Он ошарашенно смотрит по сторонам, улыбается, пытаясь понять, что происходит.
За его спиной я вижу рыжеволосую красотку лет двадцати в коротком облегающем бирюзовом платье. Она не обращает внимания на окружающих, в упор смотрит прямо на меня огромными шоколадными глазами. В её взгляде явно читается вызов.
Внутри всё холодеет. Испугалась, Вика? Что ты будешь делать теперь? Я пытаюсь опереться на спинку стула, но промахиваюсь. Наташа ловит меня под локоть и быстро-быстро гладит по плечу. Я поворачиваю к ней лицо, она опускает глаза.
Вдох-выдох. Беру себя в руки. Иду к ним.
Жги, детка
Я решительно подхожу и возмущённо шепчу: – Любимый, почему так долго? Все давно ждут.
– А что случилось? Почему все меня ждут? – Стас удивлённо смотрит на меня мутными красными глазами , – что ты тут вообще устроила?
Я открыла рот, собираясь ответить, но к Стасу уже потянулись по очереди друзья, здороваются, обнимают. Он вежливо улыбается им, отвечает, но по лицу заметно, что не совсем понимает, что происходит.
Похоже, он всё-таки забыл и о моём, и о нашем общем празднике. Это озарение как удар под дых. Воздух вокруг будто сгущается, я втягиваю его в себя с трудом. Мне нестерпимо больно осознавать, что этот день ему до фонаря. И я безразлична, скорее всего. Щемяще ноет в области сердца. Я пытаюсь улыбнуться, но не могу. Кажется, лицо превратилось в глиняную маску.
Из-за спины мужа выглядывает рыжая. Она дёргает его за мятую рубашку, выпавшую из брюк:
– Стасик, где мы? Что за старпёрский клуб? И музыка old school. Давай уедем, отстойное какое-то место.
– Ты кто вообще? – громче, чем следовало, спрашиваю я.
Девушка недовольно кривит губы. Стас смотрит на рыжую, чуть нахмуривается и, старательно подбирая слова, выдаёт:
– А, это, Викулечка… Это… Мой лучший друг из фирмы партнёров. Маленький лучший друг Рыжик.
Я ревниво изучаю девушку, она отвечает мне вызывающим пренебрежительным взглядом.
Поворачиваюсь к мужу, хочу выразить ему свою обиду. Но понимаю, что это бесполезно. Стас очень сильно пьян. Я знаю его несколько лет, он не из слабых в этом смысле. Чтоб его развезло, как сегодня, ему надо очень много выпить.
Да уж. Отличный сюрприз с его стороны.
Я, расстроенная и обиженная, плетусь к столу.
– О, салатики, как кушать-то хочется.
Рыжая обгоняет меня и плюхается на мой стул, берёт вилку и начинает есть прямо из общей тарелки, затем хватает мой бокал, свадебный, тот самый, и протягивает мужу:
– Стасик, плесни.
Хорошо, что гости уже вовсю веселятся, им не до нас. Иначе я бы сгорела от стыда, наверное. Я выдёргиваю бокал из её рук. Звенящим от возмущения голосом обращаюсь к Стасу:
– Скажи ей пересесть, это моё место.
Муж посылает мне воздушный поцелуй и поворачивается к девушке. Нарочито хмурится и грозит ей пальцем:
– Так, не хулигань. Уйди с тётиного места, иди за детский стол.
С тётиного? Ком негодования подкатывает к горлу. Мне так режет это слово… На что Стас намекает? Если я старуха, он тогда кто? Он же старше меня на восемь лет. Рыжей явно нравится эта глупая шутка. Девушка неаккуратно прыскает, салат из её рта разлетается по столу.
– А по какому поводу, собственно, банкет? – Стас берёт бутылку, разливает вино по бокалам, – Рыжик, тебе хватит, иди потанцуй. Эй, музыку погромче!
Девчонка на минуту капризно насупилась, но отошла. Встала посреди зала и стала старательно извиваться, кокетливо улыбаясь всем подряд. Некоторые разгорячённые гости сразу присоединились к ней.
Стас, пристально наблюдая за её танцем, одобрительно свистит: – Жги, детка!
Детка? Ничего себе, как он общается с партнёрами…
Я хмурюсь, пинаю его в ребро локтем:
– У нас сегодня годовщина, ты забыл? А это, – я обвожу руками вокруг, – мой подарок тебе на пять лет совместной жизни.
