Дарья Белова "(Не)влюбляйся!"

– Что с ногой, Мария Степановна? – спрашиваю и присаживаюсь на высокий стул. На этом месте сидел Дмитрий.

– Да, вчера вечером чуть не упала. Наледь такая была на ступеньках на заднем дворе. Хорошо Дима был рядом. Не дал упасть. А то так можно приземлиться, что на своих двух только через полгода пойдешь.

Дима, Дима, Дима… Он везде, этот Дима. Неужели никто не видит и не чувствует, какой он холодный, закрытый и опасный?

– Но ногу все-таки подвернула, – заканчивает свою историю.

Телефон экрана загорается ярким светом и извещает о новом сообщении с неизвестного номера.

Подушечки пальцев покалывают, интерес и любопытство вмиг завладевают телом.

Смс. Не банальный мессенджер, а так, по старинке. Это… необычно и странно. Еще больше вопросов возникает и жуткое желание открыть это сообщение.

“Красные розы подходят тебе больше всего”

Телефон выпадает из рук и ударяется о каменную столешницу островка. Кожа горит, словно схватила обжигающий противень из духовки. Чувствую характерное пощипывание и покалывание.

Ладошки потеют, а сердце словно дикая лошадь несется галопом.

Выхожу из сообщения, откладываю телефон и фиксирую взгляд на каком-то крючке, на который Мария Степановна крепит полотенце. Дурацкая ситуация. И чувствую я себя по-дурацки.

Томление внутри, радость необъяснимое и чуть страха.

Он мне написал!

– Ты чего вся покраснела, Соня? Щечки заалели, дышишь как после сдачи нормативов. Случилось что? – обеспокоенно спрашивает Мария Степановна. Даже прислоняет тыльную сторону ладони ко лбу.

У меня будто и правда поднялась температура, и я заболела.

– Все в порядке. Просто сообщение… – торможу себя.

Наша экономка – замечательная женщина, добрая бабушка, но она глаза и уши моей родительницы. А мама не жалует моего поклонника.

– Сообщение… – продолжает Мария Степановна.

– Да так… Новость хорошая.

– Какая? – не успокаивается.

– Дату проб назначили. Вот, девчонки сообщили.

Вру. И в глаза смотрю. Стыдно-то как!

– Ой, это же хорошо. Как тебя утвердят, отметим, – продолжает говорить.

Я снова беру в руки телефон, открываю сообщение и вновь перечитываю короткое предложение. Улыбаюсь, дурная.

Ну какие пробы, а?

“Мне понравились все букеты”

Отбиваю по буквам ответ. Нервничаю. Это же наша первая переписка.

Нажимаю отправить и откладываю телефон подальше. Останься у меня в руках, начну гипнотизировать иконку с сообщениями.

Дышать и правда стало сложно. Такое однажды было, когда подхватила бронхит. Легкие словно стягивало тугими канатами или обвивали сотни крепких веревок. Каждый вдох – борьба тела за жизнь.

– Вот, твои любимые, Сонь.

Мария Степановна ставит передо мной тарелку с завтраком. Пахнет очень вкусно, а кусок в горло не лезет. Легкая тошнота чувствуется.

– Спасибо. Вы, наверное, идите отдохните. С больной ногой лучше снизить нагрузку. Это я вам точно говорю, – улыбаюсь через силу, желая, чтобы экономка уже поскорее ушла.

Ее взгляды прокатываются по мне то и дело.

– Конечно, – улыбается и уходит. Выдыхаю.

Телефон вибрирует на столе. Быстро переворачиваю, беру в руки и открываю сообщение.

Перед глазами плывет, сложно сфокусировать взгляд.

“Тяжелые, наверное, были розы. Прости”

Кусаю губы в каком-то диком состоянии. Я хочу продолжить переписку, узнать, кто он, встречались ли, знакомы ли вообще. Но безумно боюсь спугнуть.

И решаюсь.

“Я знаю тебя?”

Отправляю, откладываю и выпиваю залпом горячий кофе. Как Мила. Язык будто сварили. Сейчас пустят на салат. Открываю рот и вбираю медленно воздух в себя.

– Новая дыхательная гимнастика? – раздается позади меня.

Тело сжимается на несколько размеров, а кожа покрывается противной липкой паутиной. Только он так может смотреть.

Я все еще в шортах и топике. Дмитрий глазами проходится по каждой детали. Снова корю себя, что стоило подняться и надеть сверху хотя бы халат.

– Нет. Обожглась, – хрипло отвечаю и прочищаю горло, а то звучу, как курильщик с тридцатилетним стажем.

– Торопишься потому что, – зло усмехается, и его взгляд касается моих губ.

Нехорошо это сейчас, неправильно. Но я застыла почти полуголая и позволяю ему всматриваться в мои губы.

Звонок на телефоне заставляет вздрогнуть. Он вибрирует и двигается по столешнице словно зверек какой-то. А мелодия все играет, играет.

Вдруг это звонит поклонник?

– Алле?

Ребра расширяются из-за биения сердца, потом трещат и ломаются. В крови концентрация страха и переживания. Они делают кровь жидкой и быстрой, не угнаться.

– Привет, София.

Голос знакомый, приятный.

А взглядами с Дмитрием сцепляемся, даже не моргаем.

