И снова кошмары
И опять страшная напасть
Был Филя в силе – все други к нему валили, а пришла беда – все прочь со двора.
Русская пословица
Василий лежал, голову ломал, вопросы себе задавал, ответы нужные выискивал, мысли набекрень наклонял, напрягался, думал, представлял, анализировал, забывался, засыпал; снова кошмары творились пред глазами; снова снился тот же липучий сон, он опять в ужасе терпел уколы тех стрел.
Тони уже не было, куда-то подевалась любимая.
И тогда он стал убегать от быстрых и острых стрел.
В гараж сперва помчался. На гору.
Сел в свой любимый и родной «Москвич» и сиганул куда подальше. Куда глаза глядят… Без разбору.
Вскоре оказался на берегу моря. Или океана.
Чёрт их разберёт. Чем они отличаются? Непонятно.
Везде вода бескрайняя. Вода – она и в Африке вода.
Кинул Вася взор свой на море-океан.
А там акулы собрались в стаю, его ждут, глазами зыркают, зубами щёлкают, пасть раскрывают, плавниками машут: сюда, мол, иди… скорей… иди-иди… ждём, дескать, тебя… скушать хотим… съесть… слопать… сожрать… проглотить!!
Кошмар!! Ужас!!
Хоть стой, хоть падай… Жуть по всему телу разливается…
Бросил он машину свою (а ну её к монаху), рванул дальше в горы. По тропе и без тропы… По бездорожью… Куда глаза глядят. И… куда не глядят… Вслепую! Наобум!
Мчался изо всех сил… сломя голову… размахивая руками, топоча ногами, пятки только сверкали…
Нёсся туда… высоко… под небеса, как те стрижи, которых он в детстве видел.
А там, в горах, – дым, огонь, пепел, лава из жерла вулкана журчащая… ползучая… Жарко там… Искры летят… Всполохи… Духота… Зной нестерпимый… ох… и ах…
Ботинки задымились… подошвы вспыхнули… шнурки сгорели в один миг. Как порох. Как шнур бикфордов. Прошелестели только… Дело до ниток дошло. Тлеют.
Сейчас… вот-вот… развалятся башмаки… расползутся… по швам… на части…
Ноги босыми окажутся…
Как… ходить-то… по пеклу этому жгучему… ой… ай… уй… муй…
Стало страшно! Ух, как страшно! Жуть неописуемая!!
Зато тут акул нет. И стрелы не летают. Уже хорошо.
Поднялся ещё выше, на каменные россыпи.
Вокруг – никого. Только он, земля и небо. Тоже хорошо. Отлично. Превосходно. Стихия! И он! Человек! Единение!!! Можно, наконец-то, передохнуть.
Но не удалось: разверзлась под ним земля, камни вниз полетели, в пропасть.
И Василий вместе с ними. Э-э-эххх… зараза… жисть моя жестянка…
Летит он… а внизу кратер вулкана… лава горячая… Пекло… Ну всё… Конец…
Прощайте… Про… Аа-а-а-а-а-а-а!.. Аа-а-а-а-а-а-а!..
Опять истерический крик и вопль заблудившегося в пустыне бескрайней.
Снова кошмар.
Как быть? Что предпринять?
Каким образом выправить сие неприглядное положение?
Терзался он. Мотался из стороны в сторону… как дерьмо по Енисею. Изводился. Мучился. Из сна этого гадкого выбраться пытался. Щель искал, чтоб вылезти из него.
Насилу проснулся. Вновь весь в липком поту.
«Ох… Что это такое? Что за ночь такая страшная? Почему?.. За что?..»
Василию Никаноровичу поплохело. Очень.
Мысли нехорошие поселились в голове.
Что это? И почему? Кто? Кто его терзает?
Бедолаге вдруг стало казаться, что кто-то (но он никак не мог вычислить, кто тот негодяй конкретно…) испытывает его на прочность, хочет вывести из равновесия, довести до белого каления. Или вовсе уничтожить. Изжить напрочь. С лица Земли стереть. Убить. Похоронить. Закопать заживо. В вулкан сбросить. В море. В океан. Утопить. Растерзать. Сожрать. Проглотить.
