Шиму Киа "Эмигрант"

–Книжная страница способна летать, но в самой книге она недвижима,– неожиданно произнес почтальон. «Ненормальный»– произнес про себя мистер Уан и сел подальше от доставщика писем.

Почтальон взглянул на него и прищурился. Охотно рассматривая мистера Уана, сумасшедший противно улыбался.

–Что?– раздраженно спросил герой.

–Здравствуйте, мистер Уан,– ехидно произнес доставщик писем. Его правый ус колыхнулся.– Нечасто увидишь вас здесь. Вы покурить?

–Да, покурить,– герой не мог смотреть на уродливое лицо почтальона и отвернулся.

–Одолжить сигаретку?

–Своя есть.

Достав портсигар, мистер Уан взял одну и покрутил ее в пальцах. Он заметил, как улыбка почтальона стала шире.

–Так вот, какие вы курите…

–Такие. Вас это как-то волнует?

–Нет-нет,– замахал руками доставщик писем.– Говорят просто, что это дорогой сорт.

–Могу себе позволить!

Мистер Уан раздраженно фыркнул. И этот спрашивает про цену. Всем так важна цена! Дорогой ли товар или нет. Какая разница? Главное, что он есть и его в достатке.

–Что же вас привело сюда?

–Нужда в курении. Что за глупый вопрос?– герой раздраженно закурил сигарету.

–По-моему, на вашем этаже есть точно такая же курительная комната. Зачем же вы спустились сюда?

–Осточертели все! Теперь и ты осточертел!

–Простите!– примирительно поднял руки почтальон и повернулся к окну.– Не хотел вас раздражать своими вопросами. Пустой интерес! Мне еще ни разу на глаза не попадался тот самый мистер Уан.

–«Тот самый»!– гневно крикнул герой.– И ты туда же! Вам нужен мистер Уан! Только он! Никто больше. Оставьте меня в покое!!! Все оставьте! Почему вы восхищаетесь мной?!

Почтальон молча смотрел, как герой яростно избивал кресло, прыгал на месте и махал руками, и удивленно поглаживал свои усы.

–Чего ты смотришь?! Ты, жалкий и нищий?! Какого черта ты вообще со мной заговорил?! Кто дал тебе право? Какое, мать его, черта ты разговариваешь со мной? Тоже решил восхищаться? Хвалить? Да пошел ты к черту! Слышишь? Пошел к черту! Пошли все к черту! Я так устал от ваших восхищений, так устал от вашей приторности! Вы жалкие! Все! До единого!

У мистера Уана перехватило дух. Он тяжело дышал, потный и взбешенный, стоял над избитым креслом и гневными глазами смотрел на доставщика писем. Почтальон улыбнулся.

–Вы ужасны, мистер Уан,– спокойно и пренебрежительно произнес уродливый человек в синем комбинезоне.

–Что?– мистера Уана контузила эта фраза. Он перестал дышать.

–Вы отвратительны, безобразны и лицемерны. Вам следует гореть в аду- таким же монотонным голосом, будто бы владелец данного тембра озвучивает будничный роман о простых похождениях народного простачка, незнакомый мужчина в синем комбинезоне продолжил оскорблять своего коллегу.

Герой ничего не ответил. Он испуганно глядел на почтальона.

–Вы настолько лицемерны, что противны уже самому себе. Спросите у своего отражения, кто вы на самом деле? Я вам заранее отвечу, что вы контуженный ноль. Все просто! Вы- контуженный ноль!

Мистер Уан сжал руку в кулак и хотел уже было замахнуться, но обессиленно упал на кресло. Почтальон медленно отошел от окна, и его сгорбленная фигура присела перед ним на корточки, глядя прямо в душу герою.

–Вы трус, мистер Уан. Самый настоящий трус. Хотите близости, а сами всех избегаете. Вы везде контуженный ноль.

Доставщик писем улыбнулся. И только в это мгновение его лицо стало добрым и лучистым. Оно будто бы искрилось светом. В окна забил дождь. На фоне лучезарности почтальона уличная серость еще больше давила своей тоской и грустью. Мое лицо исказилось в гримасе плачущего человека, но слезы не текли. Я хватал воздух и лишь безмолвно дышал. Ничего не мог ответить почтальону. Мне было обидно, страшно и стыдно. До того стыдно, что я не отрывал глаз от его больших и пушистых усов.

Но мгновение прошло. Почтальон встал и уселся на диван.

–Не поделитесь сигареткой?