– Хотел пригласить тебя на свидание. У меня есть два билета на новую постановку. Был бы рад, если согласишься.

Артур говорит правильно, не единой ошибки. Это подкупает. Я обращаю на это внимание чуть ли не с первого сказанного слова. Еще на манеры, поведение, даже стиль одежды. Мне важно все. Чтобы идеально, с иголочки, не придраться.

Кажется, Артур это понял. Либо ему подсказали.

Но сама стою растрепанная перед чужим мужчиной, с обожженным в кровь языком, а сердце вырывается из груди при мысли о поклоннике. Где тут правильность?

– София? Меня слышно? – спрашивает.

Дмитрий слышит наш разговор, потому что динамик громкий. Не знаю, почему не убавила звук.

Нахмурился, губы сжал в тонкую линию, даже кожа побелела. Сейчас он внушает страх.

– Да-да, я слышу. Х-хорошо, Артур. Я пойду с тобой на свидание.

– Тогда завтра я заеду за тобой. В шесть часов вечера будет удобно?

Киваю, совсем позабыв, что он меня не видит.

– София?

– Я буду у себя, не у родителей. Адрес скину.

– Спасибо. Я буду ждать.

Разговор закончился. Взгляды все еще намертво сцеплены. Хочется взять топор и разрубить.

– У тебя … хм… – указывает на мое плечо, – сейчас слетит и …

Связь разорвана. Пальцами нащупываю бретельку и поправляю ее. Если бы Дмитрий не сказал об этом, то он стал бы свидетелем интересной картины.

Сбегаю с кухни первая, позорно склонив голову.

На телефоне пусто. Мое сообщение поклоннику прочитано, но ответа нет.

Глава 4.

Соня.

Артур ждет меня у своей машины ровно в шесть часов вечера. В руках букет из белых роз, перевязанный белой атласной лентой. Цветы шикарные и дорогие. Но внутри ничего не екает.

Стала какой-то избалованной с этим поклонником.

– Привет, – улыбается широко и протягивает мне розы.

Кажется, они ничем не пахнут. Зарываюсь в них носом, а словно вдыхаешь запах воды. То есть ни-че-го не ощущаешь.

– Привет. Спасибо, – отвечаю, коротко бросая взгляд на Артура.

Его волосы идеально уложены, стрижка по последнему писку моды, но без кича и вычурности. Классика с легким флером небрежности. Одет в строгий костюм, без галстука. На шее замечаю крупную золотую цепочку с каким-то кулоном. Не могу рассмотреть, что именно там.

Лицо гладко выбрито. А пахнет чем-то вкусным. Такую туалетную воду я дарила папе на праздник.

– Ты замечательно выглядишь, – обводит меня взглядом своих голубых глаз.

Смущаюсь немного, хоть и привыкла к комплиментам. Только сейчас его слова звучат с каким-то подтекстом, а взгляд то и дело возвращается в груди.

На мне нежно-розовое платье с глубоким вырезом и длинный кулон с розовым кварцем в виде необработанного камня в обрамлении платиновых колец. Отец на день рождения подарил.

Сейчас жалею, что надела этот наряд.

– Благодарю, – тем не менее говорю и плотнее запахиваю пальто. Может, не сдавать его в гардероб?

– Тебе понравился букет? – спрашивает, как только мы садимся в машину и выезжаем со двора.

Его вопрос заставляет напрячься. Воспоминания ворочаются, копошатся и противно кусают.

Первые цветы от поклонника были именно розы, белые. Их так же перевязали атласной лентой, удалив все шипы. Словно букеты из одного салона.

Перевожу быстро взгляд на Артура. Профиль благородный, как принято говорить: прямой нос, в меру полные, но мужские губы, волевой подбородок и высокий лоб. При этом Бисаров не выглядит грозно или опасно. Скорее… идеально. Чертово слово, от которого сейчас хочется бежать куда глаза глядят.

Поклонник появился пару месяцев назад. Это было начало сезона и первое выступление после отпуска. Я танцевала в “Лебедином озере”, устала жутко, почти до слез. Именно тогда мне преподнесли огромные белые розы. Без записок или номера телефона на карточке. Только букет у меня на гримерном столике.

В тот вечер в нашем доме у родителей прозвучала фамилия Бисаровых. Совпадение?

– Соня? – мои размышления жестко прерывает Артур.

– Да, спасибо. Они прекрасны. Я люблю розы. И красные мне очень нравятся… – говорю и пристальней всматриваюсь в его лицо, которое покрывается убегающими бликами из-за проезжающих постоянно мимо машин.

– Хм… Те розы и правда тебе подходят. Красные. Которые тебе подарили, когда мы были у вас в гостях, – уточняет.

Господи, мое сердце нервно отстукивает свой ритм, сбивается с него и начинает шарахать невпопад. Я слышу удары повсюду, словно запись моего сердца поставили по радио и включили на полную громкость.

Отворачиваюсь от него, взгляд перевожу на дома, которые мы быстро проезжаем. Улыбаюсь как дурочка. Может, это правда Артур? Почему тогда молчит? Не хочет сознаваться? К чему вся эта таинственность?

Мы подъезжаем к театру ровно за двадцать минут до начала спектакля. Артур помогает выбраться из машины, галантно подав руку.