Наталья Федоровна Козлова "Параллели творчества"

Любовь Егорова-Рябенкова

Утро Есенина

Утро. Рыжее веселье.
Шлейф глубокого похмелья.
Это наш поэт Есенин,
Скандалист и балагур
Широко шагает в ногу
С сильной рифмой, чётким слогом.
Дан ему талант от Бога,
Но охоч до авантюр.

Эх, ему бы сизой птицей
К солнцу огненному взвиться,
И увидеть бы столицу
С высоты важнейших вех.
Только держит взгляд лукавый,
Жаждет медленной расправы —
То ли чёрт, а то ли дьявол,
То ли Чёрный человек…

Корчась от душевной боли,
Выпив горькую в неволе,
В эйфории алкоголя
Входит смело в новый день
Наш поэт, рубаха-парень,
Сладкий омут для сударынь.
Как обычно, лучезарен
И с цилиндром набекрень.

Воспевает разноцветье
И в весне, и в жарком лете,
Но в осеннем лихолетье
Золотая голова.
Это трудное искусство —
Говорить о ярких чувствах,
Улыбаться, когда грустно,
На душе когда зима…

Анна Ильина

* * *
Синий мрак небесных граней
Осветил луны фонарь,
Расплескалась вдоль по краю
Алой зорьки филигрань.

Звон морозный пробудился,
Растревожил тихий лог.
Как румянец у девицы,
Заиграл лучей платок.

Под лазоревым туманом
Расцветает новый день:
То колышется обманом,
То очертит сажей тень…

Как псалтырь читает ворон,
Встрепенувшись ото сна:
Отозвалась гладь затона,
Только дремлет всё весна…

В алых каплях, снегирями
Разукрашен зимний сад,
Ходят гуси, как дворяне —
Зимней зорьке каждый рад.

В серебре стоят берёзы,
Ветер шепчет под стрехой,
Под нарядами морозов
Поутих и бор лихой…

Эх, промчаться бы на тройке
Вдоль по ленте зимних дней,
Да проснусь я в подворотне,
Не дождавшися коней…

Только утро всё тревожит
Голубиной воркотнёй…
Я напьюсь зари до дрожи
Да умоюсь пятернёй.

Светлана Марусина

Утро Есенина

Разливается звон малиновый,
Что Париж, что Нью-Йорк – всё грусть.
Утром листья горят с рябинами,
Черноплодки горчат на вкус.

И берёзки белые в инее,
В серебре от мороза. Проснусь.
Здравствуй, утро осенне-зимнее.
Я однажды к тебе вернусь.

Здесь меня нарекали именем,
Отдаваясь голосу чувст —

Синеве, что синее синего,
И медовее меда волос!
Мои песни всегда с Россией
Среди ясных собачьих звёзд.

Был гуляка и видел дивное,
Дам имел, им читал наизусть
Всё стихи, а они, наивные,
Навсегда считали – влюблюсь.

Нет, навечно любовь с Россией,
На губах поцелуев вкус —
Земляничный, радужный, ливневый,
И души с ней любовный союз.

Солнце, здравствуй, пока не сгинул,
Я признаюсь: сгорю, взорвусь,
днём – дела, вечерами длинными
Горькой я в кабаке напьюсь!

Не рисуйте меня красивым,
Свой несу от рожденья груз.
Опьянея, такой счастливый
Плачу, скоро от горя дерусь!

А пока я иду ранимый,
К утру раннему боком жмусь,
Как прекрасно, когда мы живы.
Не исправить былого, пусть?!

Мария Камушкова

Утро Есенина
Блеклый ворох листьев под ногой шуршит,
Соловей не свистнет, колос не дрожит.
Белыми дождями накатила хмарь,
Осень за горами, а в душе печаль.

Катится дворами ветер озорной,
Пляшет над домами танец золотой,
Словно не печалясь откатился прочь,
И с листвой умчался, провожая ночь.

Стихнет до рассвета, словно не гулял,
Крикнет эхом где-то у расщелья скал.
И застынет утро пеленой в глазах,
Только с неба хмуро скатится слеза.

Блеклых листьев ворох скрипнет под ногой,
Слышен каждый шорох в тишине ночной.
Вновь встречает утро в кружке крепкий чай,
А в душе, как будто, залегла печаль.

Юлия Одинцова

* * *
Говорили, он – просто гений
И кабацкой Руси поэт…
Может, слушал Сергей Есенин
По ночам голоса планет?
Там звенели ключами зв?зды,
Отпирая свои врата,
Где встречала его серьёзно
И доверчиво Красота!
Оттого, что дрожала долго
Лиры тронутая струна,
На оранжевые осколки
Разбивалась сама Луна.
И спускался по ним неспешно,
Оставляя горящий след,
Сумасшедший, ранимый, грешный,
Неземной и земной поэт!
И откроются нараспашку,
Чуть лучом намекн?т рассвет,
Двери… окна… душа… рубашка
В необычно-зелёный цвет,
Ночка строчками отзовётся,
По бумаге пером скользя,
Про туманные скирды солнца
И про синь, что сос?т глаза…
Сколько утр таких осталось?