Мистер Уан достал сигарету и протянул ее почтальону. Тот с интересом стал рассматривать ее.

–Что это за символ?

–Герб производителя.

–Вот оно как… Не видел таких раньше.

–Я их из-за рубежа заказываю.

–Вот оно как… И как по цене?

–Довольно дорогие.

–Понятно.

Приглушенный стук капель о стекло успокоил душу мистера Уана. Дыхание героя замедлилось, он перестал хмуриться и бояться, спокойно облокотился о спинку кресла и стал неспешно рассуждать о прошедшем.

«Чего я так замялся? Мог ведь просто ударить его и все. Он же оскорбил меня, а я только глазами хлопал. Нужно было ответить ему. И сделать это надо было немедленно. Жалко, что момент упущен…».

–И с чего ты взял, что я трус?– спросил мистер Уан, глядя на мерцание лампы.

–Вы такой на самом деле, мистер Уан. Бегаете от всех, вечно чего-то хотите, но только и делаете, что жалуетесь. Вам бы смелости, может, тогда бы и друзья у вас появились.

–Тебе-то про друзей мне советовать не стоит.

–Вы правы,– улыбнулся почтальон.– Тут я с вами похож.

–Точно нет,– отрезал мистер Уан.– С таким, как ты, я ничего общего иметь не хочу.

–Однако, несмотря на ваше упрямство, мы оба трусы. Поэтому я и понял, из-за чего вы гневаетесь. А вы доверились мне и излили душу.

–Тебе довериться?– подскочил мистер Уан и поморщился.– Я скорее сброшусь из этого окна, нежели чем доверюсь тебе. Вон,– кивнул герой,– вон та сигарета- единственная вещь, которую я могу доверить тебе. И то с неохотой, ведь вы ее тут же скурите, оставив от моего подарка только пепел.

Почтальон немного рассмеялся.

–Конечно,– вздохнул он,– это вы так говорите сейчас. Придете сюда еще раз, будете уже совсем другим человеком. Уверяю вас!

–Нет уж! Ты меня здесь больше не увидишь! Уеду в санаторий, а после и вовсе уволюсь.

–В какой санаторий?– доставщик писем как-то волнительно взглянул на героя.

–Тебе-то какая разница? У морей он. Директор подарил путевку туда.

–Вот оно как…

–Мы с тобой совсем не похожи,– мистер Уан потушил окурок в пепельнице, но не встал с кресла.– Будь мы с тобой хоть чем-то похожи, то не находились на таких разных социальных уровнях.

–Но мы все-таки заговорили.

–Это не повод говорить человеку, что вы похожи. Это глупо. А ты почему сигарету не закуриваешь? Скури ее быстрей, чтобы она исчезла. Противно думать о том, что ты что-то получил от меня. Ужасно!

Почтальон будто бы очнулся.

–Вы прав. Ужасно!

Чиркнув зажигалкой, доставщик писем стал вдыхать едкий дым.

–И часто ты тут ошиваешься?– спросил мистер Уан, оглядывая курительную комнату.

–Каждый день.

–Рак легких получишь, если будешь каждый день по пачке сигарет выкуривать.

–Когда ждешь, не замечаешь быстротечность своей кончины.

–Чего?– мистер Уан взглянул на почтальона презрительным взглядом.– Кого тебе ждать?

–Друга,– ответил доставщик писем, сгорбившись еще больше.

–Отчаянный.

–Такой же, как и вы.

–Еще и противный,– фыркнул мистер Уан.

–Такой же, как и вы,– грустно улыбнулся почтальон.

–Как тебя только земля носит?

–Она носит людей и похуже. Я, можно сказать, совсем невесомый. Что я есть, что меня нет- все одно.

Мистер Уан встал с кресла.

–Неправильно ты с собой поступаешь,– сказал герой, смотря на уродливо сплющенное тело доставщика писем, его глаза уперлись взглядом в пол, глубоко задумавшись о чем-то.– Быть нужно к себе добрее. Тогда и друзья появятся.

Мужчина в синем комбинезоне поднял взгляд на мистера Уана и, долго всматриваясь в лицо героя, чуть улыбнулся. По его насмешливой и даже ироничной мимике можно было прочитать издевательский вопрос: «Да ну?».

–Как дите малое,– разозлился мистер Уан и повернулся к двери. Но его руку неожиданно схватил почтальон.

–Если вы сюда больше не придете, то…,– он замялся.– Передайте одному моему товарищу, что я его здесь жду.

–Как его имя?– лицо героя сморщилось. Он презренно глядел на жалкую, отчаянную физиономию убогого человека.

