Александр Викторович Сауков "Дело чести"

Многим, чтоб найти не хватит жизни.

Ты же независим от всего,

Хороша тебе – альтернатива.

В бой иди с врагами за него,

Впереди не скошенная нива.

Счастье в деньгах, власти? Не всегда!

Не родись породистой собакой,

С мудростью поймёшь – пройдут года,

Можно быть счастливою дворнягой.

Многие, кто счастьем одержим,

Платят за него большую цену.

Потеряв, что было рядом с ним,

Душу за богатство, по обмену.

Нам в награду счастья, только миг,

И не жди, когда сойдутся звёзды.

Захотел его и вот – постиг,

Оглянись вокруг, пока не поздно.

04.02.2022 г.             АС

Выжатый лимон.

Опять ковид, я выжатый лимон,

Борьба идёт, спасает лишь прививка.

Наверно, лучший лекарь – это сон,

Лимон, то слово в рифме, как наживка.

На части рвёт и будоражит мысль,

И образы рисует в мониторе.

Я в поиске, ищу в нём скрытый смысл,

Чтоб выразить историей в миноре.

Рыдает кукла в ящике большом,

Ей завтра путь заказан на помойку.

Лежит она с фарфоровым лицом,

А станет грязной, мусорной прослойкой.

В том ящике конечно не одна,

Есть медвежонок, зайчик с барабаном.

Вздыхают, но с улыбкой – до темна,

Закрыты старым, грязным целлофаном.

Отдали всё, таких конечно жаль,

Вот голый пупс, солдатик одноногий.

Уходит время лучшее их вдаль,

Детей уже страшит их вид убогий.

Осталась вера, что идёт игра,

Их так же любят, милых и послушных.

Да, были они счастливы вчера,

Поставили теперь их в ряд ненужных…

Любых порой относят в тот разряд,

Не только это вещи, но и люди.

Как выжатый лимон они стоят,

Их выбросят из жизни и забудут.

05.02.2022 г.                АС

Шедевр любви.

В любимых лицах не ищу канонов,

Рисую кистью нежность на холсте.

Их передаст мне множество нейронов,

Оставив в первозданной красоте.

Шедевр картины – это наша память,

Чтоб нам не расставаться ни на миг.

Как в зеркале царит, всё та же дама,

Из чувств своих ей памятник воздвиг.

Грустит, смеётся, мелкие морщинки,

Не замечаешь – это твоя жизнь.

И для тебя горят в глазах искринки,

Тот образ, как всегда прекрасен, чист.

В том зеркале не то, что есть снаружи,

Тот образ скрыт от чуждых, алчных глаз,

Ранимое, что им не обнаружить,

Без праздной мишуры и ярких страз.

Там прячутся хронические боли,

Отчаяние, ненависть к себе.

Желанные, не сыгранные роли,

Опасность, виражи в её судьбе.

Влюбляешься в того, кого не знаешь,

Кого придумал, в мыслях превознёс.

Боишься, что внезапно потеряешь,

И охраняешь, ждёшь, как верный пёс.

Всё так же принимаешь этот образ,

Не сверху вниз смотря – наоборот.

Тогда от мелочей отступит злоба,