А в кошачьем бреду
Представляет, что Вы не придёте!
И останется он,
Леопольд иль Барон,
Позабытым в закрытой квартире.
И сигнальный клаксон
Известит сквозь балкон,
Что один он в бушующем мире.
Но ключа поворот —
И счастливейший кот
Выдаст враз облегчённое «Мяу»!
…В доме должен быть тот,
Кто вас любит и ждёт
И мурчит: «Я тебя понимяу!»
ПЛАТЬЕ ИЗ МАРЛИ
Накрахмаленное платье,
По подолу мишура:
Шили мне его из марли
Мама с бабушкой вчера.
Мы корону из картона
Мастерили всей семьей —
Вата, бусины, снежинки
И фольги зеркальный слой.
Гольфы белые и туфли —
Всё расшито конфетти.
Как же хочется скорее
Мне на утренник пойти!
Завтра буду я принцессой
На рождественском балу,
Или маленькой снежинкой
На порывистом ветру…
Были в жизни бал и ветер,
Были бури и мороз,
Были яркие наряды
И букеты свежих роз…
Только платье с мишурою,
Что из марли шили мне,
Постоянно в новогодье
Вижу в белой пелене.
Миражом зовёт куда-то
В незапамятную даль..
И от этого на сердце
Бесконечная печаль.
Там, вдали, осталось детство
И родных окошек свет,
Ёлка, бабушка и мама,
И на утренник билет.
А, прожив еще полвека,
И в нарядах зная толк,
Понимаю, всех дороже
Мне простое платье то.
А СКОЛЬКО ИХ, ТАКИХ…
А сколько их таких,
Как будто под копирку,
Селений, хуторов
И малых деревень —
С берёзами у изб,
С заборами впритирку,
Со смуглой густотой
Копчёных солнцем стен…
Церквушек купола
Раскиданы по весям,
Где – празднично блестят,
Где – сгинули давно.
Дорожки и пути —
И те всё чаще лесом.
Так было испокон
У нас заведено.
Провинция живёт
Буквально в прошлом веке,
Дома гниют быстрей,
Чем движется прогресс…
Нуждается земля
В умелом человеке,
А люд из этих мест
Почти уехал весь.
Заброшены давно
Колхозные амбары,
Гуляют по полям
Ярутка и осот.
Когда-то этот вид
Считался бы кошмаром,
Но время вспять уже,
Наверно, не пойдёт.
Порою набежит
Такая ностальгия,
Что, кажется, сейчас
Словами исцелю…
Я всё это до слёз
Люблю, моя Россия!
Как хворое дитя,
Жалею и люблю!
ЧТО ТАМ ПРЯЧЕТСЯ ЗА УТРЕННИМ ТУМАНОМ
Что там прячется за утренним туманом,
Растянувшимся белёсой пеленой?
Может, яблонька в кокошнике багряном,
Может, ивушка в косынке золотой?
Раскосматился зыбучими клоками,
Напустил кругом обман и миражи:
То ли ёжики шагают за грибами,
То ли лошади запутались во ржи.
А вокруг, куда ни глянь, сплошная вата,
И густейшее парное молоко.
Не прошло ли здесь сейчас коровье стадо
И по зорьке убежало далеко?
Эх, нырнуть сейчас бы прямо из постели
В белый омут колдовского сентября,
Ведь стихи уже родились и созрели…
Знать, туман сегодня утром был не зря!
ИГРУШКИ ИЗ ВРЕМЁН СССР
В шкафу храню игрушки новогодние,
В коробке из времён СССР —
Облезшие, потёртые, немодные,
Какие-то невидные теперь.
И место занимают, и ненужные,
Но дрогнет, чтобы выбросить, рука
Зайчишку с облупившимися ушками,
Фигурку бородатого грибка.
Сосульки и снежинки разноцветные,
Набор больших и маленьких шаров…
Игрушки эти пыльные, заветные
Дороже всех невысказанных слов.
А память цепко держится за прошлое
И помнит каждый детский Новый Год,
Где ниточка серебряного дождика
В волшебный мир с собою позовёт.
И шишечки с фрагментами орнамента,
И разных гномов, белочек, пичуг.
Их брали осторожно руки мамины
Из маленьких моих неловких рук.
Облезшие, потёртые, немодные,
Но так же до безумия манят…
А мама в пору ту предновогоднюю
Была моложе нынешней меня.
НАРИСУЙ МНЕ ХУДОЖНИК
Нарисуй мне, художник, поляну с ромашками,
Бирюзового неба бездонную высь,
И берёзок лесных с озорными кудряшками,
Что сбегают по склону пологому вниз.
Нарисуй ручеек, шелестящий по камешкам,
И кусты ивняка возле самой воды,
Чтоб при взгляде на холст сердце сразу же замерло
От такой безыскусной земной красоты.
Лепестков дорисуй, жизнерадостных, беленьких,
Золотых серединок на них допиши,
Не жалей синевы и насыщенной зелени,
И каштановым тронь у ручья камыши.
Чтоб в душе заиграла народная музыка,
Нагоняя щемящую нежную грусть,
Чтоб никто не подумал, что это иллюзия,
А сказал бы, что здесь синеглазая Русь…
РИФМЫ, СТРОЧКИ
В голове постоянно роятся настырные строчки.
Я гоню их, как мух, улетайте, постылые, прочь!
А они, как назло, тараторят на все голосочки —
Не спасает порой даже самая тёмная ночь!
Повседневные будни: проблемы, дела и заботы…
Надо думать о том и об этом ещё не забыть!
Только рифмы внутри, как щемящие звонкие ноты,
Распевают стихами во всю неуёмную прыть.
Не погасишь, как свет, и себя не потушишь при этом.
Их нельзя закопать и водою колодезной смыть…
А тому, кто сказал мне, что классно родиться поэтом,
Я отвечу: «Конечно! Но лучше поэтом не быть!».
