Мне до тебя – безумно сладкий сон,
Который я уже устала ждать.
О чем ты поёшь на закате, пичуга
о чём ты поёшь на закате, пичуга?
о чём ты поёшь предрассветной порой?
быть может о том, что осталась без друга,
быть может о том, что сейчас он с другой?
твой голос, когда-то звучавший свирелью,
руладами нашу округу будил…
сейчас он скрипит заунывною трелью
и слушать его – недостаточно сил.
а может быть это – пустяшная ссора,
поми'ритесь вскоре, разлады забыв.
ты сменишь миноры свои на мажоры,
и в трелях исчезнет плаксивый надрыв.
не надо печали, небесная птаха,
пускай полетает твой птах в мятеже!
а ты не свисти, что любовь – это плаха:
поют ведь о тех, кто остался в душе!
Напиши
напиши мне письмо
на обычном тетрадном листочке!
расскажи о себе: чем ты дышишь и как ты живёшь…
запятые поставь
или даже безликие точки,
а в конце – как ты встречи безумно, безудержно ждешь.
я открою конверт и узнаю размашистый почерк,
прочитаю и, может, в глазах моих встанет слеза.
и, наверное, что-то своё
отыщу между строчек,
представляя хотя бы на миг голубые глаза.
я сожму этот в клетку листок
в чуть дрожащих ладонях,
чтоб почувствовать нашу с тобою незримую связь,
а душа и взволнованно дрогнет, и тихо застонет,
то мечтая о счастье,
то нашей разлукой томясь.
положу я посланье твоё прямо около сердца,
на груди, где от сильных толчков чуть вздымается плоть,
и от строчек твоих
в мою кровь под падение терций,
потечёт нетерпенье, что мы не смогли побороть.
мы с тобой каждый вечер общаемся в модном WhatsApp’е,
только это – не то!
в быстрых строчках не видно души!
напиши мне письмо,
основательно, зримо, не наспех,
на обычном листочке…
простое письмо…
напиши!
Разве же это работа?
с тростью – резной набалдашник,
в чунях с огромной ноги,
бабушка в думах вчерашних
в кухне пекла пироги.
тлеет морщинками кожа,
фартук в невзрачный цветок,
плечи спасает от дрожи
белый пуховый платок…
сын ей всё время внушает: «чаще сиди, отдыхай,
выпей зелёного чаю, ногу теплей замотай!»
внуки всегда на учёбе, сын и невестка в делах,
график работы удобен: оба на вольных хлебах.
дом замечательно-светлый,
кухня на зависть гостям,
звёзды живут по соседству,
крутят их по «новостям»
часто «про жизнь» вспоминает, вспомнит —
на сердце теплей —
как в незапамятном мае в поле рожала детей.
мальчик и девочка сразу…
мать их тогда приняла…
сын у неё синеглазый, дочка в золовку пошла.
было и горько, и сладко, било наотмашь порой:
дочь унесла лихорадка к осени поздней шестой.
муж поначалу спивался, после ушел из семьи,
годы промчались как в вальсе,
силы в работу ушли.
сено косила и жала, в проруби мыла бельё,
Зорьку-корову держала, чтоб молочко да своё…
спину ломала до пота,
жизнь прожила без врагов…
разве же это работа – внукам напечь пирогов?
Вечная красота
красота провинциальная – вечная,
неприметная, простая, сердечная —
в каждой маленькой реке, в каждой травушке,
в сосняке, березняке и дубравушке.
над полями лоскутком – небо синее,
а у ёлочек зимой иглы в инее,
шапки снежные, слегка кособокие
и сугробы вдоль дорог, ох, глубокие.
на просторах аж душа в воздух просится,
на деревьях – акварель ранней осенью,
а весной набухнут почки кленовые,
и опять начнётся жизнь, только новая.
пёстрым ситчиком лужайки покроются,
тёплым дождиком покосы умоются,
тропки-стёжки зарастут повиликою,
раскраснеется июль земляникою.
солнце жаркое по небу покатится,
и помчатся дни, играя закатами,
это – только наша жизнь быстротечная,
а краса провинциальная – вечная.
До донышка
погода нынче что-то заненастилась:
то дождик, то задумчивый снежок,
а я который день безумно счастлива,
как будто кто огонь внутри зажёг.
в глаза твои небесно-васильковые
хочу смотреть во сне и наяву,
и мысли, беззастенчиво-бредовые,
зачем-то снова в голову зову.
ты лучиком игривым и пронзительным
живёшь во мне, заливисто смеясь,
такой необычайно-соблазнительный,
что я уже не в шутку собралась
испить тебя до капельки, до донышка —
считаю дни, минуты торопя…
ты трогаешь меня весенним солнышком,
а мне тепло и ясно от тебя.
Кораблик
то ли старость, то ли ностальгия,
но всё чаще просятся в стихи
те воспоминанья дорогие,
что в анналах памяти тихи.
прячутся в тенистых закоулках,
до поры до времени таясь,
а потом, раскатом грома гулким,
с сердцем устанавливают связь.
вот и нынче, раннею весною,
первая весёлая капель
поманила мысли стороною
в тот далёкий солнечный апрель.
меж домов текут ручьи шальные:
тут порог, а там водоворот…
и ведет кораблики смешные
наш крикливый маленький народ.
у кого – пластмассовая лодка,
у кого – из дерева баркас,
у кого-то – катер-вездеходка,
кто-то яхту вынес на показ.
у меня в кармане лишь газета:
почтальонша встретилась в пути…
в жизни той, не зная интернета,
чтили прессу – новости найти.
верили в печати каждой строчке,
всем всесильным образным словам,
догмами нам были даже точки,
многоточье – на душу бальзам…
– а давайте, это будет Волга,
а вон там излучина пути!
– а вот эти мели, как по шёлку,
мой каноэ может обойти!
– а поспорим, что моя гондола
уплывёт сегодня дальше всех!…
не стихали эти разговоры,
каждый верил в собственный успех.
я, забыв, что ждёт отец газету,
