Сегодня тягостные чувства
Меня решили погубить.
Ты просто посиди со мною рядом,
Не нужно ничего ни говорить, ни делать.
Я буду занят сам своим уделом,
А больше ничего не надо.
Я помолчу немного сам с собой,
Подумаю о чём-нибудь, осмыслю.
Я соберусь с серьёзной мыслью
Над жизнью, смертью, над судьбой.
Как и теперь, я думаю порой,
Что значит моя жизнь в судьбе других?
Что значат этот самый стих,
И все стихи, написанные мной?
Не нужно возражать и соглашаться,
Я знаю, ничего не значат.
Давай же выбросим тот лист, который начат,
Давай научимся прощаться.
Хоть и не склонен я грустить,
Но мне сегодня отчего-то грустно.
Какое всё-таки ничтожное искусство
Никчёмной жизнью жить.
Есть стихи, от которых грустно
Есть стихи, от которых грустно,
Что написаны просто так.
От безделья, не для искусства,
Не от души и не сердцу в такт.
Не от большого таланта, нет.
Из навязчивых слов и фраз.
Просто так, просто чушь, просто бред.
Написанные на раз.
Написанные без права, да.
И даже бывает обидно —
Что за чушь! Это правда,
Есть стихи, за которые стыдно.
Я ухожу поутру в темноте
Я ухожу поутру в темноте,
Разглядеть не желая чужую квартиру.
Чужое давно мне претило.
Обои и те
Противны.
Опостылевший вид из окна.
Свет фонаря напротив.
Взгляд отворачиваю. Стена,
В прикосновенье к которой профиль
Стынет. Я не вернусь до темна.
В успокоенье закрытых глаз
Вся темнота в просторах.
И ничего, никого, кроме нас,
Нас, которых
(Боже правый, в который раз !)
Терзает, ломает свет,
Ожидающих тьму, как счастье,
Которого всё – таки нет
И жизнь чёрно – белой масти.
Горит рассвет.
Становится озарена