Меня распирает от ярости. Я еле сдерживаю слёзы. Понимаю, что сейчас должна высказать свои чувства. Что-то сделать, тряхнуть, ударить его. Но не могу.
Стас застывает, напряжённо соображая. Потом бьёт себя ладонью по лбу: – Викуль, прости, вообще все числа перепутал, вылетело из головы.
Он обнял меня, обдав тяжёлым запахом пота и алкоголя. Я морщусь.
С бархатными интонациями, которые всегда сводили меня с ума, а сейчас звучат грязно и вульгарно, муж шепчет мне на ушко: – Поздравляю, моя дорогая. Только подарка нет у меня. Но ты не переживай. Ведь лучший твой подарочек – это кто? Вот закончится вечер, придём домой, я тебе подарю.
Он по-идиотски хохочет.
Я теряюсь, мысли хаотично бьются в голове. А как же чек из ювелирного? В груди саднит от подозрений. Мне страшно. Я беспомощно оглядываюсь на подругу.
Наташа понимает мой призыв о помощи, подхватывает меня под руку: – Иди сюда, а то праздник давно начался, а именинницу, – она выразительно посмотрела на Стаса, выделив это слово, – так никто торжественно и не поздравил.
Наташа стучит вилкой по бутылке, привлекая внимание гостей. Музыка замолкает, все оглядываются на нас.
Подруга проникновенно произносит тост: – Я хочу поздравить нашу дорогую Викторию с днём рождения! Желаю тебе благополучия, любви. Оставайся такой же очаровательной. Желаю семейного счастья, чтоб муж ценил, всегда был верным, никогда не обижал..
Рыжеволосая знакомая Стаса неожиданно громко рассмеялась. Все оглядываются в её сторону. Она прикрывает рот, старается сделать серьёзное лицо, потом, копируя интонации Наташи, заявляет:
– С днюхой, Вика. Мужа тебе хорошего и детишек побольше, – и быстро выходит из зала, демонстративно повиливая задом.
Виски пронзает боль.
Я смотрю на Стаса и пытаюсь осознать, что происходит в этот момент. Неужели между ними что-то есть? Девушка слишком молодая для него. Совсем ребёнок. Она даже могла бы быть его дочерью.
Муж кажется невозмутимым, будто ничего странного не происходит. Не глядя на меня, он наливает себе водки, ни с кем не чокаясь, выпивает.
Я прошу его:
– Не надо, тебе уже хватит.
Но он качает головой:
– Всё под контролем.
Небрежно чмокает меня в щёку:
– Это за тебя, Викуль.
Пьяно развалившись на стуле, он оглядывает зал, ищет кого-то глазами. Потом с напором сдувает волосы со лба и жалуется:
– Малыш, прости. Перебрал по ходу. Пойду умоюсь.
Я грустно киваю и провожаю его взглядом.
Вечер окончательно испорчен. Всё не так, как я планировала. Настроение на нуле. Не хочется ни есть, ни пить, ни танцевать. Что я тут вообще делаю? Сейчас вернётся Стас, рыжая. И я буду до ночи любоваться на них, слушать тупые шутки… Вот бы сбежать. Стараясь превратиться в свою тень, проскальзываю к выходу из зала.
Я не собираюсь искать Стаса, напротив, хочу уйти незаметно. Куда – сама не понимаю. И стремительно иду по длинному пустому коридору в сторону лифта, стараясь наступать как можно тише…
С днём рождения
Сначала появляются звуки. Гулкие голоса, непонятные фразы. Я приподнимаю тяжёлые веки и наблюдаю, как передвигаются светящиеся лампочки надо мной. Они плывут ровными ручейками справа налево. Нереальность происходящего подчёркивает ощущение покачивания, как в люльке. И обволакивающий аромат сандала, он что-то мне напоминает… Из недавнего.
Вдруг огни пропадают, им на смену приходит сильный дождь, он колко лупит мне в лицо. Я зажмуриваюсь и, наконец, окончательно возвращаюсь в чувство. Понимаю, что меня несут на руках. Перевожу взгляд в направлении движения и вижу, как распахивается дверь автомобиля. Меня бережно сажают на переднее сиденье. Через пару секунд на водительское место плюхается Кирилл.
Он приветливо улыбается:
– Очнулась? Отлично. Тогда поехали.
Выжимает газ, мы с рёвом срываемся с места.
– Куда вы меня везёте? – слабо интересуюсь я.
– Сама же сказала, что у тебя день рождения. Едем отмечать, – голос Кирилла звучит так, будто это должно быть естественно и понятно, а я сморозила глупость.