Иначе никак нельзя объяснить то, что стоит только закрыть глаза, так снова начинается эта безудержная предсмертная круговерть: в который уже раз подряд летит он в страшную огнедышащую бездну, вновь просыпается в липком поту, заново терзается… сызнова сомневается… локти пытется грызть… наизнанку выворачивается… за разные места себя щипает… кусает… костерит себя милого… жалеет… вопросы задаёт…
И опять тоже самое… И сызнова так… И ещё… И снова… И в который уже раз…
Что за напасть такая?? Что за кутерьма?? Что за несчастье??
Где друзья?? Где приятели?? Где товарищи?? Почему не спасают??
Кошмары донимали раба божьего.
Спустя некоторое время Кульков успокаивался и в очередной раз засыпал.
И вновь одно и то же. Всё то же… И всё так же…
Эти душещипательные ужасы повторялись по новому кругу.
Кошмар продолжался… продолжался… и продолжался…
В очередной раз проснувшись в поту, Василий Никанорович лежал безмолвно.
Мыслей не было никаких. Уже всё передумал.
В голове каша из увиденного и обрывки из прошлого.
Чувства притупились. Только дрожь нескончаемая во всём теле.
Глянул в окно – темно… ни зги не видно.
«Скорее бы утро наступило… Скорее бы Тонечка вернулась… Ну скоко моно… Не могу уже терпеть…» – Кульков старался отвлечься и забыться.
Иногда это удавалось.
Но не всегда.
Кошмары преследовали его. Один за другим. И так без конца.
«Когда же утро… Ну, когда-а-а…» – шептал дрожащий как осенний лист Василий.
Болезнь нечаянно нагрянет
Ужаснейшее состояние
Всегда держись начеку!
Козьма Прутков
Настало утро, и вот на тебе – «здрасьте, пожалуйста!» – голову как будто в тиски железные зажало, в висках тикает, лоб чугунный, глаза стеклянные, лоб деревянный, уши вообще оловянные, в затылке торкает что-то по-зверски и тяжесть какая-то раздирающая давит, да так, как будто топором-колуном сзади саданули со всего маху, на темени гиря здоровенная двухпудовая стоит, мочи нет как тяжело, нос не дышит, сопли ручьём бегут, горло огнём жжёт, а в нём всё горит и пылает, пожар внутри немыслимый и вселенский, да вдобавок кто-то шилом острым в горле щемящем ещё тычет: тык-ток… тык-ток… тык-ток… Может, шилом, а может и штыком солдатским. Кто ж знает…
Ой, спасу нет… Ой, как больно… Ой, как страшно… Ой, как ужасно…
«Заболел, однако, не иначе… – испуг и боязнь вонзились острым кинжалом в мозг Василию; следом подоспели умные философские раздумья: – недаром болтают, что все болезни ночью приходят; и уходят они вроде как тоже ночью; но эта-то хворь незваная только-только пришла… заявилася, окаянная… которой же ночью она уйдёт?.. как долго это будет продолжаться?.. сколько времени мне мучиться?.. сколько?! кто ведает? кто?? как узнать?.. у кого?.. у кого спросить-то?.. вот страсти-мордасти… вот мученья зверские, вот испытанья божьи… ой, господи… ой, всевышний… помоги… пожалуйста…»
Кульков сидел на краю кровати, размышлял.
Трудно было, мысли в голову не шли. Да и как они в неё полезут, коль там боль дикая поселилася и бушует, скотина проклятая, мучает… жилы рвёт, наизнанку всего выворачивает… когда там ералаш сплошной творится.
