Станислав Пилипенко "Вопросы и ответы. Сборник стихов"

Куда бежит твоей реки водица?

Какая почва у нее на дне?

Быть может в ней безумия частица,

качает волны с дурью наравне?

Просто ливень, просто гром…

Нет, не канонада,

то раскаты грома.

В степь идет прохлада.

Но жары истома

снова к нам вернется,

паром обдавая.

Буря ж пронесется,

земли поливая.

Странно, непривычно,

ты не бойся звука.

Это гром обычный,

молнии потуга.

Это не снаряды,

не ракет разрывы.

Радоваться надо…

Будут люди живы.

****

Как мы гуляли, боже ж мой,

какие песни мы орали!

Шашлык, пузырь, казан с шурпой

среди идиллий пасторали.

Вдруг это все покрылось тьмой,

как в «Тихом Доне», даже хуже.

Друзья с ума сошли гурьбой,

в открытую фашисту служат.

На память плюнув, на дедов,

что уж давно лежат в могилах.

Война идет среди садов.

И ведь сейчас  никто не в силах

обратно пленку прокрутить,

и вразумить их невозможно.

Чужому мозг не одолжить.

И докричатся к ним так сложно…

О Эвропе

Европа скажете… Европа!

Не та ль, что женщин на костры

тащила, превращая в копоть

Христа великие труды?

Та ль, что  колонии имела,

страшнейших дел там натворив?

А прибыль выкачав умело,

те земли кровью окропив.

Та ль, что не мылась и воняла,

духами скрывши «аромат»?