С своим злодеем малым поборитесь,
Не нужно распускать его, хуля.
Разбуженные следствия ужалят,
И больно получается порой.
Настолько, сколько души он поранит,
Отравленною, грязною стрелой.
Мечта
Хотелось бы, как прежде написать,
Но мысли, как у стенки под расстрелом.
Одна к другой не хочет рядом встать,
И вместе не могу собрать их в целом.
Во тьме бреду, о праведный, мой Бог.
Дойду ли я, Тебе с небес виднее.
Ты мне бы хоть бы чуточку помог,
Пошёл бы без запинки и смелее.
Ты создал нас и выучил ходить,
Чего же я шагаю и робею.
А может позабыл, как нужно жить,
Иль я не научился, не умею?
Несусь годами к призрачной мечте,
Она почти что рядышком маячит.
В своей неотразимой красоте,
С посулами невиданной удачи.
Всё кажется, что завтра ухвачу,
Сегодня чуть слегка не дотянулся.
Желанное в награду получу,
За то, что я дошёл и не споткнулся!
Поэт 2020
Конкурс объявили, но по теме,
А писалось как-то от души.
Вспухло в неожиданности темя,
Мысли перепутались в тиши.
Просто изливаются свободно,
Грубостью, лишь только не сори.
Здесь культурно нужно, благородно,
Чтоб большому нравилось жюри!
Рад, что предоставили возможность,
Прямо заявить, а не в обход.
До дворянства достучаться сложно,
Мой читатель – простенький народ.
Боль моя за Родину, за Веру,
Что ж так мы духовно пали вниз?
Маты изрекаются без меры,
Даже фильмы пошлые – на бис.
Защитите жизнь, от сатанизма,
Мы ведь загниваем изнутри.
Вырвали весь цвет социализма,
Ринулись во вне, как дикари.
Шустро собезьянничали запад,
Чистое похабщиной черня.
Дальше уже некуда нам падать,
Русскую культуру не храня!
Все цивилизации в рассвете,
Рушились без веры – до руин.
Наши же потомки, наши дети,
Любят больше Бога – магазин.
А о Боге вовсе и не слышат,
Редко кто о вере говорит.
В школах эту тему не напишут,
Кто же их духовность возродит?
Кто научит их любить Державу,
Не себя, не деньги, а страну.
С честью послужить – Орлу Двух Главу,
Бога почитать, не сатану.
Бродят по помойкам интернета,
Играми сознание круша.
Эта тема вовсе без ответа,
Напрочь убивается душа.
Роботы нужны, или же люди?
Бог же это может не простить!
Что не можем сами? Нужно чудо?
Заново культуру возродить!
Забытые слова
Не нужно мне широкой, славы,
Пишу от сердца, для души.
Не для признания и забавы,
О тех, живет кто на гроши.
Я знаю точно, что у сытых
Мой глас поддержки не найдет.
На фоне ценностей забытых
Духовность нынче не растет.
Титаны в прошлом – честь и совесть,
Теперь расходные слова.
От них нет прибыли, не новость,
А только в пепле голова.
Когда начнешь за них бороться,
Взывать к духовности, стыдить.
На черствость серую наткнешься.
Не будет с кем поговорить.
Переведется все на деньги,
Совьют обиженных сюжет.
Повесят злу златые серьги
Затмит богатство – правды свет.
Теряет Родина духовность,
Так было раньше и сейчас.
На фоне всех угроз сплоченность,
Но где божественность у масс?
Где чистота, и ясность речи,
Где правда, искренность, добро.
Жаргоном, матами калечат,
Тупя невежеством перо.
В Великий Русский и могучий,
Внедрили срамные слова.
Чему теперь и кто нас учит?
Культура держится, едва.
Тут не кричать, заплакать впору,
От беспринципности людей.
Порукоплещут щедро вору,
А скромных выгонят взашей.
Нет, господа, побойтесь Бога,
Ведь непременно же воздаст!
Коль не сманила в ад дорога
Достаньте то, что в душах – в вас!
Там доброта живет, забытой,
Там есть любовь, там есть тепло.
И скромность может быть прикрытой,
Над ней чернеет пленкой зло.
Невежество кричит по моде,
Внутри же чистые слова.
Мы не животные ведь, вроде,
Пускай ребята, пусть братва.
Но не чувак, не чел, не шмара,
Пусть брат звучит, никак не бро.
Пока не вверглись в мир кошмара,
Боясь к мутантам сесть в метро.
Заткнуть не трудно будет уши,
Но , не закроешь ведь глаза.
Коль сатанизм без спроса душит,
Сильней, чем раньше – в три раза.
Мысли в лохмотьях
Любая мысль – Творенье Божье,
Красоты может подарить.
Но исказив, не осторожно,
В лохмотья можно обрядить.
Вот так уродуют искусно,
Мир извращая в суете.
Одев слова в уродство дружно,
Забыв совсем, о красоте.
В расцвете шумного прогресса,
При всплеске мысленном мозгов.
Теряет такт, порою пресса,
Не вняв божественных основ.
И красоту терзают в клочья,
Жаргоном пошлым, без конца.
Как будто пишут только ночью,
