эти устало склоненные к вечеру плечи?
– Ах, милый, объятья твои меня быстро излечат —
И стану я легкой, воздушной, небесной, горящей…

Но вряд ли – послушной,
и, видимо, не настоящей.
Прости за лукавство, я просто не знаю ответа:
А что изменилось бы,
будь ты со мной этим летом?