–Питер Бир.

Дождь вдруг усилился. Мистер Уан задумчиво взглянул на замигавшую лампу.

–Ну и жуть,– высокомерным тоном сказал герой.– Хорошо, передам, если не забуду.

–Спасибо вам,– улыбнулся почтальон и отпустил руку.

Мистер Уан, закрывая дверь, последний раз взглянул на одинокое и сгорбленное тело доставщика писем. Он, упершись в колени, уставился на пол и был, как никогда, похож на отчаянного, готового умереть человека. Замявшись у порога, герой закрыл дверь. Ему он ничем не сможет помочь.

Не успел выйти из курительной комнаты мистер Уан, как его тут же обступили коллеги с восхищенными глазами. Раздражение вернулось в душу героя. Он кое-как смог пробиться к лифту и нажать на кнопку. Когда двери захлопнулись и в кабине мистер Уан остался один, отражение в зеркале снова смотрело на него. Только теперь в глазах не было уверенности во всемогущество человеческой мысли, в свободе возможностей, в самого себя. По щеке скатывались капельки пота, ощущение страшной усталости подкосило ноги. Мистер Уан качал головой, прогоняя страшную мысль. Нет, он не такой. Никогда им не был и не будет. Он- мистер Уан. Он- кто?

V

Мир внутри двора, окруженного небольшими трехэтажными квартирами, сделанными из красного кирпича, имел свое особенное очарование. Небольшие деревья разбрасывали вокруг свои желтые листья, которые еще были видны в свете уходящего заката. Розовое небо скрывалось за ржавыми крышами. Аккуратные плиточные дорожки разветвлялись и вели в самые разные стороны. В центре квадратного двора находилась небольшая детская площадка, где трава затоптана виднее всего. Вильгельм качался на качелях и ждал. Тихий ветерок подул в спину. Для героя уже наступила ночь. В темных очках все кажется сумрачным и мрачным. Никого из его банды рядом не было. Заказчик попросил прийти одному. Это, разумеется, насторожило Вильгельма, который оставил своих ребят за пределами двора. Стоит только раздастся выстрелу пистолета начальника, хорошо знакомый всем членам банды, как подмога тут же придет на помощь. Оставалось надеяться лишь на то, что стены в этих квартирах хорошо пропускают звук.

Щелкнула дверь. Герой встал. Тихий шорох тапочек. По одной из множества тропинок шел мужчина, укутавшийся в халат. Его лицо было скрыто за широкой шляпой.

–Я рад, что вы пришли. Пройдемте ко мне в дом,– хриплый голос, похожий на старческий. Заказчик закашлялся.– Простите, горло.

Вильгельм молча кивнул. Пока что он решил не подавать каких-либо звуков. Старик в халате развернулся и направился к двери подъезда. Герой последовал за ним. Квартира заказчика находилась на первом этаже. Дверь обита темно-красной кожей. Номер квартиры разглядеть не удалось. Они зашли в прихожую. Ничего примечательного внутри дома не было: вокруг многолетний хлам, собранный хозяином, старые обои и дряхлые стены немного теснили, пахло дешевым одеколоном.

–Присаживайтесь,– старик указал на кресло, поставленное напротив дивана.

Вильгельм сел, не осматривая зал. Он прислушивался к шагам хозяина квартиры. Они сначала зашли в одну комнату, в другую, а потом уже присели на диван. Тусклое освещение в комнате напрягало глаза.

–Извините, что заставил ждать. Будете чай?– в его руках был поднос, который он аккуратно поставил на стол. На подносе расположились две чашки, чайник и блюдце со сластями.

Вильгельм покачал головой. Заказчик посмотрел на него пару мгновений и потянулся, чтобы налить себе чай. Шляпу он почему-то не снимал, так что лица до сих пор не было видно.

–Понимаю, ваше дело не теряет времени. Тогда приступлю к главному: я хочу, чтобы вы убили одного человека…

Вильгельм отвернулся и собирался уже вставать, ничего не отвечая. Какой безумец будет так прямо говорить об убийстве? Но старик изловчился и схватил героя за руку. «Довольно шустро для старика»,– подумал Ребеллион.

–Выслушайте же меня сначала! Я хочу, чтобы вы убили самого настоящего убийцу!

Вильгельм вопросительно посмотрел на старика, который не поднимал головы.

–Присядьте, пожалуйста, и я вам все объясню.

Когда герой снова уселся в кресло, заказчик взял чашку чая, немного отпил и начал говорить.