Льётся музыка, что писана навечно,
Не устал стараться «пианист»…
Белый цвет – всех красок смесь, конечно…
Но он Чист! … как скромен Белый лист.
И пока нам пианист играет,
Прикрывая Осенью глаза,
Я за тех, кто в жизни выбирает
Белый цвет! Я голосую «За!»:
Розу Белую и Белые одежды,
Обещания извечно Белых снов,
И за то, что лист цветной, «невежды»
Белым делают в Предтече Белых Слов…
Песня
Неужто, ныне песня не напишется?
Пожалуй, в этой строчке что-то есть,
Как будто, что-то льётся, уже слышится,
И уж плывёт, как пена, моя спесь.
Вот и мелодия пошла, хватаю статую,
Да мне-то – лишь бы бабою была —
А эта даже с формами, я ратую:
«Ну, милая, ну, гордая, пошла!
Вот так, вот так, покачивая бёдрами,
Теперь постой, на миг остановись,
Ну, что ты, как старуха злая с вёдрами,
Давай же, грудь вперёд и улыбнись!
Гляди, уж вдоль дороги наши падают!»
Мужик никак не может устоять,
Ах, эти формочки! Да, как они нас радуют!
Ну, всё, теперь меня уж не унять…
Подсохнув, корочкою лёгкою румяною,
Будто поджарившись в лучах невинных глаз,
Спадает пена в реку, вечно пьяную…
Шепчу на ушко: «С добрым утром, Вас!
*
Не сбылося, не понято, растрачено,
Лежит, как эхо сбитое, у скал,
Былое, что Судьбою предназначено…
Из рук Её последний пей бокал…
Подымет в небо песня журавлиная,
Так просто, без названья, в дальний путь.
Чего ты ждёшь, была дорога длинная,
А эту одолеем, как-нибудь.
Не надо, пусть поспит, твоя желанная —
Пусть выспится, не надо, не буди
Былое! – Льётся песня первозданная,
И светлый путь простёрся впереди…
Подругам
Кому Вы, милая моя,
Вечёр изволите молиться?
К какому богу обратиться?
Скажите, вдруг, да знаю я.
Закройте глазки, не глядите.
Что попросить для Вас хотите?
Велите – и в единый час
Всё-всё исполнится для Вас.
Хотите, скоро я найду
Жемчужны дивные творенья,
Аль надо ложечку варенья
От райских яблочек в саду
Кому подбросить, чтоб не знал
Ни сна и ни покоя оный.
Чтобы одной лишь Вами полный
Томился он и ревновал,
Холил, да всяко угождал.
Али ещё чего другого?
Скажите же, скажите мне.
Али на розовом коне
Махнуть во светлы дни былого!
Когда мы пахли и цвели,
Когда беспечны быть могли.
Половина моих снов – это ты!
Улыбку свою оставляла ты мне,
Уткнувшись в подушку, сама засыпала;
А я, в чистом поле, на вольном коне,
Копытами рвал до утра одеяло!
Цветные тебе – влюблены и пьяны,
А мой, как всегда, как война, чёрно-белый,
Сквозь краски симфоний твоих, мои сны
Метались, как дикие острые стрелы.
Искали они, догоняли врагов,
Всю ночь напролёт, будто, верные стражи,
И падал я, ранен, в объятья снегов
И тленных дремучих болот эпатажи.
Меня находила, неведомо как,
Оттуда назад, всякий раз, доставала.
Молчал я, «не выйдя ещё из атак»,
Когда ты меня «откровенно» ругала.
А что говорить, не найдётся ведь слов.
Почищу тебе, как всегда, мандарины.
Пусть чёрных и белых, но праведных снов,
Не видеть ведь мне, без тебя, половины!
Портрет Т.
Уж успокоились ветра и кони,
Костры погасли, и уснуло всё вокруг.
Кто Вы, та женщина, и чьи это ладони
Коснулись виртуально моих рук?
С чего бы так Ваш взгляд меня смущает.
Вы снисходительны и правы. Почему?
Как будто, кто-то, в чём-то, мне прощает,
Уже ли не узнаю, не пойму? —
К портрету обращаюсь с пиететом —
Известна ль тайна Вашему уму?
Разглажу я морщинки над портретом,
Никак не разобраться самому.
Тогда я взял к губам его приблизил,
Закрыл глаза… Мне нечего сказать.
Увы, не я, не я Вас так возвысил.
Быть может, жаль – не мне Вас целовать.
*
Всегда, когда бывает пройден путь,
И впереди, и позади – маячат тени,
Тогда лишь, догадаешься взглянуть,
Из-за кулис, на тех, кто был на сцене.
Упал портрет, что был лицом ко мне,
С ним юные мечты, в конец, разбились —
Словами, на обратной стороне,
Иль были уж, иль тотчас проявились:
«Я Вас прошу, увы, меня простить
За дерзость, за смешное поведение,
За то, что мне хотелось походить
На женщину из ваших сновидений,
О той минуте, что глаза прожгла
И сердце неумелое задела… —
Простите ли за то, что я была,
И что остаться с Вами не сумела…»
*
Я снова вклеил в рамочку портрет,
Он занял подобающее место.
А спросят: «Кто это?»
… – Прошло уж много лет,
Не помню, … может быть, моя невеста.
– — —
(Слова в кавычках являются цитатой Ивана Ремеслова, взятой из его Рецензии на это стихотворение, когда оно было несколько короче.)
Братья
Одиноко, с востока
Всходит Солнце привычно,
А на запад уводит,
«Под ручку», Закат —
Как тому одиноко —
В диких красках, обычно,
Он за Солнышком бродит,
Будто маленький глупенький брат.
Странно, есть у Заката
Брат родной настоящий —
Оптимист, будто клоун,
Игривый Рассвет.
Он не знает про брата,
Клоун, не говорящий,
По-утру поцелован,
Смотрит, Солнышку радуясь вслед.
Друга друг, эти братья,
Не увидят, не встретят;
Им вовек не обняться,
Коснувшись руки.
Будто чьи-то заклятья…
…НАС никто не приметит,
Разве что, посмеяться,
Чтоб не сдохнуть… с «зелёной» тоски.