«Ох, как же плохо мне… да ещё одному в доме. Почему так случилось? И именно теперь… именно сейчас… когда Тонечки рядом нет, роднулечки моей… Эх, грехи наши тяжкие… Как быть? Что мне делать? Что предпринять? Как снять эти оковы… Надо же было этому случиться… Кто этого пожелал мне? Кто враг мой? Кто?! Скажи!! А кто мне друг… Тэк-с… Думай, Вася, думай… Не вредчинай. На то и голова тебе богом дадена… Богом? Или мамой с папой… Ладно, после уточним. На досуге. А пока про болезнь надо помыслить. Как это она в меня внедрилась. Не спросясь… Да, точно… болезни приходят и уходят – так в народе говорят. Но иногда бывает – остаются они!! Некоторые надолго. Даже навсегда. Ого! А вот этого мне не надо! Совсем не надо. Нет! Абсолютно! Ещё чего не хватало. Нет! Не надо! Не! На! До! Я же работаю, тружусь, не щадя сил своих, от зари и до зари пашу как пчёлка, как шмель, ишачу как молотобоец, как папа Карло упираюсь, как раб последний на плантациях или на галерах, на службу хожу, служу исправно, пол топчу, денежки зарабатываю какие-никакие. На жизнь, на одёжу, на наше с Тонечкой пропитание, на наше с ней существование. На бытие! Чтоб не сдохнуть нам. Чтоб ещё какое-то время прожить, просуществовать, протянуть, проскрипеть. Хоть как-то… Хоть сколько… Чтоб выжить нам. Чтоб не окочуриться. Чтоб в ящик деревянный не сыграть. Чтоб не закопали нас в земле сырой и холодной… прежде времени… Да. Некогда мне болеть. И с супругой любимой ещё мы не все дела сделали. Жить нам ещё надо. Да! Надо! На! до! Жить! И не тужить! Как уж получится. Как уж сподобится. Вместе. Вдвоём. С милой. С родной. Лучше побольше и подольше. Многие лета. И радоваться нам, если повезёт, конечно… Вот как получилось… вот времена какие смурные настали… Трудные. Тяжёлые и муторные. Беспринципные. Да ещё черти окаянные вокруг… Куда только боженька наш смотрит… Куда?? На арене одни только черти да бесы… Дьяволы во плоти. Сатана сатанинская бал правит. Изверги и проходимцы вокруг. Бездари сплошь бездарные да безграмотные. Ох и ах… Бескультурье сплошное. И вежливость куда-то пропала. Исчезла. Испарилась. Померла… Покинула она народ свой. Собачатся все. Ругаются. Матерятся. Дерутся. Пластаются не на жизнь, а на смерть. Везде. И на улице. И дома. И на работе. В Думе даже! Да! В парламенте нашем! Не на жизнь, а на смерть. Это точно! До посинения черти полосатые хлещутся! До потери пульса! До изнеможения! Доколе это будет продолжаться? Вопрос, конечно, интересный… Вопрос, конечно, насущный… Но… ответа нет пока никакого… Бум ждать… Авось переменится… Авось образуется…»
Василий Никанорович охнул и ахнул, поднялся тяжело с кровати, матерясь смачно налево и направо, кряхтя и постанывая, и на кухню отправился. Чаю захотелось выпить. Пожевать чего-либо.
Но передумал. Какой тут чай… какое тут жевание… когда во рту такое… такое… горькое и гадкое, вонючее и противное. Неприятное. Кошки там свои дела делают. Война целая там продолжается. Империалистическая. Или гражданская. Или отечественная.
«Ну и ночка выпала. Сплошные кошмары. Ужасы. Страхи. Боязнь. Трепет жуткий. Да-с… Ну и ночка ко мне привалила… Да ещё тёмная такая. Как бы чего совсем худого не вышло. Не разболеться бы мне на веки вечные. Свят… свят… свят… – молился он, глядя в левый кухонный угол под потолком, туда, в то самое место, где когда-то давным-давно в другом далёком отсюда городе… в бабушкином и дедушкином домике по улице Добролюбова образок божий на полочке стоял… и лампадка там горела днём и ночью. – Стоп! Надо успокоиться. Душу свою не рвать. Напраслину не пороть. Покой в душе зависит от мыслей в моей собственной голове. Надо мне думать только о хорошем. Всё пройдёт и всё образуется. Не надо паниковать. Ни в коем случае. Паника тут не поможет, только усугубит… Стоп! Как правильно? Из головы вылетело. Усугуби?т? Или… или… усугу?