Я вяло сопротивляюсь такому наглому тону:
– Мы что, перешли на ты?
– Да, – оптимистично заявляет Кирилл и подмигивает, – но если ты так сразу не готова, то нам придётся пить на брудершафт до тех пор, пока у тебя не получится.
Я испуганно вжалась в кресло. Чёрт меня дёрнул упасть в обморок именно рядом с ним. А вдруг этот Кирилл – маньяк? Тем более, так разглядывал меня. Чуть глазами не съел. Я озираюсь в поисках телефона. Но понимаю, что оставила его в ресторане, вместе с сумочкой и ключами от дома. Сердце колотится, как метроном на ускоренном.
Дрожащим от возмущения голосом заявляю:
– Я вообще не пью.
Кирилл с улыбкой приподнимает правую бровь. Чувствую себя дурой.
– Чего смешного?
В его глазах пляшут чёртики. – Ты интересная. Особенно когда злишься. Что-то в тебе есть.
Я показываю руку с обручальным кольцом:
– Не надо подкатов. Я замужем.
Кирилл становится серьёзным:
– Где твой муж сейчас?
Мне не по себе. Я совсем не знаю, что ответить. Сжимаю руки до боли, до побеления пальцев. Молча склоняю голову, чтобы Кирилл не заметил, как из глаз капают слёзы. Стараюсь не шмыгать и, в надежде отвлечься, пристально наблюдаю, как по ткани платья от них расплываются тёмные пятнышки.
Большая тёплая рука на мгновенье успокаивающе касается моего плеча. Я на секунду широко открываю глаза, дую на них, давая возможность слезам высохнуть.
Мы молча едем по ночному городу. Мелькают огни автострады. Под тихую ритмичную мелодию кружим по развязкам, несёмся сквозь ярко освещённые тоннели. Кирилл уверенно управляет авто, мягко объезжая каждую неровность на дороге. За стёклами огни и тени сливаются в необычную палитру, а мы будто танцуем и растворяемся внутри неё. Передо мной покачивается ароматизатор с надписью: " Жизнь только начинается". И я хочу ему верить, отчаянно хочу. С надеждой впиваюсь в него взглядом, вдруг это поможет успокоиться. Кажется, помогает. Я словно впадаю в транс, отключаюсь от проблем.
– Ты хочешь домой?– хриплый голос Кирилл выхватил меня из параллельной реальности.
Нет, нет, нет, только не туда. Я нервно машу головой, меня даже передёргивает от этой мысли. Я панически боюсь переступить порог нашей с мужем квартиры. Не хочу видеть вещи, которые ему принадлежат, не хочу чувствовать его запах, смотреть на семейные фото, развешанные по комнатам. А если он сейчас придёт туда? Наверное, он ищет меня. Нет, я категорически не готова сегодня разговаривать с ним.
– Тогда протяни руку назад. Возьми спортивную сумку моей дочери. В ней кеды. Кажется, у вас один размер. Надевай и пошли отмечать твой день рождения.
Я молча делаю, что он сказал. Невозможно возразить. Да и зачем? Куда мне бежать сейчас?
Мы паркуемся у ночного клуба. Я в первый раз здесь. Даже не понимаю, в каком мы районе. Двухэтажное кирпичное здание с окнами из тёмного матового стекла, оттуда доносится музыка. У входа скопление людей.
Перед тем как выйти из машины, Кирилл поворачивается ко мне и очень серьёзно заверяет:
– Не бойся. Пальцем не трону. Обещаю. Я девочек не обижаю.
Кирилл открывает передо мной дверь и подставляет локоть, чтоб я взяла его под руку.
– Там же фейсконтроль, меня в кедах не пустят, – смущённо шепчу ему.
– Спокойно. Пустят. У тебя фантастическое платье.
Мы продвигаемся к входу, причём не встаём в очередь. Просто огибаем толпу и оказываемся сразу около охранника. Кирилл здоровается с ним за руку. Тот молча пропускает нас, не обращая внимания на возмущённые выкрики из очереди.
Я вопросительно смотрю на Кирилла, который уверенно подталкивает меня к залу, где звучит громкая музыка.
– Знакомый мой, – улыбается он в ответ.
Мы пробираемся сквозь танцующую массу к стойке бара. Бармен выделяет нас взглядом, вежливо кивает Кириллу. Нет, не вежливо. Подобострастно.
– Чем тебя угостить? Кирилл выжидающе смотрит на меня.
