Сергей Вениаминович Миронов "Дождь немного стих"

В начале книги читатель увидит лирические стихотворения, написанные в разные годы творчества автора. Ближе к концу идут веселые и сатирические стихотворения. Завершает же книгу большое стихотворение, написанное в духе былины в современной стихотворной форме. Многие из стихов автора являются песнями. Эта книга – это попытка автора передать уникальность чувств и ощущений, рождаемых в нас течением жизни.

date_range Год издания :

foundation Издательство :Автор

person Автор :

workspaces ISBN :

child_care Возрастное ограничение : 12

update Дата обновления : 24.12.2023

Дождь немного стих
Сергей Вениаминович Миронов

В начале книги читатель увидит лирические стихотворения, написанные в разные годы творчества автора. Ближе к концу идут веселые и сатирические стихотворения. Завершает же книгу большое стихотворение, написанное в духе былины в современной стихотворной форме. Многие из стихов автора являются песнями. Эта книга – это попытка автора передать уникальность чувств и ощущений, рождаемых в нас течением жизни.

Сергей Миронов

Дождь немного стих




Музыка

Ежедневно, ежечасно,

Каждый миг существованья

Слышу музыки прекрасной

Я знакомое звучанье.

Вслушайся, она повсюду.

Слышишь, словно чьи-то руки

Из теченья наших судеб

Плавно извлекают звуки.

И в ушах звенящий ветер,

И полночных снов хрустальность,

Все, что только есть на свете,

Источает музыкальность.

Все, чем только еще можно

Чувств поджечь опасный порох,

И часы, что бьют тревожно,

И листвы спокойный шорох,

И глубокое молчанье

В ритм дождя, что бьет по крыше,

Это музыки звучанье.

Вслушайся и ты услышишь…

В пустоте

Поля моей скудной земли

Вон там преисполнены скорби.

Холмами пространства вдали

Изгорби, равнина, изгорби!

Андрей Белый, стихотворение «Русь»

В пустоте немого звука

Первое рождалось слово,

И, казалось, сердце стуком

Небо расколоть готово…

Молнии хлестали плетью

Одинокие изгорби,

Те, что долгие столетья

Всё хранили ужас скорби,

Всё листали как страницы

Тусклые пустые будни,

Где смотрел на вереницы

Облаков усталый путник.

Знал он светлое страданье

И веселья огорченье,

Только своего скитанья

Он не знал предназначения.

Свет костра в объятьях ночи,

Что печалью лишь ответит,

И, казалось, одиноче

Нет его на этом свете,

И не может быть иначе…

Он один во власти злого,

Где в его порывном плаче

Первое рождалось слово.

Наше время

В бесконечности сближений,

В неизбежности прощаний,

В миллионах отражений,

Тех, что мы в себе вмещаем,

В бесполезности стремлений,

В разделенности мечтаний —

Мы медлительные тени

Богоявленных созданий.

Необузданная сила,

Спящая в теченьи будней…

Так всегда, наверно, было,

И всегда, пожалуй, будет.

Будет радость просветлений,

Будет искренность страданий,

Все книги на сайте предоставены для ознакомления и защищены авторским правом