бит… Помнится кто-то из верховных правителей так говорил… Да. Точно. Все так произносили. А он эдак! Кто он? Забыл… Вспомнить не могу. Здорово, видать, меня во сне долбануло… Да уж. Шандарахнуло меня!! Так, что даже этого забыл… Как его… Вот чёрт… Что с моей головушкой стало… Не понять… И что мне тогда делать? Что?? Вот что! Придумал. Есть ещё в моей головушке умной здравые мысли! Это хорошо. Это очень даже хорошо. Не всё потеряно. Не всё истрачено. Но не всё сделано. Это точно. Не всё. Вот что мне надлежит делать… Мечтать надо! И только о хорошем. И улыбаться надо. Да! Конечно. Улыбайся, Вася! Веселей живи, Василёк! Мечтай!! И иди за своей мечтой! Но как… Как улыбаться-то? Как идти-то? Нет. Не получается. Боль адская не даёт. Болит всё. Во всём организме боль неимоверная. Врагу такого не пожелаешь. Да и не только врагу. Любому человеку. Либо хорошему, либо плохому. Нельзя этого никому желать. Грех это! Да, грех. Да ещё какой… Ни в жисть потом не отмоешься… не отскребёшься… Ой! Ай! Уй! Муй! Ну что это такое… Боль сплошная… И тут, и там, и сям. Голова, горло, шея, лоб, уши, нос, глаза, живот, жопа… Ой! пардон… Прости меня, боже… дай мне по роже за такие скверные слова… Всё у меня болит: спина, лопатки, руки, ноги. Всё болит. Ой, как же мне плохо… как же мне погано… Врагу такого не пожелаешь. Мамочка… где ты?.. Папочка… где ты? Нет вас со мною… Ох, плохо это… И Тонечки нет рядом… Совсем плохо… Что же мне делать? Как быть? Как поступить? Как жить-то дальше…»
Василий Никанорович опечалился. Загрустил. Едва не заплакал. Слёзы выступили.
Кульков никак не думал, что редкие и непостоянные сновидения получат такое интенсивное и бурное развитие. С ярким и насыщенным видением.
Что ни ночка – так сон… Да ещё какой…
Но, чего греха таить, не претворялись в жизнь они. Да. Сны снами оставались. До этого времени… А тут, похоже, исполняться стали. Вот невезуха…
«Сон в руку, как говорят. Но с опозданием на сутки. Вчерашний сон сбываться начал. Тот, заболел я в котором, – промелькнуло у него в бурлящей голове. – А уж про сегодняшний и говорить страшно. Не дай бог… Но и он тоже возымел своё действие. Добавил остроты, перчинки и горечи. Да-с… Кошмар!! Ужас!! Жуть!!»
Снам Василий никогда не верил. Не такой он человек. Нет. Не такой.
Но иной раз случается в жизни нашей так, – хоть во что поверишь. Хоть в чёрта. Хоть в дьявола. Или в самого сатану.
Стоп! Или в саму сатану… Ой! Как правильно-то… Как надо говорить? А? Как? Как оно произносится… Кто это??? Он? Или она??
Да-с… приехали-с… дожили-с… Опять башка не варит… не соображает ничегошеньки… Фу! их головы всё вылетело… Ну что ты поделаешь…
«Да, кстати, как правильно? – всполошился вдруг Кульков и стал сам себе задавать вопросы: – Сатана – это он? или она? Кто? Кто?? Не могу сообразить. Сообразиловка не работает. Скумекать никак не получается. Голова вообще не работает, не фурычит. Разбалансировалась моя головушка… Не варит. Ладно. Потом про сатану эту чёртову. Посмотрю в словаре, как время будет. Теперь про тот сон, в котором я захворал. Про сон в руку, который на сутки запоздал. Неужели это он сбываться начал? Вот так дела… Хочешь верь – хочешь не верь… Подумать хорошенько надо. Проанализировать. Но результат, как говорится, налицо. Думай тут – не думай».
Ноги опять понесли его на кухню чай пить.
Но здравый смысл остановил: Стоять! Тпру! Какой тут чай, когда в голове война империалистическая. Или… гражданская… Или отечественная.
«А может… это результат промокших вчера ног… – внезапно осенило Василия, и он даже обрадовался своей такой разумной и своевременной догадке, – да и ветерок вчера вечером свеженький такой дул, насквозь пронизывающий, до костей пробирающий. Вот и продуло всего вместе с потрохами. Да! Всё так! Продуло! С потрохами! Однозначно».
Стал анализировать. Так или не так. Что же вчера было такое?.. Что происходило? Из рук вон выходящее… неординарное…
«Да! Точно! Ветер был. Дул. Пронизывал, в душу даже залетал, – припомнил он.
