Кристина Логинова "Бесповоротный круг"

Не опускаюсь лицом до грязи.

Я уважающий себя человек.

Ничему не спасти моих век,

Никому не стряхнуть с рук снег,

И не прекратить слёзное цунами.

Я не хватаюсь за модное руками,

Не тянусь в красочные дали,

И не терплю пьяные шалости.

Не позволяю себе развязности,

Я человек крепкой привязанности.

Я товарищ уходящих, к сожалению, взглядов.

Мне псевдолюбви вашей не надо,

Мне счастья бы немного упало,

И хотя бы год без чужого вранья.

Мне осторчертели пустые глаза.

Меня душат пустые слова,

А они же и самые громкие.

Лучше бы вы, друзья, были робкие,

А голоса ваши менее звонкие,

Чтоб не раздавались эхом в тишине

Напересчет все странности во мне.

Я не вяжусь с вашими критериями,

Видно, потому меня нигде и не ждут.

Мнимого счастья мне давно уж не надо,

А одиночество вполне мне, милое, радо.

Увы, я человек с устарелыми взглядами…

А таких как я нигде и не ждут.

_______________________2020_______________________

Мне искренне жаль быть не той и не с теми

2 января 2020 3:36

Мне искренне жаль быть не той и не с теми,

От любивших меня остались лишь тени.

Пополняя багаж, я продолжаю дальше лететь

В далекий край несбыточных мечт.

Кружа меж родными домами,

Тихо таю надежду в груди годами:

В обшарпанных улицах этого района

Мой силуэт для кого-то да значим.

Не влюбляйся в поэтов

8 января 2020. 0:38

Не влюбляйся в поэтов, побойся влюбиться…

Они будут строчить о тебе нескончаемые стихи,

Заточат прикосновения в чернильных страницах,

Где те будут жить веками, когда речи утихнут.

Не влюбляйся в поэтов, это сильнейшее из оков,

Они так горько чувствуют души, терзаемые

На дне бокала, где таится отражение зрачков.

Они смотрят сквозь и исправно жалят словами,

Ими же по клеткам ощутимо пропускают жар.

А жар – любовь, дарованная, но не поделенная.

Если писательство – проклятие, оно же и дар,

Ведь чернильными страницами люди обнимают сквозь тысячилетия.

Наши дети

16 января 2020

Наши дети не боятся больше власти и смерти,

Ведь каждый поголовно мертв изнутри,

И сколько ни утверждай, сколько ни говори,

Депрессия для них давно как стиль жизни.

Отрицают любовь, восхваляют похоть,

Столько циников на квадратный метр,

Как животные, бегущих на оголенную плоть,

Их философия дешевле копеечной монеты.

Льют отраву до края, предела,

Романтизируют паршивый алкоголь,

Лечащий гниющее тело,

Ведь сегодня лишь этим заглушишь боль.

Эти личности – запустелые поля,

Перекати поле – их глубокое мышление.

Пустое, загнивающее тело

Драмой оправдает своё разложение.