Смеются нежно лепестки.
Красавицу-невесту утешает,
Теряет блеск былой и увядает
Цветок надежды, чистоты
Необычайной красоты.
Сплетут венок прекрасных лилий белых,
Вдруг оживёт цветок в руках умелых.
Гимн восторженный весне
Перевод с белорусского языка стихотворения
Максима Богдановича «Па-над белым пухам вiшняy…»
По-над белым пухом вишни,
Будто синий огонёк,
Бьётся, вьётся в белой выси
Синекрылый мотылёк.
В струнах солнечного злата
Воздух свеж весной и чист.
Звон мелодии крылатой
В небе, как дрожащий лист.
Вечность в сердце напевает
Гимн восторженный весне.
Муза нежный вальс играет,
Навевает мысли мне.
Ветер ль это нежно-звонкий
В тонкой травушке шуршит?
Иль камыш сухой, высокий
У речушки так шумит?
Не понять душевной муки,
Не найти и не познать!
Не дают мечтать мне звуки,
Что летят, дрожат, звенят.
На свободе, в вольном мире
Льётся песенка на свет.
Звуки музыки той дивной
Может слышать лишь поэт!
Ольга Бажина
Памяти погибших в Афганистане
Это горькая память о тех, кто остался навечно
В серо-жёлтой пустынной не доброй к мальчишкам земле,
Это плач о мальчишках, в ад брошенных бесчеловечно
Власть имущими с меткой греха за ребят на челе!
Это судьбы девчонок, невестами так и не ставших,
Оказался у их женихов, видно, выбор иной:
Смерть влюбилась в ребят, в мясорубку Афгана попавших,
Нарекла всех мужьями и стала им вечной женой!!!
Это боль матерей, что оставлены их сыновьями
Не во имя защиты Отчизны, любимых, родных.
Это горе людское, что невыразимо словами,
Это страх за мальчишек своих и за всех остальных!!!
Зачем нам жизнь дана?
Жизнь наша начинается с рождения,
И эта жизнь у каждого одна!
Задумайся хотя бы на мгновение,
Зачем она была Творцом дана!
Мы день за днём с судьбой своей сражаемся,
Считая, что сумеем взять реванш,
Но с возрастом умнея, убеждаемся,
Что ждать напрасно от неё карт-бланш!!!
И вот, пройдя через огонь и воду
И трубы медные на жизненном пути,
Ты, плоти выбрав грешную свободу,
Не смог свободу для души найти!
И вот уже Страницы в книге жизненной
Переписать торопится рука
И сделать запись в ней безукоризненной,
Забыв, что в жизни нет черновика!!!
Баллада о несломленной музыке
(Посвящается великой итальянской и советской пианистке Вере Августовне Лотар-Шевченко)
С разбитых пальцев музыка стекала,
Дышали ею музыкальной школы стены,
Вселенная доселе не слыхала
Такого Баха, Моцарта, Шопена!!!
Нагана рукоятью на допросах
Мерзавцем исковерканные пальцы,
Искусства вечного скитальцы и страдальцы,
Не задавали ей ненужного вопроса,
Как, почему, за что в краю далёком
Они тринадцать лет с ней лес валили,
За что с ней музыку её приговорили
На зоне жить в молчании жестоком,
Пытаясь на неё надеть уздечку,
Законам подчинив лесоповала!
Но вновь с коленей музыка вставала
И поднимала пианистку-зечку,
И лагерными тёмными ночами
Она касалась нар-клавиатуры,
Что вырезали зеки, и звучали
Под пальцами аккорды партитуры.
Витали звуки в воздухе беззвучно,
Но слышали их заключённых уши,
И наполнялись музыкою души,
И открывались ей сердца радушно!!!
Лишь время страшных лагерей умчалось,
Навязанное ей судьбой-злодейкой,
Под лагерною рваной телогрейкой
Вновь в сердце Веры вера постучалась.
Ночь напролет летели в небо звуки
В Нижнетагильской музыкальной школе,
Не замечая скованности, боли,
Полиартрита, враз забыв про муки
Допросов, лагерей, лесоповала,
Вдыхая воздух, вновь пахнувший счастьем,
Пред музыки несломленной причастьем
Душа из пепла жизни восставала,
Как Феникс, возрождалась и парила,
И вылетев из клетки тяжкой доли,
Вернула долгожданные гастроли,
И музыкою вновь заговорила.
И вспоминает целый мир поныне
Француженку-испанку с наслажденьем,
Что победила в жизненном сраженьи
Игравшую с великим Тосканини!
Слова её, и до сих пор бесценны,
Для всех, кто любит музыку, искусство
Для всех, в ком до сих пор не дремлют чувства,
Которые останутся нетленны
Слова, « что «жизнь, где Бах – благословенна»!!!
Имя ей – Россия!!!
Если дышится так вольно
За чужими нам морями,
Почему сюда невольно
Вновь стремимся с журавлями?
Если в царстве тридесятом
Жизнь нам кажется роскошной
И свободной и богатой,
Почему душе в ней тошно,
Душно, душно, как в пустыне,
И от зноя негде скрыться
Неприкаянной отныне,
Негде ей воды напиться?
И ответит чужестранец:
«Это просто невралгия!»
Ведь не знает иностранец,
Что такое ностальгия,
